Потому не задумываюсь, отрицательно машу головой.
— Нет, спасибо, я уже такси вызвала…
Он хмурится, опять оглядывает меня, пристально так, внимательно… Черт, зачем так смотрит? Что увидеть хочет? Что разглядеть? Обычная я, самая обычная…
— Отмени, — командует он и тянет меня за руку в сторону столиков в глубине зала, — посидим еще, пообщаемся.
Это все доносится не в форме просьбы, ох нет!
Приказ. Спокойный, дружелюбный. Безапелляционный.
Он не привык, чтоб отказывали. И сейчас отказа не ждет.
А меня неожиданно жутко начинает злить эта его манера командовать. Не сомневаюсь, что он — не простой прожигатель жизни, наверно, у него должность неплохая, возможно, даже свой бизнес… Клуб-то дорогой, тут могут собираться серьезные люди…
Но это не значит, что все обязаны ему подчиняться!
Я вот — не обязана!
И не буду, каким бы красивым и обаятельным этот мужчина не выглядел!
Торможу изо всех сил, упираюсь пятками в пол, дергаю руку, пытаясь остановить, заставить обратить на себя внимание!!! Дополнительное к тому, что он уже обратил!
Мужчина, сделав пару шагов еще по инерции, вскоре понимает, что что-то позади него происходит, и разворачивается. Руку мою не выпускает, смотрит так удивленно-вопросительно, что это даже умиляет.
Неужели, ему никто никогда не отказывал в общении? Да правда, что ли?
— Простите, — громко и четко говорю я, а внутри ликую, что наконец-то переборола шок и прекратила мямлить, — я не могу с вами продолжить знакомство. Мне надо домой. Такси уже приехало.
Он смотрит на меня как-то странно… Опять оглядывает, с ног до головы, словно глазам своим не верит. И ушам. Словно в голове у него не стыкуется картинка со звуковым сопровождением!
— Слушай… — наконец, отвечает он, и прямо ощущается, что слова даются нелегко, не привык уговаривать… — я же предлагаю просто посидеть, Мышка. Время еще детское. Ты чего испугалась? Я же не съем…
Сомневаюсь что-то, судя по плотоядному взгляду…
— Мне просто… Просто дела у меня с утра завтра… Не могу никак…
Он медлит, обдумывая ситуацию. В стороне от нас — переполненный танцпол, народ отжигает в середине рабочей недели. Это Москва, тут и в понедельник люди развлекаются. А сегодня — среда, как говорится, маленькая пятница…
— Хорошо, — кивает он, наконец, — давай свой номер, я тебе завтра наберу.
— Зачем?
Ну да, туплю. Конкретно так.
И по его глазам прямо заметно, что он думает о моем вопросе. Но не комментирует, а просто отвечает спокойно:
— Встретимся, пообщаемся.
Ох… Надо бы отказаться, да? Надо… Незнакомый мужчина… Серьезный такой… Разве такие ходят на свидания?
Но в голове, помимо желания, появляется картинка смеющихся мужчины и женщины, там, у высотки, когда я проходила собеседование… Этот парень похож на того мужчину, такой же высокий, красивый… Я, конечно, черты лица не особенно запомнила, но вот общее впечатление — такое же…
Как они шли тогда, смеялись… И в машину сели, и поехали… На свидание, наверно…
И неожиданно мне захотелось… Тоже так. Пройти под руку с таким красивым мужчиной, сесть в красивую машину. Не ночью, словно проститутка, которую подсняли пьяную в клубе, а при дневном свете, чтоб в людном месте, встретиться, проехать по Москве, просто понять, каково это — быть на той стороне? Каково это — ощущать себя избранной?
Почему я не могу этого сделать?
В конце концов, голова на плечах у меня имеется, ни на что большее соглашаться я не собираюсь. И не соглашусь.
А просто пообщаться? Почему нет? Почему я считаю, что недостойна такого мужчины? Такого свидания?
Я выдыхаю и решительно достаю телефон, чтоб записать номер своего нового знакомого.
Он берет у меня из рук гаджет и, усмехнувшись, набирает нужные цифры, вносит в телефонную книгу новый контакт и делает дозвон.
Возвращает мне телефон.
Смотрю на имя, которое он записал в контакте.
Тимур.
Красиво.
— Меня зовут Вика, — киваю я, улыбнувшись.
