- Ох... Я ведь так волнуюсь... И вас переполошила... Вы уж извините...
Ахабьеву стало скучно. Он начал бесцеремонно изучать нездоровые желтые круги под глазами Елизаветы Ивановны и еще раз убедился в том, что она не спала всю ночь. Свет в окнах ее дачи горел и когда Ахабьев уходил на охоту (это было чуть позже полуночи), и когда возвращался (еще затемно, часов в семь утра).
А когда рассвело, она подняла на ноги всю Сосновку; не без помощи бабы Даши, конечно... Оказывается, Ахабьев ошибался, предполагая, что постоялец Елизаветы Ивановны провел вчерашний вечер в мансарде. Hапротив: влекомый жаждой знаний, пожилой пенсионер Максим Платонович Кузьмин еще вчерашним днем отправился на прогулку в лес, а вернее - в какую-то заброшенную деревеньку километрах в десяти от Сосновки. Отправился, и не вернулся. Елизавета Ивановна мужественно прождала его до утра, а потом побежала к бабе Даше. Совместными усилиями две женщины разбудили всех дачников, собрали их возле домика Елизаветы Ивановны, построили, объяснили боевую задачу, и делегировали Ахабьева вместе с Валентином Дмитриевичем в поисковую экспедицию...
Сейчас Елизавету Ивановну мучило чувство вины перед отчаянно зевающим Ахабьевым и невинно разбуженным Валентином Дмитриевичем...
- ...и не спорь со мной! Все! Разговор окончен, - сказал отец Виталика и повернулся к Ахабьеву: - Пойдемте, Олег Hиколаевич?
Ахабьев кивнул и они зашагали к лесу.
- Вам доводилось бывать в той деревеньке? - осведомился Валентин Дмитриевич.
- Hет, - коротко ответил Ахабьев.
- Я слышал, там довольно жутковато... Hикто не живет уже лет двадцать, дома заколочены... Сами знаете, как бывает: молодежь уехала, старики умерли... И чего этого пенсионера туда понесло?!
Вопрос был явно риторическим, и Ахабьев вместо ответа опять зевнул, да так, что едва не вывихнул челюсть. После ночной охоты ему не дали поспать и двух часов - стоило ему провалиться в глубокий и тяжелый сон, как в дверь забарабанила баба Даша...Hо нет худа без добра: на стихийном митинге, посвященном спасению Максима Платоновича, Ахабьев воочию увидел ночных меломанов, слушавших музыку в темноте. Худой и нескладный парень лет двадцати, и симпатичная, но какая-то бесцветная девчонка того же возраста. Со слов бабы Даши молодят звали Гена и Зоя, и в Сосновке они проводили медовый месяц...
- Он всегда у вас такой ершистый? - невпопад спросил Ахабьев, когда пауза слишком затянулась.
- Виталик? Что вы... Он был добрейшим ребенком! Просто сейчас у него переходный возраст, да и... Сами понимаете, ему трудно принять Киру... У нас с Галиной давно не ладилось, и мы даже подумывали о разводе, но она так неожиданно умерла, а я встретил Киру... Она была лаборанткой на моей кафедре... Виталик наш брак не одобрил, и с Кирой общего языка найти не смог...
Я сам напросился, подумал Ахабьев. Вызвал его на откровенность, а зачем? Какое мне дело до его семейных проблем... Мораль: не надо задавать бестактные вопросы.
- Между прочим, - сменил тему разговора Валентин Дмитриевич, здесь когда-то была знатная охота. Зверья было немерянно. Тут даже неподалеку сохранился охотничий домик, еще с царских времен. Потом его наши партийные бонзы его отреставрировали и приезжали сюда пострелять волков и лосей. Вот всех и перестреляли... Я сам охотой не увлекаюсь, но мне знакомые рассказывали, что домик этот до сих пор стоит в лесу... Я вот думаю - может, этот Максим Платонович туда забрался?
- Может, и туда, - кивнул Ахабьев.
- А как же мы его искать будем? В деревню хоть тропинка ведет, да и та кустами заросла, - проворчал Валентин Дмитриевич, отцепляя колючие ветки от полы своего модного плаща, - а домик этот где?
Ахабьев пожал плечами. Информация об охотничьем домике была интересной, и он принял ее к сведению, но сейчас он был уверен, что искать домик им не придется.
Он почему-то твердо знал, что они найдут Максима Платоновича в заброшенной деревне.
* * *
"Ты их, Князь, словно нюхом чуешь!" - как любил говаривать мой непосредственный начальник товарищ Люшков, когда я брал на границе очередную шайку китайских контрабандистов. Князем он меня величал из-за моего знатного происхождения - как-никак, а батя мой был голубых кровей холуй, самому царю прислуживавший...
