И хуже всего — я не знаю, чего я сама хочу от себя. Что мне нужно, на что ориентироваться. Ратмир — смерч и ураган, уносит меня от начальной точки. Забрасывает в центр разрухи и не позволяет выбраться.
— Ты не должна с ним встречаться. Это, кхм, — дергается, но подходит ко мне. Касается, вечно касается, словно не может остановится. — Это вредит нашему браку.
— Мы уже обсуждали это. Сотню раз. И договорились, так как ты не нашел объективных причин. Всё, что ты называл, со всем этим я могу справиться.
— Это было раньше. Сейчас обстоятельства поменялись.
— Да? И как? Назови мне причину, почему я не должна идти к нему?
— Потому что. Я. Этого. Не. Хочу.
Чеканит, а после легко подхватывает меня на руки.
— 26 ~
А Р И Н А
Хватаюсь за шею мужчины, чтобы не упасть. Иррациональный страх, что он меня не удержит. А пол мраморный, будет очень больно падать. Только Ратмир держит, не отпускает.
Сжимает челюсть, в темных глазах — огонь. Ревности или злости? Того и другого? Совершенно не представляю, чего от него ожидать. Но, почему-то, совершенно не боюсь.
— Не хочешь? — переспрашиваю, лицо болит от слишком широкой улыбки. — Почему?
— Потому что. Давай все переиграем, Арин? — усаживает меня на барную стойку, сжимает мои ладони. Ратмир достаточно высокий. Поэтому легко упирается подбородком в мое плечо, едва прикасаясь губами. — Полностью переиграем.
— Как?
— Помнишь, о чем мы говорили в нашу первую встречу? Когда пошли в кафе и я убедил тебя согласиться. Когда ты заявила, что ни за какие условия не будешь моей женой и тем более спать со мной.
— Да? Наверное…
— И что я предложил?
— Фиктивный брак.
— Забудь, — усмехается, чуть горько. Колет отросшей щетиной, потирает. Кот, не иначе. — Забудь об этом, ладно. К черту. Не хочу фиктивный. Тебя хочу.
— Ратмир…
— Если не получится, вернемся к тому, что было до этого. Жить по разным комнатам, чисто деловые отношения. А можем попробовать.
— Я…
— Давлю, да? — отрывается от меня, обхватывает моё лицо. Неуверенно киваю, смущение затапливает каждую клеточку. — Прости. Не могу я так, по течению. С детства привык, что нужно всё самому делать. Но я постараюсь. Сегодня вот старался, не пришел к тебе ночевать.
— Я бы не пустила.
— Но мог же сам…
Мог.
Сдержался.
Знаю. Но то, что для Ратмира тормозить — для меня гнаться на безумной скорости. Разные скорости. Наверное, и не получится подстроиться сразу. Не всегда ведь люди совпадают.
Нужно учиться, подстраиваться друг под друга. Это ведь и есть семейная жизнь?
Только ещё предстоит решить — нужно ли мне это. Не проще пять лет провести в тишине и редких встречах с Костей. Безопасней, привычней. Единственный привычный мирок, который у меня ещё остался.
— Но поцелуи это ведь не давление?
Отрицательно мотаю головой, зная, что будет дальше. Мягкое прикосновение, которое через секунду сменяется напором. Трение щетины о кожу. Пальцы в волосах, жар по коже.
Циклично, правильно.
— Отлично, — улыбается, чуть сжимает мои волосы. — Это хорошо, Арин. Что ещё не давление?
— Только поцелуи. Больше ничего нельзя.
— Поцелуи. Продано. Подходит.
Вскрикиваю в губы мужчины, когда тот поднимает меня в воздух. Целует, не прекращает. И двигается в сторону лестницы. Или дивана? Ничего не вижу, только лицо мужчины.
Всё-таки, лестница. Потому что меня покачивает, твердые мышцы подрагивают под ладонями. Ратмир рычит, когда я в отместку кусаю его губу. Тяну и наслаждаюсь тем, как хватка усиливается.
Мне кажется, что я безумна. Сошла с ума, растворилась в этих чувствах. Вспыхнули, как спичка. Разожгли всё вокруг, заразили. У меня лихорадка и бред.
Пальцы скользят по голым плечам мужчины, очерчивают мускулы. Тугие канаты под загорелой кожей, которые переливаются. Горячие, стальные. Изучаю, наслаждаюсь.
