«Значит, Фредди был прав, — думала теперь Кристина. — Марго утверждает то же самое…»
— И что, нет ни одной актрисы, у которой была бы нормальная семья? — спросила Кристина.
— Почему же, есть… — сказала Марго. — Но семьи эти нормальные только потому, что мужья смотрят на все сквозь пальцы… Или сами такие же… Кстати, тебе придется столкнуться с этим уже в самом ближайшем будущем.
— В смысле? — нахмурилась Кристина. — С чем — с этим?
— Я имею в виду этого клоуна Гермесова. Если уж он взял тебя к себе в студию да еще с ходу предложил заглавную роль — это значит, что от постели с ним тебе уж точно не отвертеться. У него, видите ли, режиссерское кредо. Он даже как-то раз объяснял мне, базу подводил… Знаешь, говорит, Маргоша, для того чтобы полноценно работать с актрисой, мне нужно узнать ее, так сказать, изнутри. Только тогда возникает полное понимание и можно начинать выстраивать роль… А я так думаю, Кристи, бабник — он и в Африке бабник. Лучше бы так прямо и сказал: «Знаешь, Маргоша, по жизни я большой трахатель. Поэтому я всегда сплю с актрисами, которые играют у меня в спектаклях». Так оно было бы честнее и проще…
— А если я откажусь? — тихо, одними губами проговорила Кристина.
— Тогда он просто выплюнет тебя и не поморщится, — сказала Марго, наливая себе тоник из большой бутылки.
— Почему ты так спокойно об этом говоришь? — обиженным голосом спросила Кристина.
— Потому что ко всему надо относиться фи-ло-соф-ски, — пояснила Марго. — Согласишься ты с ним спать — замечательно. Будет у тебя роль, будет успех. Откажешься — тоже ничего страшного. Повезет в следующий раз. Ты еще молодая. Но для твоей же пользы совет: проще ты смотри на эту интимную жизнь. Ведь если отбросить условности, это всего лишь разновидность художественной гимнастики.
После этого разговора Кристина целый вечер ходила как оплеванная. Вся роскошь, с которой был обставлен их прощальный ужин, вдруг показалась ей красивой конфетной оберткой, внутрь которой по ошибке засунули стручок жгучего перца…
27
Любовь по сценарию Тарантино
Марго уехала. Кристина почему-то надолго запомнила тот день. Это был выходной — пасмурный, дождливый, серый. Марго ушла из дома с утра, оставив после себя аромат экзотических духов и отзвук низкого бархатного голоса. Хотя Кристина не во всем понимала ее, далеко не во всем была с ней согласна — она готова была преклоняться перед этой женщиной. И даже несмотря на то что Марго своей рукой толкала ее в омут грязного разврата, все равно Кристина любила ее.
На прощание Марго показала Кристине, где лежат документы, по которым следует оплачивать квартиру, электричество и телефон. Оставила небольшой бумажный сверток, который просила передать неким молодым людям — если они сподобятся за ним прийти…
— Послушай, Марго, — сказала Кристина, когда они уже прощались в прихожей, — может быть, ты опять заберешь мой плейер, если он тебе так нравится?
— А тебе он что, не нравится? — усмехнулась Марго.
— Да нет, почему… Но просто…
— Вот тогда и не возникай. Если я захочу, Рихард купит мне десяток таких плейеров. Так что нечего тебе шиковать — студентка! — И Марго с улыбкой взлохматила ей волосы.
— Когда же ты приедешь еще? — спросила Кристина, изо всех сил прижимаясь к ее мягкой пахнущей кремом щеке.
— Не знаю, — ответила Марго, — как получится.
— Ты будешь хотя бы звонить мне?
— Конечно… — Она улыбнулась, и глаза ее сверкнули васильковым блеском.
Когда за Марго захлопнулась дверь, Кристина выбежала на балкон и, дрожа на холодном ветру, смотрела, как та садится в заранее заказанное такси, как шофер загружает в багажник ее светлую дорожную сумку… Еще несколько секунд — и шорох шин растаял в осеннем воздухе.
Кристина снова осталась одна. Почему-то после отъезда Марго одиночество показалось ей особенно томительным. Целый день она ходила по квартире из угла в угол. То принималась читать книжку, то нацепляла на уши плейер, еще пахнущий духами Марго, то утыкалась в телевизор, то перед зеркалом повторяла на разные лады упражнение по сценической речи: «Буде-те ли вы? Бу-де-те ли вы на у-ли-це? На у-ли-це две ку-ри-цы с пе-ту-хом де-рут-ся…»
Под вечер на нее и вовсе накатила тоска. При мысли о том, что ей придется стать любовницей этого глумливого мужичонки, который по возрасту был даже старше ее отца, Кристину бросало в дрожь. Ей казалось, что, если это произойдет, она уже ни за что не сможет сыграть Джульетту…
После того как они расстались с Антоном, Кристина еще ни разу не была с мужчиной. По правде сказать, ей и не очень-то хотелось этого. Южное томление исчезло, испарилось, растаяло в сером московском воздухе. А может быть, оно пропало еще раньше — после того как Антон обозвал ее аферисткой и дрянью…
Во всяком случае, Кристину ни к кому из юношей не тянуло так сильно, как к Антону. Иногда она даже хотела этого, хотела, чтобы кто-нибудь безумно ей понравился, чтобы ради него она смогла забыть о своих будничных делах… но образ Тото всякий раз заслонял собой любого претендента на ее внимание. Кристину это даже злило: ведь не станет же она теперь всю жизнь оплакивать свою мимолетную любовь?
Кристина легла вниз лицом на диван, и воспоминания, против ее воли, стали серебристым туманом застилать глаза…
Вот они с Антоном в его комнате. Кристина расспрашивает о коллекции песочных часов. Он что-то горячо рассказывает ей про каждый экземпляр, но Кристина только делает вид, что увлечена рассказом, а на самом деле исподтишка любуется Антоном, с замиранием в груди слушает его басовитый мальчишеский голос, совершенно не вникая в то, что он говорит… Она вдруг ловит себя на мысли, что хочет немедленно, прямо сейчас, уткнуться головой ему в живот, потереться об него волосами, потом спуститься ниже и трогать, целовать странного зверя, который живет там и которого, оказывается, так легко дрессировать… Антон все говорит, говорит — и вдруг замечает, что «Наташа» не слушает его… Тогда он смотрит на нее, прищурившись, и манит рукой, чтобы она подошла поближе. «Ты маньячка, я маньяк…» — напевает он, когда она подсаживается к нему на кровать. А потом…
Нет, Кристине было больно вспоминать о том, что было потом. Больно и сладко. А может… может быть, действительно позвонить ему?
До разговора с Марго у Кристины даже в мыслях этого не было. Но теперь она вдруг так загорелась этой идеей, что принялась лихорадочно рыться в рюкзачке в поисках телефонной книжки. Номер телефона Болотниковых ей никто не давал — она сама подсмотрела его в каком-то случайно раскрытом блокноте. Подсмотрела позорно, как вороватая служанка. Но Кристине было наплевать. Сейчас эти жалкие несколько цифр могли в пять минут соединить ее с любимым голосом…
