надавливает подушечкой большого пальца на клитор. А через несколько мощных фрикций сам кончает на лобок и бедра.
- Блин, Егор, что ты наделал, а? Теперь придется мыться.
- А ты не мойся, - хрипит в ухо, поднимая меня со стола, - так иди.
Ни в голосе, ни во взгляде даже намека нет на шутку. Скорее, раздражение и злость.
- Если ляжешь с ним, ко мне можешь не приходить, - припечатывает словами.
- Я не лягу.
Долгий испытывающий взгляд, долгий поцелуй до нехватки кислорода в легких.
- Проведешь со мной эту субботу?
- Да. Я приеду, - не знаю еще, что совру Косте на этот раз, но обязательно приеду.
Я приезжаю домой за два часа до возвращения Кости. Разуваюсь и медленно обхожу квартиру. Ощущение такое, будто я не была здесь по меньшей мере год. Все кажется чужим и незнакомым.
Я знаю ее до мелочей, потому что каждая из них была выбрана и принесена сюда мной лично. Но то было словно в прошлой жизни. Той, где для меня это было важно.
Сейчас нет. Всего этого мне не надо. В моей жизни больше нет пустоты, которую нужно заполнять хламом. Коллекцией статуэток, картинами именитых художников, дизайнерскими предметами интерьера. Я больше не хочу жить среди этих декораций.
Переодевшись в домашнее, я все-таки готовлю ужин. Костя приедет голодный, как это всегда бывает, и уставший. Запекаю его любимую белую рыбу, нарезаю овощи для салата и завариваю зеленый чай.
Щелчок открываемой двери – сердце ухает вниз. В желудке образуется кусок льда, руки и ноги холодеют.
- Викусь, ты дома?
- Да. Я на кухне, - прочистив горло, сипло отзываюсь я.
Слышу шаги сзади, легкое объятие и поцелуй в щеку. Пряча глаза, улыбаюсь.
- Как дела? Устал?
- Да, голова раскалывается. У нас есть таблетки?
- Да, конечно, - отвечаю быстро.
Отодвигаюсь так, чтобы его не касаться, и достаю пластиковый контейнер из шкафа. Вынимаю обезболивающее и наливаю стакан воды.
- Спасибо, - бормочет муж, закидывая в рот сразу две таблетки.
- Ужинать будешь?
- Да, только переоденусь.
Выходит из кухни, и я, наконец, делаю полноценный вдох. Дышу, как перед казнью и никак не могу собраться с мыслями.
Рассказать ему все прямо сейчас?! Признаться?! Прямо сейчас… или дождаться когда у него перестанет болеть голова? Завтра?.. Или все же после дня рождения?
Наливаю для себя тоже воды. Залпом выпиваю сразу полстакана.
- Что у нас на ужин? – раздается неожиданно за спиной, и я едва не подпрыгиваю на месте.
Обернувшись, встречаюсь с ним взглядом и тут же его отвожу. Кажется, Костя делает то же самое.
- Рыба… салат.
Наполняю для него тарелку. Добавляю в овощи заправку и тщательно их перемешиваю.
- Как прошла командировка?
- Нормально. Как у тебя дела? Чем занималась?
Кожу ошпаривает кипятком, а вдоль позвоночника проходит озноб.
Изменяла тебе. Трахалась по три раза на дню. Кричала от удовольствия. Делала минет и глотала чужую сперму.
- Все как обычно, - выдавливаю, облизывая сухие губы.
- Ты не забыла про банкет завтра? Купила новое платье?
Стоя спиной к Косте, я замираю. Банкет… конечно, я забыла. Припоминаю смутно, что он говорил о нем перед отъездом. И забыла, едва за ним закрылась дверь.
Черт!
- Я не пойду, Кость.
- Как это не пойдешь? Приглашены все с женами. 50 лет Вахрушеву!
- Я не хочу, пожалуйста…
- Это не обсуждается, милая!
- Не люблю я эти сборища.
Пытаюсь выглядеть и говорить правдоподобно, потому что в голове набатом стучит мысль, что я обещала провести эту субботу с Егором.
- С каких пор, Вик? Ты обожаешь эти сборища!
Обожала! Это правда, я обожала банкеты в дорогих отелях и ресторанах с коллегами мужа и их женами. Готовилась к ним за два месяца. Тщательно продумывала каждую деталь своего образа. Убивала ни одну неделю на поиск новых платья и туфель. А сейчас вылетело из головы!
- Может, сходишь без меня?
- Вика, нет! – он порывисто поднимается со стула и подходит, становясь ко мне впритык, - да, что с тобой такое? Ты заболела?
Может, вот он шанс? Возможность признаться в измене? Дышу прерывисто, через раз, и с каждым вдохом мне все больше не хватает кислорода.
- Вика… надо идти. Я уже сказал, что мы придем вместе, не подставляй меня. Там будет телевидение, журналисты, чертовы блогеры. Даже моя мама! Она тоже приглашена!
О, Господи…
- Что с тобой? Неужели ты не хочешь попасть на станицы журналов? Не хочешь, чтобы безмозглые курицы разбирали твой образ на составляющие? Подражали тебе? Завидовали?
Мне это не надо!!! – хочется закричать.
Больше не интересно!
- Хорошо, - киваю вместо этого.
- Да. Не очень хочется, чтобы за спиной шептались, что у нас проблемы. Большинство из них на следующей неделе приглашены на мой день рождения.
Я протираю салфеткой столешницу, переставляю декоративные кувшинчики с цветами с места на место и слышу, как Костя, отойдя, снова садится за стол.
- У нас ведь нет проблем, Вика? – спрашивает он ровно и как будто шутливым тоном, - все же хорошо?
- Да, я просто устала.
- Как, кстати, продвигается ремонт в твоей квартире?
- Нормально, стены почти готовы, - вру, не задумываясь.
На самом деле, я там уже четыре дня не была.
- Как мама? Давление не мучает?
Зачем он все это спрашивает? К чему эта мнимая забота? Почему именно сейчас? Словно умышленно растравливает во мне чувство вины.
- Нормально… с переменным успехом. Ей новое лечение назначили.
- Это хорошо. Передам маме, она спрашивала.
- Во сколько завтра банкет?
- В шесть.
Придется сказать Егору, что у меня не получится провести с ним день. Может, он перенесет все на воскресенье? Я смогу уехать, прикроюсь мамой или Ритой. На худой конец, совру что-нибудь про ремонт.
Мне не привыкать врать.
- У меня месячные, - произнося очередную ложь, улыбаюсь извиняюще, когда в постели Костя намекает на близость.
- Спокойной ночи, - вздыхает будто бы расстроенно.
Утром следующего дня я звоню в салон и буквально угрозами заставляю взять себя без записи. Потом отправляюсь по бутикам в поисках более или менее подходящего платья, туфель и сумочки.
Раздраженно дергая молнию, меряю уже десятое по счету. То цвет не тот, то не по фигуре, то