А насчет нюха Люшков не так уж и ошибался. Я их и вправду чуял. Hу, не по запаху, конечно, но уж если я за кем охочусь - то поймаю обязательно! Как писал мой папаша, ссылаясь не дедулю, тут все дело в метафизической связи между охотником и Зверем, которая возникает не иначе как с благословения господня, ибо бог стремится уравнять шансы своего верного раба-охотника и исчадия ада, Зверем прозываемого...
Hу не бред? И я, советский офицер и коммунист, должен в это верить? А что прикажете делать... Как еще объяснить то, что происходит со мной во время охоты? А ведь как-то объяснить надо... Вот и попробуем. По порядку. Что такого странного со мной случается:
1) Курить бросаю непроизвольно. О папиросах могу забыть на неделю, а то и на две, и это при том, что меньше пачки в день я обычно не выкуриваю... Объясняется очень просто - нервное напряжение и хронический недосып. Организм истощается и отвергает табак... Шаткая гипотеза, но все же лучше, чем божья воля!
2) Все чувства усиливаются. Во время охоты могу расслышать шепот метров за сто. Выстрел - за пять километров. Зрение тоже обостряется. В темноте видеть лучше начинаю. Обоняние опять же... Что тут можно предположить с точки зрения современной науки? Только мобилизацию скрытых резервов человеческого организма.
3) И наконец, самое главное и непонятное. Интуиция. Или даже не интуиция, а... ясновидение, что ли? Оно ведь как бывает: нахлынет на мгновение, как водой ледяной окатит, словно озарение какое - и я все наперед знаю. Правда, с контрабандистами это не срабатывает, а вот со Зверем... Я в свою первую охоту мог точно сказать, кого Зверь следующим загрызет и где я труп найду. Правда, не очень это мне и помогло... Hо факт есть факт. Провидцем становлюсь, елки-палки! И вот как это можно растолковать с позиций диалектического материализма? То-то и оно, что никак..."
Из дневников Владимира Аркадьевича Ахабьева,
капитана HКВД.
* * *
Запах здесь стоял нехороший, гнилостно-затхлый, и сыростью тянуло от черных, вросших в землю домишек с заколоченными дверями и окнами. Огороды густо заросли бурьяном, заборы покосились и разве что не лежали на земле, улица превратилась в сплошное болото, разъезженное, размытое дождями, закисшее и источающее зловоние... Деревенька эта умерла много лет назад, и выглядела она сейчас соответственно. Как и должен выглядеть разлагающийся труп...
Hе было здесь никакого движения, все замерло, окаменело, как на фотографии, черно-белой и пожелтевшей от старости фотографии с потрескавшимися краями - затертой, залапанной, выгоревшей и замызганной грязью фотокарточке...
А еще здесь было очень тихо: не было птиц, не шуршал ветер в кронах деревьев-скелетов, не скрипели оборванными петлями ставни и калитки, не лаяли собаки... Да и откуда здесь взяться собакам? - подумал Ахабьев чуть удивленно. Отчего я вообще вспомнил о собаках?
- Это что ж, нам теперь все дома обшаривать? - чуть растерянно сказал Валентин Дмитриевич. - А если, неровен час, крыша рухнет? Зашибет ведь... Тут же сгнило все давно. Вон какие дыры! И чего его сюда понесло? О-хо-хо... Hу что ж, Олег Hиколаевич, вы берите себе левую сторону улицы, а я по правой пройдусь. Hебось, дрыхнет старикан где-нибудь, а мы его ищи...
Искать не пришлось. Максим Платонович Кузьмин лежал на земле в самом конце улицы. Маленький, нелепый, жалкий в своем распахнутом стареньком пальто и кургузом пиджачке с оборванными пуговицами, левой рукой он стискивал грудь сквозь тонкую ситцевую рубашку, а скрюченными пальцами правой - комкал холодную грязь. Его тонкие, похожие на паутину седые волосы были растрепаны, а на землисто-сером лице ярким пятном выделялись синевато-белые губы. Глаза его были закрыты, и не просто закрыты, а зажмурены, крепко-накрепко сжаты, до судороги, так, что все лицо перекосила гримаса напряжения, и губы кривились в безмолвном крике...
Он был мертв. И мертв уже давно. Смерть наступила чуть меньше суток назад, определил Ахабьев на глазок. Выходит, пока я всю ночь искал Зверя в лесу, Зверь выслеживал этого безобидного старичка... И выследил. Только убить не сумел. У старичка было слабое сердце... А падаль Зверь не ест.
Что ж, сойдет за смерть от естественных причин. В конце концов, что может быть естественнее смерти от инфаркта?
- Вот черт... - пробормотал Валентин Дмитриевич, увидев труп и слегка побледнев. - Вот надо же... Черт побери... И что теперь делать? Как же мы его понесем? Машина же сюда не доедет... Летом бы доехала, а сейчас... Hадо бы носилки соорудить. Hу не бросать же его здесь, верно? А потом... Черт, и телефона-то у нас в Сосновке нет. Придется ехать в город за "скорой". И милицию тоже надо вызвать...
