могла.
- Родителям пока не говори. Сам скажу. Потом.
- А давайте я сделаю вам татушки, - произносит Маруся. - Парные. Такие сердечки, но не пошлые, а брутальные. Тонкая графика…
- Я хочу! - мгновенно загораюсь я.
- Нет, - резко обрывает Носорог.
- Я хочу татушку! Давно мечтала, но не решалась.
- Самое время решиться, - вдохновенно вещает Маруся. -. У тебя теперь золовка тату-мастер. С новым сертификатом, кстати.
- Да! Я хочу сердечко. На попе.
- Нет, - снова рычит Носорог.
- Что плохого в сердечке?
- Ты не будешь делать тату.
- Почему это?
- У тебя очень красивая, нежная, шелковистая кожа… Особенно на попке. Не будем ее портить.
- Ты мне запрещаешь?
- Да.
- Серьезно?
- Абсолютно. Я твой муж. Я главный.
- Да ты…
Меня захлестывает возмущение. Такое сильное, что я не могу подобрать слов.
- Первая семейная ссора, - мечтательно произносит Маруся. - Как мило. Кеша, кстати, из принципа не делает тату.
- Точно. У всех твоих друзей есть татуировки, а у тебя нет ни одной! - озаряет меня.
- Не люблю метки на теле.
- У тебя сестра тату-мастер!
- Он категорически не одобряет мою профессию, - вставляет Маруся.
- Я молчу, - отзывается Кеша.
- Вот и молчи! - вопим мы с Марусей хором.
Кеша закрывает глаза рукой.
- Вынос мозга от одной женщины я готов терпеть. Но сразу две…
* * *
Мы подъезжаем к моему дому. Возле подъезда нет ни одного свободного места для парковки.
- Я тебя высажу и припаркуюсь вон там, - говорит Кеша.
Я выхожу. Стою, жду его.
Смотрю в телефон. Думаю, что написать родителям. Я же улетаю в Дубай, надо хотя бы это им сообщить. Они спросят, с кем. А про замужество я все же хочу сказать лично. Так что им написать?
- Привет! - раздается знакомый голос.
Боже… Макс! На своем желтом порше.
Я аж подпрыгиваю на месте от неожиданности. Он тормозит рядом, выходит из машины.
А ведь он подвозил меня сегодня утром… Кажется, это было несколько месяцев назад.
- Как дела? - он улыбается на все свои тридцать два белоснежных зуба. - Чем занималась сегодня?
- Да так… То одно, то другое. Замуж вот вышла.
Я показываю ему кольцо.
Он замирает. Таращится на мой палец в немом изумлении. Его лицо бледнеет и покрывается красными пятнами.
О, стоило провернуть всю эту авантюру хотя бы ради того, чтобы увидеть вот это вот ошарашенное выражение…
- Ч-ч-что ты сделала?
У Макса начинается внезапный приступ заикания.
- Я сегодня вышла замуж и улетаю в Дубай.
- С кем?!
Ну Макс тупит…
- Что за вопрос? С мужем, конечно, с кем же еще.
Глава 32
Кеша
Я пока не вижу лица козленка. Но мне достаточно его понурой спины и офигевшей грустной жопки. Всеми фибрами чувствую, как его плющит. Кайф…
Мышка демонстрирует ему кольцо и говорит, что улетает со мной в Дубай. А я подошел сзади, и он меня еще не заметил.
- Я же хотел… Я собирался… - блеет он.
- Что ты собирался? - спрашивает Соня.
- Сделать тебе предложение! - выпаливает этот сучонок.
В этот момент я смотрю на свою жену. Мне пофиг, как именно плющит козленка. Мне важна реакция Мышки.
И она меня радует.
- Пф-ф-ф! - презрительно фыркает она.
- Серьезно! Я для этого приехал.
- Ты опоздал, - говорит Соня. - И не на один день, а на пару лет.
- Я люблю тебя, - выдает грустная жопка.
- Иди полюби свой кулачок, - высказываюсь я.
От чего козленок подпрыгивает и нервно бьет копытами.
- Вали отсюда, - я толкаю его плечом.
Он смотрит на Соню. На меня. Снова на нее.
- Ты это сделала мне назло?
- Ага. Все вертится только вокруг тебя…
Я не выдерживаю. Распахиваю дверь порше, хватаю козленка за шкирку и забрасываю туда. И мне пофиг, что он приземлился башкой в сиденье.
- Пойдем, - беру под руку Соню.
Она не оглядывается. Я, естественно, тоже.
* * *
- Мне плевать на него, - говорит Соня в лифте.
- Я понял.
- У меня есть ты.
- Есть и буду всегда.
Мы входим в квартиру.
Соня достает чемодан, открывает шкаф, суетливо мечется туда-сюда.
- Я не знаю, что брать! Я обычно пишу списки. Заранее. Все обдумываю: что с чем сочетается, какие туфли к какому платью…
- Бери, что под руку попадется. Все остальное купим.
Процесс сбора ускоряется. Я помогаю. Соня швыряет вещи на кровать, я аккуратно складываю их в чемодан, используя принципы эргономичности.
- Ну ты маньяк, - ворчит Мышка.
Она достает удобные штаны в дорогу, собирается снять платье и - зависает. Смотрит на меня. Опускает руки…
- Отвернись!
- Я?!
- Ты.
- Я твой муж.
- Я стесняюсь.
- А кто совсем недавно…
- Не знаю. Это была не я, - бормочет Мышка, смущенно отводя глаза.
Какая прелесть!
Я подхожу к ней. Закрываю глаза. И начинаю расстегивать пуговички на ее платье.
- Я не смотрю. Просто помогаю тебе.
Расстегиваю последнюю пуговицу. Стягиваю платье с хрупких плеч, чувствую, как оно падает к нашим ногам. И жадно сжимаю в ладонях тоненькую талию…
- Мне надо одеться, - пищит Мышка.
- А мне надо срочно оказаться в тебе.
- Ты такой прямолинейный!
- Да.
- У нас нет времени…
- Найдем.
- А вообще… это моя территория и тут я командую.
- Да? И чего же ты хочешь, моя командирша?
Я открываю глаза. Смотрю на ее грудь, прикрытую уже таким родным розовым лифчиком…
- Я хочу, чтобы ты меня поцеловал, - выдает
