Зовешь гостей в уютный дом.
Раздел 7. Музе посвящаю
Стихотворный крест
Для неба нужен парашют,
А акваланг – на дно спускаться,
Но где же спрятан рифм приют,
Где и накормят, и нальют,
И где приятно тусоваться?
«Во глубине сибирских руд»,
Как сочинил великий Пушкин?
Быть может, средь волшебных груд
Запрятан рифмы изумруд
И филологии верхушки?
А может быть, где пену волн
Крылом сбивает буревестник,
Сокрыт поэтов медный горн
(Хоть покупай и ешь попкорн)
И кто там был – стихов кудесник?
А может, осенью в полях
Среди есенинских берёзок
Витают рифмы в янтарях,
Закаты в спелых ячменях,
И слышен лета отголосок?
Ответа нет на сей вопрос,
И каждый ищущий обрящет
Лишь то, куда засунет нос,
(От катюхов до цвета роз),
И дальше крест свой стихотворный тащит…
Стихи приходят в мир, когда светает
Стихи приходят в мир, когда светает,
Когда не можешь оторваться ото сна…
Кружатся рифмы в голове, как птичьи стаи,
И тают в полудрёме без следа…
Их записать порой бывает очень трудно,
Поймать размер, запомнить рифмы слог,
Но упускать бесследно – безрассудно,
Как не испить источника глоток…
Тематика полночных «вдохновений»
Бывает разной, что тут говорить…
И мы порой не придаём значенья,
Что смысл их может судьбоносным быть …
А между тем, Великий разум внемлет
Тенями строк своих полночных фраз,
Что кривотолки в отношеньях не приемлет,
Даруя искренность родных до боли глаз…
Наш мир покрыт небесным полумраком,
Доступна мозгу лишь его скупая нить…
И в предрассветном сне «простым писакам»
Показывают то, что можно «сочинить»....
Через тернии – к звёздам
На подвиг вдохновить тебя – приятно,
Вручить тебе перо, быть музой сокровенной,
Эмоции словами описать – не хватит и Вселенной,
Хоть сила слов, доселе, необъятна.
Кружатся рифмы над землёй, как птицы,
ИМ только ведома свобода безграничной дали,
И, сколько б через тернии мы с ними ни летали,
До звёзд из них лишь доберутся единицы.
Отмахнувшись от музы
От музы отмахнувшись раз,
Рискуешь потерять совсем
Сильнейший творческий экстаз
В созданьи стихотворных тем…
Но каждый сам вершит судьбу -
Ему видней дороги гладь:
Где с бега перейти в ходьбу,
Как равновесье удержать…
Решаешь сам ты – «быть/не быть»:
Любить стихи иль прозу чтить,
Где обойти болота зыбь,
И как на свете этом жить…
Уходят музы
Уходят музы стройными рядами,
Для них назначена другая, видно, цель!
ТВОЯ к тебе вернётся лишь с годами,
Твоя конкретно! Хочешь – верь/не верь…
Вселяясь в душу тонким вдохновеньем,
Она заставит чувствовать подчас
Всё то, что называем «озареньем»…
Рифмуем сами? Нет, увы, – за нас…
И чувства эти не забыть вовеки,
Они наркотиков сильнее во сто крат!
Когда средь ночи открываешь веки,
А в голове твоей стихи уже кружат…
Спасибо тем, кто создал это чудо,
Кто музы расселил в сердца людей!
Ну всё! В экспромте хватит словоблуда,
Не то сотрётся моя муза до корней…)))))
Сонная муза
Уж спать пора… глаза смыкая,
Пишу, строкой строку гоня…
И рифмы, с языка слетая,
Ложатся в письма у меня…
Всё реже говорю стихами,
Наверно, муза спит во мне,
Закрывшись за семью замками
От мыслей в пьяной голове…
А как охота встать с кровати,
Отдать вам радости и боль,
Избавившись от всех апатий,
Порхать крылами, словно моль…
Хотя, кому какое дело -
Не откровенный разговор…
И критиков перо умело
Мне пишет смертный приговор…
Раздел 8. Моветон
Простите мне мой моветон:
Не очень просвещён стихами…
И игрища мои словами
Не входят в вас, как страшный сон?
