Припоминаю, как Кирилл тормозил тогда, интересуясь не совсем типичными для проститутки реакциями, и уверяюсь в том, что он не стал бы принуждать. Отпустил бы.
— Я хотя бы был с тобой честен, — делает неожиданный вывод Кирилл и отворачивается от меня.
Булочка застревает в горле.
Глава 9
Глава 9
Лёд на таёжной реке кажется сахарным, белым, но кое-где появляются жёлтые пятна, а у берегов – еще и серые. Откуда они?
Экология здесь должна быть гораздо лучше, чем в крупных городах, и вряд ли вода грязная…
— Это порода вымывается, — комментирует Кирилл, заметив мое внимание к странностям на берегу, — такое часто встречается на севере.
Никак не реагирую на его слова.
Мы вообще после его странной реплики про вранье не разговариваем.
Я поела, теперь хочется воздуха, находиться в одном помещении с ним тяжко.
Выхожу опять на палубу, разглядываю берег, удивляясь, что даже от разноцветных пятен лёд свою особую весеннюю прелесть не теряет.
Вообще, тут рай для художника. Столько оттенков, столько необычных конструкций.
Чего только стоят грани льда, что отражает солнечный свет, играет лучами, преломляя их. А берега! Они явно достойны живописи!
Сосны кое-где подступают слишком близко к берегу. Их извилистые корни покрыты коркой тончайшего льда, который сияет и медленно тает, образуя бахрому из множества сосулек, и почему-то эти корни напоминают мне издалека новогодний дождик. Можно сделать забавную коллаборацию…
Стволы деревьев в дневном свете отливают янтарём и насыщенным оранжевым светом, это сильно контрастирует с богатым цветом зелёной хвои. Между деревьев от дымчатой синевы к сумрачному мраку, появляется глубина тайги.
Шумят кроны деревьев на ветру, качаются на фоне лазурного ясного неба.
И воздух!
Невероятный по своей чистоте и прозрачности, наполненный пьянящими ароматами хвойного леса.
Я стою на палубе катера, не в силах оторвать взгляд, вдоволь жадно налюбоваться видами, отложить побольше себе в копилочку на будущее. Возможно, когда-нибудь получится создать серию работ именно на тему береговой линии русской северной реки… Если выживу, конечно.
Я настолько погружена в себя, настолько поглощена окружающей природой, что не сразу реагирую, когда мой капитан… Смешно звучит, но именно так и есть.
Так вот, мой лихой капитан резко, на всех парах заворачивает в сторону берега.
Успеваю ухватиться за руль мотоцикла. Старинная громадина не сдвигается ни на пядь, стоит, как влитая. И меня удерживает.
Цепляюсь за мотоцикл и с ужасом вижу, что…
Катер летит в лес. Прямо в лес!
Он с ума сошел, что ли?
Убить нас хочет?
Или уснул там? Зачем ушла? Надо было самой контролировать…
Но руки оторвать от руля невозможно, словно льдом сковывает, открываю рот, чтоб закричать, и тут понимаю, что катер летит не просто в лес.
А в конкретное место, не сразу заметное на общем фоне береговой ломаной линии.
Там, судя по чернеющим перилам, что торчат надо льдом, имеется пристань и рядом с ней небольшое пространство, на которое наш катер в итоге и запрыгивает.
Ломается несколько хвойных лап, катер на подушке влетает на небольшой холм по тающему снегу и останавливается в тени деревьев. Мотор медленно глохнет, исчезают технические звуки.
Воцаряется невероятная тишина. Я слышу своё дыхание.
Черт… Это было жутко.
Шутник проклятый!
Точно, решил мои нервы проверить на прочность! Или мстит? За что?
Боже, зачем я вообще разгадываю его намерения?
Понятно уже, что у Кирилла крайне странное чувство юмора. И манеры отличаются от нормальных…
Папа… Не мог прислать кого-то… Менее сложного?
И, возможно, тогда был бы шанс, что я с ним не спала…
Выдыхаю, решая, что ругаться сейчас на манеры своего спасителя – пустое и глупое занятие, оглядываюсь.
Кругом мрачный лес, впереди просвет с чёрной постройкой, за спиной кусты, дорога к воде. Точнее, к покрытой льдом реке.
И куда это мы приехали?
Я всматриваюсь в глубину леса, возвращаю взгляд к дому, он таится между группой молодых сосенок, которые неожиданно растут так плотно, что не получается рассмотреть, куда ведёт обледенелая дорожка.
Именно дорожка!
Если по тропинке ходить всю зиму, то натопчется крепкий слой, он последним будет таять. И так появляются у сосен проталины с чёрной землёй и ярко-зелёными кустиками клюквы, на которых сохраняются всю зиму чудесные бусинки красных ягод, а дорожка приподнята и не тает.