Позволяю себе забыться в этих ощущениях.
— Только поцелуи, — шепчет в перерывах, когда я глотаю воздух. Внутри всё дрожит, полыхает. Крошится и ломается под давлением этого мужчины. — Ничего больше. Поцелуи.
— Поцелуи.
Киваю, потому что на это я согласна, без вопросов. Поцелуи это прекрасно и приятно. Особенно, когда кровать под нами прогибается, а Ратмир действует настойчивее.
Выжигает из моей памяти любые воспоминания о других.
И, конечно же, поцелуями ничего не заканчивается.
Ратмир проводит кончиками пальцем по моим губам. Ловит сорванное дыхание, улыбается всё шире. Довольно, наслаждается тем, что со мной делает. Точно так же, как наслаждаюсь я.
Его чуть безумным взглядом и достоинством, которое ощущаю мышцами живота. То, как мужчина встряхивает головой, старается избавиться от наваждения.
Мне это не помогло.
И ему тоже, судя по всему.
— Ты меня опоил, да? — усмехаюсь, провожу пальцами по его волосам. Они всё время падают на широкий лоб, так и тянет поправить. И сейчас я это позволяю себе. — Так ведь?
— Ага, сразу после тебя. Это называется взаимное влечение, красавица. И у меня от него сносит крышу.
Только сносит? Моя давно улетела, помахав рукой. Забрала с собой все мысли, доводы, какие-то рациональные идеи. Ни о чем не хочу сейчас думать. Только о мужчине, который медленно целует меня.
Я впитываю каждое мгновение, каждое касание. Как губка, поглощаю в себя. Заряжаюсь, подпитываюсь его неспешными касаниями. Вздрагиваю, когда халат отправляется в сторону.
Холодок гуляет по коже, но Ратмир быстро решает эту проблему. Если горю изнутри — какая разница на погоду в комнате. Я пылаю, горю, костры вспыхивают.
— Тише, — обхватывает моё лицо, целует щеки, по которым стекают слезы. Режет кожу, очень. — Сейчас пройдет, хорошо? Немного потерпи.
— Больно.
— Знаю, красавица. Извини за это. Извини, — нашептывает, утешает. Отвлекает меня касаниями и поцелуями. — Можешь сделать больно мне, я переживу.
И я делаю. Не специально, просто так получается. Кусаю его губу, а после надплечье. Прикусываю солоноватую кожу, выдыхаю. Неприятные ощущения уходят, остается только наслаждение.
Мне кажется, что Ратмир неправ. Это ни капли не взаимное влечение. Кажется, что это что-то выше, тоньше. Намного сильнее, чем простое влечение. Влечение было к другим, а здесь…
Любовь?
Чувства?
Влюбленность, она самая.
Которая распадается яркими кометами перед глазами, взрывами. Ощущением полета, которое накрывает с головой. Уносит высоко-высоко, в космос, к звездам.
Лишь Ратмир, и я.
Ощущение, что так и должно было быть. Сбитое дыхание, разгоряченное и рваное. Тяжелое. Вздымающаяся грудь мужчины, на которой я нахожу свой приют.
Устраиваюсь, пытаюсь понять, что только что произошло. Тело болит, а мышцы тянет. И мне хорошо-хорошо, даже когда мысли начинают проясняться. И я понимаю, что натворила.
— Всё нормально? — Ратмир чуть приподнимается, обеспокоенно осматривает меня. — Больше не болит?
— Немного. Мне нужно… Я пойду в душ.
— Полежи со мной, — прижимает к себе, образовывая капкан из рук. — Немного, а? А потом пойдем. И в душ, и на завтрак. Или обед.
— Я должна… — имя бывшего парня застревает в горле, странно его произносить. — У меня встреча.
— Сним?
— Да.
— Я думал, что мы всё решили.
— Решили. Наверное. То есть, я не знаю, как всё будет у нас. Но знаю, как это будет с ним. Что ничего не будет. Я неправильно поступила с ним, дважды.
— Почему дважды?
— Согласилась на фиктивный брак с тобой.
— Так. И?
— И согласилась на не фиктивный брак с тобой.
— Согласилась, значит?
— Возможно. Кто знает…
Мне нравится наблюдать за мужчиной. Особенно сейчас, когда он такой расслабленный. Закидывает одну руку за голову, прищуривается. Легко и довольно.
