Хроники всей моей жизни - Андрей Середа

Мы все хотим жить красиво. Просыпаться в уютной спальне, пить утренний кофе в светлой и просторной кухне, а вечером возвращаться в квартиру, полную красивых вещей и позитивных эмоций. Хороший дом – это счастливая жизнь. Несмотря на это, я часто слышу от знакомых, что они решили отложить обустройство своего интерьера. Сначала они хотят построить дом за городом, купить большую квартиру в более подходящем районе или капитально отремонтировать то жилье, которое у них есть. Думаю, многие из нас откладывают реализацию своей мечты на неопределенный срок.

Порой возникает спонтанное желание что-то изменить. В такие моменты мы покупаем мебель и элементы декора импульсивно, не имея ни комплексного проекта, ни какого-либо плана. После таких покупок мы снова откладываем кардинальные изменения до тех пор, пока через некоторое время не обнаруживаем, что новая фиолетовая лампа располагается рядом со старым зеленым диваном, а черный столик стоит на красном коврике. Оказывается, что все эти предметы не сочетаются друг с другом и смотрятся не так хорошо, как в магазине, а наш интерьер выглядит хаотичным и незавершенным. Знакомо?

Мой дом – это книга, а стихи – её интерьер…

Мне приятно от осознания того, что вы, мой дорогой читатель, сейчас соприкасаетесь своим взглядом с моим.

Я и не успел оглянуться, как осознал, что поэзия стала неотъемлемой частью моей жизни. Какого это осознавать, что перед твоими глазами открываются необъятные просторы человеческого бытия, изложенные всего на паре десятков страниц этой книги? Какого это смотреть на итог самых разношёрстных этапов моей жизни и находить их ничтожно краткое излияние в тончайших нотках поэтического ритма? Даже я не знаю ответа на эти вопросы. Увы, я не способен во всём объёме оценить масштабность этих изречений, по нелепой причине авторства этих строк. Способны ли вы?

Я готов выделить несколько стихов, что по моему мнению являются наилучшими, это именно те стихи, ради которых стоит приходить в мой дом. Это стихи: «Пролог к тому, что будет», «Шторм», «Лёгкость тела», «Судак», «И вновь в обители меня гнетущих дум». Обратите внимание именно на эти стихи при прочтении книги. Я буду безумно рад, если вы найдёте свободное время и осилите её целиком, а если нет, то лучшие стихи я уже назвал.

Я потратил на написание этой книги шесть лет, не удивляйтесь если найдёте в ней стихи весьма простого и детского характера. По мере роста этой книги рос и я.

Приятного времяпрепровождения, мой дорогой читатель!

По полю гуляют

Белые овечки,

Травушку щипают

Пьют воду из речки.

А вокруг овечек

Красные тюльпаны,

Белые ромашки

Розочки с шипами.

Пастушок под дубом

Медленно зевает,

А овец собачка

К дубу подгоняет.

2014

Ветер дунул, облака на небе синим,

Землю солнце осветило теплотой.

Тёплый гул под обветшалой ивой –

Пробуждает запах старых хвой.

Тут берёзка белая стояла,

Мне рваный лист её напоминал сердечко.

И интересно, сколько меня ждала

Та дивная берёзка возле речки.

2014

Зима пришла и солнце светит ярко,

Глаза слепит сверкание снегов,

Как будто сотни тысяч маленьких бриллиантов,

Разбросанных осколков, огоньков.

И я смотрю, сквозь бурю лет суровых,

Сквозь глубину туманов и ветров.

Как не хватает стылых лап еловых,

Как не хватает этих мне снегов.

2014 – 2020

Нет больше в жизни моей линий,

Ненужных правок и штрихов.

Смотрю на новый мир игривый,

На мир их пятен и цветов.

На мир, в котором жить красиво,

Ведь так приятен он и нов.

На мир что жизнь мне подарила,

На мир что вижу без очков!

2017

Вся жизнь как горная дорога,

Нам сложно вверх по ней идти.

Мы все хотим успеть в ней много,

Хоть смысл жизни той – в пути.

2017

Цветы – природы наказание,

Никто не может их понять.

Они крадут у нас внимание,

Но вянут если их сорвать.

2017

Весь мир окутали цепями,

Те цепи жизни нам пленили.

Мы заключили в них себя же,

И мир с собою заключили.

2017

Сквозь мерзлоту пахучих сосен

Бьёт на могилу лунный свет.

Никто не знает кто там умер

И сколько было ему лет.

Истёрта надпись на могиле,

Истёрта надпись навсегда.

Не знали кто тут похоронен

И не узнают никогда.

Никто не знает кем он был

И слыл при жизни коем.

Известно было только то

Что умер он – героем.

Но нет цветов вокруг могилки

Заброшен мёрзлый пьедестал.

Не убран он и не покошен,

И не заметен он, и мал.

Но почему никто не может

Герою положить цветы?

Траву вокруг него не скошет,

Не уберёт той черноты.

Все врут умершему герою!

Не нужен он был никому,

Ведь всё равно, увы, тем людям

За коих умер он в войну.

Был брошен всеми и забыт

Герой умерший гордо,

Среди рядов могильных плит

Камней гнилых и твёрдых.

2017

На бескрайнем просторе пшеничных полей,

Среди ветхих стеблей невысоких.

В куче старых, измученных солнцем ветвей

Стоит высохший дуб одинокий.

Кто его посадил в этом поле глухом?

Вдалеке от дубового леса.

Кто обрёк его жить в этом поле сыром?

Вопреки того серого места.

Уже нету у дуба той силы былой,

Нет той мощи что была когда-то.

Что пронёс через время былое с собой

Не вернуть ему было обратно.

Скоро ветер размоет остатки его,

Скоро дождь его корни размоет.

А на месте его вновь засеют пшено,

Вновь пшеницею место покроют.

2017

Художника понять не каждый сможет,

А вот обидит запросто любой.

Ведь мелочь каждая художника тревожит

И мнение каждого важно ему порой.

Не рисовать художника стремление

И не талантом жизнь свою прожить.

Стремление быть художником – гнетенеие,

Гнитение к творчеству,