и я оглядываясь, иду на выход. Успеваю выйти на лестничную площадку, когда слышу движение лифта. Черт.
Сбегаю по ступенькам на пролет и замираю, прислушиваясь, когда створки лифта открываются этажом выше.
Игорь действительно не один, слышится стук каблуков, я невольно усмехаюсь, а потом чувствую гулкие удары в грудной клетке, и становится не до смеха. Потому что узнаю голос девушки, потому что он до боли знакомый. Родной, желанный. Голос той, которую я до одурения хочу вырвать из лап Савицкого, даже делаю несколько шагов по ступенькам. Отрезвляет хлопок двери. Они уже в квартире.
Сжимаю кулаки, несложно представить, зачем они приехали, но тут же блокирую эмоции.
Нужно держать себя в руках, Власов.
Не мальчик, блядь.
Спускаюсь вниз, пытаясь заглушить саднящее чувство в груди. Болезненное, разрушающее. На первом этаже не выдержав, несколько раз бью кулаками по двери подъезда. Сквозь стиснутые зубы вырывается рычание. Как так, а?
Смотрю на сбитую кожу на костяшках и выдыхаю. Блядь. Власов, соберись. Немедленно.
Возвращаюсь в машину, не скрывая злости. Оля смотрит внимательно, понимаю, что она видела, с кем её бывший муж домой пожаловал.
- Он приехал с...
- Я знаю, - обрываю резко.
Качаю головой, замечая её взгляд.
Вот такая ирония.
Смотри, как тот, кто тебя отшил, убивается по другой. Злорадствуй.
Только Оля явно не по этой части. Несколько минут проходит в молчании.
- С ноутбука я всё удалил, - нарушаю тишину. - А вот флешки нигде нет.
Хочу сказать - поехали, но слова застревают в горле, сжимаю руль, что есть сил. Единственное желание - подняться обратно и помешать им. Наплевав на всё остальное. Не знаю, сколько мы так сидим в тишине, наконец Оля тянется к телефону, замечаю, как дрожат её пальцы. Слышу гудки, трубку поднимают, и Оля тихо произносит:
- Игорь… Игорь, нужна помощь. Пожалуйста, приезжай.
Я не слышу, что говорит Савицкий, а вот голос девушки дрожит.
- Прости, я помню, что у тебя встреча, но я бы не стала беспокоить, ты знаешь... Не могу сейчас сказать, давай увидимся? Это... важно. Пожалуйста.
Оля называет кафе, предлагая Игорю подъехать. Она практически плачет в трубку, и видимо, на Савицкого это действует. Хоть и не сразу, но я понимаю, что нихрена она не играет. Вот только эмоции совсем не потому, что у неё что-то случилось. Не знаю, как она будет с ним объясняться, но понимаю, почему она это делает. И невольно внутри всё сжимается. Чёрт, как же всё сложно.
Кладет трубку и, ни слова не говоря, вызывает такси.
- Считай, это плата за мои ошибки, - усмехается устало, сдерживая слезы. - Я хорошо знаю, что ты сейчас чувствуешь.
Слышу в интонации упрек, но всё же она мне помогает.
- Я вернусь и ещё раз всё проверю, - говорю в ответ, избегая других тем.
- Не знаю, сколько у тебя будет времени, постараюсь задержать его подольше.
- Оль, - беру её за руку, когда девушка собирается машину покинуть, она испуганно переводит на мою руку взгляд, потом смотрит в глаза, ждёт. - Спасибо, - говорю просто.
Девушка улыбается уголками губ, кивнув, вновь делается серьезной.
- Я позвоню, когда встреча закончится.
Меркулова выходит из машины, я какое-то время ещё смотрю ей вслед. Когда девушка скрывается за углом, из подъезда выходит Рита. За талию её придерживает Савицкий, снова накатывает эта хрень, особенно когда мужчина наклоняется к Ланской.
С такого расстояния я лишь различаю фигуры, скорее всего, он ей что-то говорит, впиваюсь в них взглядом, пытаясь уловить движения девушки, её реакцию на прикосновения мужчины. Вижу, как Игорь усаживает Риту в такси, поцеловав в щеку на прощание, и немного выдыхаю. Сам он уезжает первым на другой машине. Я жду, что и Рита последует его примеру, но она вдруг выходит. А такси уезжает.
Девушка оглядывается, подходя к подъезду, возле двери оборачивается снова, а я хмурюсь. И когда Рита скрывается за железной дверью, тупо пялюсь на подъезд.
И что это было?
Выжидаю время, решая, как действовать, и вскоре вставляю ключ в уже знакомую дверь. Захожу в темную квартиру, если Рита здесь, то явно тайком, потому что свет не горит.
Сначала мне кажется, что в прихожей никого, но вдруг замечаю движение. Выхватываю фигуру девушки, она замирает, увидев меня. Я подхожу медленно, сам ещё не зная, что скажу. Словно в тумане. И когда оказываюсь рядом, она внезапно отшатывается, бросаясь в сторону, но я перехватываю её руку и прижимаю к стене, удерживая теперь двумя руками её запястья над головой. Что-то падает из её рук, звучно ударяясь о пол, а я стою и тяжело дышу, от близости Риты накрывает мороком. Порыв, безумие.
- Дима? - слышу её шепот на выдохе. - Дима...
Чувствую, как колотится сердце Риты, да и моё собственное оглушает своими ударами. Мне не обязательно её сейчас видеть, чтобы знать, как она закусывает губу, как распахивает ресницы, от аромата её духов сносит крышу, дыхание сводит с ума, и безумный пульс мгновенно затуманивает разум. Хочется прикоснуться к её губам, впиться жадно, требовательно, а потом до одурения целовать.
Но я помню, где нахожусь и зачем. Поэтому старательно отсчитываю секунды, чтобы не сорваться нахрен.
- Что ты... здесь делаешь? - наконец слышу её хриплый голос.
- У меня тот же вопрос. Отец послал? - усмехаюсь, понимая, что ещё немного, и мне будет плевать, где мы находимся, поэтому немного отстраняюсь, отступая.
- Он не знает, - отвечает тихо. - Мне нужно уничтожить информацию, которая есть у Савицкого на моего отца. Чтобы... - она замолкает, не продолжая. А потом тихо говорит: - В общем, так надо.
- Видимо, мы ищем одно и то же, - говорю я. Вопросов возникает много, но я не хочу думать, спрашивать. Не здесь и не сейчас.
Рита выдыхает. Кажется, что она вовсе не дышала это время.
- Нужно всё проверить, - говорю, отворачиваясь, и достаю телефон.
Иду в гостиную, потому что ей уделил меньше всего времени в прошлый приход.
- Его ноутбук в спальне, - подсказывает Рита.
- Там ничего нет. Уже.
- Тогда что ещё?
- Флешка.
Луч света телефонного фонарика освещает нижнюю часть комнаты, аккуратно провожу им по мебели, на журнальном столике замечаю открытую бутылку вина и два бокала. Нарушили романтику, значит. Отлично, блядь.
И вдруг Рита бросается к дивану. Не сразу понимаю, что в руках она держит пиджак.