— Вика Мышка, — забивает он в телефон, усмехается, — ну пойдем, к такси провожу…
Я киваю, но тут сбоку на нас налетает Валерка, обхватывает меня за талию, смеется, кокетливо поглядывая на Тимура:
— Ох, Вик, ты где потерялась? Я тебя по всему клубу ищу…
— Я домой уже, — сурово отвечаю я, высвобождаясь из рук соседки. Почему-то они вызывают у меня чувство гадливости.
— О, я тоже, вызвала уже? Поехали! — радуется Валерка и утаскивает меня прочь от Тимура. Я только кивнуть ему успеваю напоследок.
Он улыбается в ответ и поднимает вверх телефон, показывая, что наберет мне обязательно.
Я опять киваю.
Все так странно. И сердце бьется сильно. И он такой настойчивый, нахальный, но в то же время, услышал меня, не стал давить…
В такси Валерка мгновенно теряет свой веселый настрой, сидит, нахмурившись.
— Ты видела, да? — спрашивает неожиданно.
Я выразительно показываю взглядом на таксиста, но Валерке, судя по всему, плевать.
— Блин… Я такая дура. Не говори Сашке, ладно?
Вздыхаю.
Дура она, конечно дура…
И, конечно, я ни слова не скажу Сашке. Пусть сами разбираются.
Последствия
— И чего? Пойдешь?
Валерка валяется на кровати, периодически прикладываясь к бутылке пива. Похмелье у нее жесткое, конечно.
У меня как-то все мягко, что характерно.
Меньше пила, что ли? Наверно… В клубе вообще ничего не употребляла, не могу пить спиртное в местах, которые кажутся потенциально опасными.
Пожимаю плечами на вопрос соседки, в очередной, стопятисотый раз перечитываю смс от Тимура:
«Сегодня в шесть, я заеду».
Вопросительного знака нет, меня ставят перед фактом. Настораживает. А оно мне надо?
Вспоминаю темные глаза с золотистыми крапинками, улыбчивые губы, крепкий хват тяжелых ладоней на плечах…
Надо. Наверно.
Вздыхаю, подхожу к шкафу, старому, как и все, что есть в этой комнате, рассматриваю свои три с половиной вешалки. За половину идет брючная, с защипами. Сейчас она пустует, кстати, форменные брюки я так и не прихватила с работы. Всю завтрашнюю смену придется в несвежих гонять…
Перебираю оставшиеся три вешалки, в очередной раз убеждаясь, что память не изменяет. Нихрена на них нет такого, что можно было бы надеть на свидание к такому мужчине…
— Надень мое платье, — предлагает Валерка, но меня невольно передергивает.
Ну уж нет, я у нее теперь вообще ничего взаймы не возьму. И раньше-то брезгливая была, а теперь так вообще… Интересно, она хоть презерватив использовала, когда минет делала? За коктейль?
И, если нет, то… Ой, черт… Унитаз, душ, столовые приборы, посуда… Ладно, хоть чашки у нас разные. У каждой — своя. О чем я думала, дура, съезжаясь с малознакомым человеком?
— Нет, спасибо, — сдержанно отвечаю я, стараясь привести себя в чувство.
Не надо быть настолько опасливой, Вик, нельзя так… Это… Это снобизм…
«Это — адекватное восприятие реальности, — шепчет мне внутренний голос, — ты же работала в шашлычке. И видела, что бывает от запущенных зппп…»
Не помогает мне сейчас это! Вообще не помогает!
Тут или я дура, или лыжи не едут…
— Слушай, — разворачиваюсь к Валерке, желая все прояснить на берегу, прежде, чем начинать параноить, — а ты… Часто так делаешь?
Знаю, что вопрос некорректный и жутко тупой, но мне не до политесов, вот честно.
— Как? — прикидывается дурой Валерка, но под моим говорящим взглядом резко меняет вектор движения, — а ты мне кто? Полиция нравов? Учить меня будешь?
— Не собиралась даже, — качаю головой, — нравится тебе, пожалуйста… Но мы живем вместе… И мне надо понимать, к чему быть готовой… ты презервативы используешь?
Валерка краснеет от злости. Вскакивает и наступает на меня:
— Слушай ты, принцесса деревенская, нехер мне тут выговаривать! Поняла? Я делаю то, что хочу, а ты, шавка, мне не указываешь, как и кому мне сосать, с презиком или без! Поняла?