С младых ногтей не привлекал
Меня восторг к литературе
И прочей вековой культуре…
Я жил как зверь, как маргинал…
Учили с детства не тому,
Что в интерес обычным людям,
И самомнением раздутым
Воспитан я в другом миру…
Но жизнь моя, как тот корабль,
Чей путь во тьме звезда осветит,
Камней подводных не приметит
И врежет в них килём, а жаль…
Заполнит трюмы все вода,
На борт он примет крен устало,
И только помнить будут скалы,
Что плыл куда-то он тогда…
Как сложно написать стихи
Как сложно написать стихи…
Ещё страшней – их людям передать…
И кажется, что создал из трухи
Дитя своё и дал им поиграть…
И что же чувствуешь душой своей в ответ?
Быть может, радость посещает иль покой?
Но нет…
Обычно слышишь лишь: «Привет,
Прочёл я новый опус твой…»
И всё!
Ни слов, ни лишней кутерьмы…
А впрочем, можно всё понять…
Шампань, конфеты и цветы
Давно вернули б время вспять…
Но нет…
Лишь застывает свет
Вечерний за моим окном,
Как слышу я, что стих мой – «бред»,
Что надо «бить меня кнутом»…
То «лось насрал не тот помёт»,
То творчество – «больных удел»…
А юмор – скоро отомрёт
И… в общем, полный беспредел…
Глумился я над пареньком,
Который «перья распушил»…
Хотя мог молча в бан пинком,
Но, сохранив остаток сил,
Решился вызвать на дуэль!
Как в благородные года…
Я жив ещё, как та форель,
Но… молодёжь уже не та....
Короче, хватит сочинять
Про то, как в мире трудно жить…
Не на дуэль? Тогда – распять!
Или раз шесть… и…
ПОЗАБЫТЬ!!)))
Утренняя задумчивость
Проснувшись рано с утреца,
Закрывшись в туалете,
Ты с гордым видом мудреца
Сидишь «один на свете».
В глазах – глубинный смысл веков,
В них сила мирозданья!
Избавясь от земных оков,
Парит твоё сознанье!
Лишь тишину рассвета треск
В процессе этом портит,
И брызг холодных мокрый всплеск
Немного дискомфортит…))
Горилла, лев и крокодил
Мне лось трубил, Луна светила,
Костёр искрой стрелял во тьму,
По ёлкам лазила горилла,
Смеясь в оранжевом дыму…
Грибов пожарил я немного,
Поганок вроде бы не брал,
Но вдруг увидел носорога,
Что льва всю ночь в полях гонял…
Наутро встал в расстройстве жутком,
Болел, кружил и воду пил,
И точно видел я маршрутку,
Что вёл по лесу крокодил…
Но лев, жираф и крокодила,
Что видел в этот ранний час,
Не удивили, как горилла,
Что вдарила мне пяткой в глаз…
Грибы вошли мне в кровь, как в жилу,
Я самогоном их запил…
Вот тут-то и пришла горилла,
А следом – лев и крокодил…
Голубизной подёрнут мир
Голубизной подёрнут мир,
Вода и небо – голубые…
Но геев в краски расписные
И перья нарядил сатир…
Они кругом, везде они
Своей «голубизною» блещут,
Мужскою честью не трепещут,
Идут под красные огни…
Без страха выставят себя,
По улице пройдут парадом,
Вихляя пошло голым задом,
Людей нервируя зазря…
Бой с коронавирусом
Собрались как-то три болезни:
Ангина, насморк, диарея
И порешали, что совместно
Удастся победить злодея!
В короне он, прищур китайский,
Косит весь мир исподтишка!
И даже кашель маломальский
Людей страшит наверняка…
Вступила первой диарея,
Найдя зараженного ИМ,
Тот в карантине, охилея,
Лежал, как мёртвый херувим…
Вдруг приподнялся, метанулся,
Сверкали ужасом глаза…
Живот от диареи вздулся
И … отказали тормоза…
Коронавирус отступился,
Его симптом ушёл в кусты.
Больной вокруг клозета вился,
Искал бумажные листы…
Вторым вступила в бой ангина -
Китаец ей не по душе!
Взяла того же господина,
Что в туалете был уже…
Залезла в горло, посадила
Ему бактерию свою,
И оказалось, подложила
Коронавирусу свинью…
Больной, забыв о диарее,
Фурацилина где-то взял
И булькал этой панацеей,
Пока ангину не прогнал…
А вместе с ней прогнал и вирус,
Который тоже в горле жил!
Фиаско этим расфуфырясь,
Он набирался новых сил…
Последним насморк оставался…
Бороться с вирусом не стал,
Сказав, что натренировался,
За зиму всех людей достал…
Где насморк – там короны нету!
Простуда есть и гайморит…
Чихая на корону эту,
Сопля, что хочешь, победит!)))
И осознал коронавирус,
Что нет в России перспектив!
И, завернувшись в свой папирус,
Ушел
