Кирилл Леонов
От сердца отрывая
Слово автора.
Дорогие друзья!
Если Вы читаете это, значит у меня получилось – я смог издать сборник своих стихотворений «От сердца отрывая…» в печатном виде.
Приятного чтения.
С уважением, Леонов К. Д.
***
Стеклянный взгляд. Мученья и тревога.
В беспамятстве разбился человек.
Нет, то была не автокатастрофа.
Я постараюсь объяснить и дать ответ.
Что в этой жизни важно человеку?
Что делает его таким, какой он есть?
Как выбирает он свою манеру?
Что заставляет призадуматься присесть?
Всё начинается с простецкого вопроса -
Кто ты такой, зачем ты здесь?
И мозг, не выдержав допроса,
Пускает странных мыслей смесь.
И кто-то ищет смысл жизни,
И разбивается о разный бред.
Другой, отринув список истин,
С удачей на вершину влез.
Да только что нас ждёт на той вершине?
Вы думаете там откроются глаза?
Да Вы туда хоть прите на машине -
Любой слепец потешен как всегда!
Забыли мы зачем дано нам сердце.
И спрашиваем мы всегда у головы.
И вот казалось бы – намного легче,
Но "легче" поступают подлецы.
А голова лишь задаёт вопросы,
Ответ ищите же в груди.
Не надо никаких допросов -
И сердце даст Вам нужные пути.
В обратном случае же будет очень грустно.
И голова сведёт себя с ума.
Круговорот вопросов – очень трудно.
Придёте точно в никуда.
Ведь наш герой – он ждал ответов,
Но на вопрос он получал вопрос.
Со временем не выдержав куплетов,
Он пробежал по мыслям свой последний кросс.
Надеюсь, Вы уствоите ту мысль,
Что описал в своём стихе.
А я уж болью той умылся.
Теперь пора. Пойду-ка я отсель.
Старый рояль
Вновь город, усыпанный снегом…
И старый облезлый маяк…
И пылью покрытый, как пледом,
Давно уж забытый рояль…
Лишь ветер, бывает, под вечер,
Скрипучею старой струной,
Напомнит, как ночкою летней
Играл ты когда-то с душой…
Как в это прекрасное время
Звучал в этой комнате Бах,
И каждый твой день без сомненья
Был в музыке и душевных стихах…
Теперь же осталась лишь память…
И старый забытый рояль…
А ветер лишь ноты терзает,
Стараясь ту горечь унять…
Осень
В это не простое время года
Смотрим мы с тоской назад.
И порой ненастная погода
Шепчет слёзам на глазах,
Что давно прошли невзгоды,
Что ненастья эти позади,
А вот дальше ждут восходы
И встречает счастье впереди.
У природы нет плохой погоды…
Вспомнил эту фразу вдруг.
И встречая в жизни пешеходов,
Я смотрю не в пустоту.
И улыбка, невзначай, проснулась,
Чтобы больше не хандрить.
А в ответ – погода улыбнулась…
Захотелось дальше жить!
Белый снег
Белый снег закрывает раны,
Что томились в моей душе.
И стирает из памяти фразы,
Что касались моих ушей.
Белый снег засыпает тропы,
По которым нашёл я боль.
И стирает в тетради строки,
Умножая их смысл на ноль.
Белый снег приглушает звуки,
Оставляя меня в тишине.
И берет в свои нежные руки,
Очищая меня в полусне.
Шум дождя и проезжей части
Шум дождя и проезжей части
Стал привычным и даже родным.
Да и небо пиковой масти
Здесь как будто бы стало другим.
Этот пыльный потрепанный город
Поменял, обезличил меня.
И настал для души моей голод.
И терзает уж сердце тоска.
Шум дождя и проезжей части
Не смотря на привычный покой,
Да и небо пиковой масти –
После них в моём сердце огонь.
В нем горят эти воспоминанья,
Согревая последним теплом.
И разрушились все ожиданья.
И мечтаю я лишь об одном.
Чтобы кончились эти терзанья,
Прикратился чтоб шум за окном,
Чтоб закончились все начинания
И проснулся бы в доме родном.
Шум дождя и проезжей части…
По привычке
Мы боимся сказать себе правду,
Что уже перестали любить,
Что друг другу давно уж не рады,
Что друг друга пора бы забыть.
И в душе своей гложим надежду,
Что вернётся в сердца наши страсть,
Что идёт наше счастье на встречу,
Что любви наедимся мы всласть.
И мы вместе ещё по привычке,
Хотя стали чужими людьми.
И мы дарим друг другу улыбки,
Хотя в сердце давно уж одни.
И теперь обвиняем друг друга,
В чем давно виноваты вдвоём.
Как достала же вся эта ругань!
Неужели мы так вот живём?
И испита последняя капля,
И разорван последний наш мост.
А мой стих отзовётся пусть болью.
И войдёт пусть он в каждую кость.
Я услышал достаточно грязи.
И хотел бы сказать всё в ответ…
Но не буду последнею мразью.
Но вот сердца во мне больше нет.
Мои стихи – моё проклятье
Я сам себя, бывает, презираю
За все стихи, что я писал.
И в страхе чудном озираюсь,
Чтоб стыд никто не увидал.
О чем пишу? Не о высоком.
Пишу лишь о дурной любви.
И это мне выходит боком –
Застыл на поэтическом пути.
Бывают строчки о природе,
И философствую порой.
Но в основном в круговороте
Любовных писем с головой.
И это разве поэтично?
Да это только лишний бред.
И это точно не логично –
Писать одно и тоже каждый день.
Мои стихи – моё проклятье.
Мои стихи – моя болезнь.
Поэту
Мой милый друг! Поэзия капризна.
Запомни это навсегда.
И не пиши, пожалуйста, о низком.
Хватает этого всегда.
Я знаю, все стихи от сердца.
И пишешь ты всегда душой.
