– спрашиваю, когда замечаю, как она, сев в машину, прикрывает глаза, - голова болит?
- Майкл… прекрати, - начинает тихо смеяться, - со мной все в порядке, мы даже двух часов не летели!
Я знаю, что после травмы ее мучают головные боли. Елена Петровна сказала, это неизбежно. Со временем, при правильном лечении, это должно пройти.
Кстати…
- Ты лекарства все с собой взяла?
- Майкл, - начинает хмуриться.
Не любит она такого внимания к своей персоне. Придется приучать.
- Как думаешь, Антон придет в суд?
Только от одного этого имени кровь в жилах вскипает. Если он в той аварии себе не все мозги отбил и понял, что я ему сказал, то не придет.
У@бок!
Мне даже жаль, что он пострадал, иначе меня и менты бы не остановили. Сука. Чуть не угробил их.
- Я бы не хотела с ним встречаться…
- Я же рядом буду, - удерживая одной рукой руль, второй касаюсь ее лежащей на колене ладошки.
Янка вздрагивает, смотрит вниз, на наши руки, и несмело обхватывает мои пальцы своими.
- Спасибо…
Бля… я млею… Трепетная лань моя Янка. Такую оберегать хочется, нежить и… постепенно развращать. Чем и собираюсь заняться в ближайшее время.
Затащить ее в постель я решил еще когда ногу ее зеленкой мазал и когда, целуя ее, почувствовал запах ее возбуждения. Если бы не мама с Олькой за стенкой, все случилось бы уже тогда.
Хочу ее, пи@дец! Подмять под себя и…
Ой, все… отвлечься бы, а то увидит мой стояк, сиганет из машины на полном ходу.
До ее родного города мы добираемся за полтора часа.
Убого.
Молчу, конечно. Вдруг, она патриот своей малой родины. Но мысль о том, что она с моей дочерью жила здесь три года нехило раздражает.
Смотрю по сторонам и офигеваю. Местные чиновники так безбожно воруют или этот населенный пункт забыли обозначить на новой карте страны?
- Не люблю этот город, - комментирует Яна мои недовольные взгляды на проплывающий мимо пейзаж.
- Никогда здесь раньше не был…
- Так тебе и не надо было, - усмехается она, - здесь делать нечего… умирающий город. Раньше он промышленный был, два завода, химкомбинат. Сейчас почти ничего не осталось.
Объяснив, как проехать к ее дому, Янка вдруг напрягается.
Боится, что ли? Или стыдится?
Ведет меня через грязный, пахнущий кошками подъезд и, найдя в сумке ключи, начинает отпирать дверь своей квартиры.
- Майкл, ключи не подходят, - чуть не плачет, - наверное, Антон замки сменил.
- Что ты там забрать хотела? Что-то важное?
- Наши с Олей вещи…
- Серьезно?
- И еще мамины фотографии и документы на квартиру…
- Будем слесаря вызывать?
Она бросает быстрый взгляд на соседскую железную дверь и придвигается ближе.
- Там родители Антона живут, у них должны быть ключи…
Подхожу к двери и жму на звонок. Шаги за ней слышатся сразу, но открывают нам только через пару минут.
- Здравствуйте, - обращаюсь к тетке в засаленном халате, - нам нужны ключи от квартиры.
- Какой квартиры?
- Здравствуйте, тетя Валя…
- Яна? Ты, что ли?..
Она возвращает взгляд ко мне. Теперь смотрит настороженно, с некоей долей злости. Поняла, видимо, кто я.
Поджав губы, скрывается за дверью, а затем выносит ключи. Протягивает Яне.
- Спасибо.
В квартире еще ужаснее, чем в самом городе. Едва распахивается дверь, как в лицо ударяет затхлый запах. Ощущение, будто сунул нос в груду лежалых грязных тряпок.
- Черт, - бормочет Янка, - Майкл, ты можешь в машине подождать?
Да щас! Игнорируя ее реплику, останавливаюсь на пороге комнаты с задернутыми шторами и врубаю в ней свет.
- Это Антон! – выкрикивает она, - он превратил мою квартиру в бомжатник.
- Не понял… Ты сейчас оправдываешься, что ли?
- Нет… просто, когда я здесь жила…
- Я знаю, что было, когда ты здесь жила, - успокаиваю ее, - чистота, уют и пахло едой…
Кивает и, закусив нижнюю губу, проходит в комнату, заваленную каким-то тряпьем, пустыми пивными банками, упаковками от пряников, чипсов и даже рыбы.
- Там, на шкафу, старый портфель должен быть… - говорит Яна, - в нем все наши фотографии. Я хочу забрать. Ты не против?
- Почему я должен быть против? – подойдя к допотопному шкафу на ножках, отодвигаю стоящие на нем коробки и достаю из-за них покрытый пылью, полопавшийся от времени кожаный портфель.
- Этот?
- Да, спасибо…
- Что еще?
- Документы от квартиры… там же в коробке из-под обуви…
- Эта? – достаю одну.
- Нет, другая была… красная…
Нет там никакой красной коробки и, значит, документов тоже нет.
Антоша напакостил?
- Не переживай, документы восстановить можно, - успокаиваю ее, видя, как она расстроилась.
- Я у тети Вали спрошу, - с этими словами решительно выходит из квартиры.
Я за ней. Хрен знает, чего там от этой тети Вали ждать. Может, такая же отмороженная, как сынок.
- Теть Валь, вы документы на квартиру видели?
- Я?.. – маленькие черные глазки начинают бегать, - откуда… не видела…
- А если хорошо подумать? – встреваю я, - не хотелось бы заявление о краже писать…
Тетка пугается. Нервно топчется на пороге, явно размышляя, как лучше поступить.
- Антон что-то приносил, я не проверяла, даже не знаю, как они выглядят, - начинает объяснять, глядя на Яну, - сейчас поищу…
Через минуту возвращается с прозрачной папкой. Слишком быстро для человека, который
