Стихи о Советской Родине - Коллектив авторов

Грязь колеса засосала,

Из-под шин — ядреная картечь.

О дорога! Здесь машине мало

Лошадиных сил и дружных плеч.

Густо кроют мартовское поле

Злые зерна — черные слова.

Нам, быть может, скажут:

не грешно ли

После них младенцев целовать?..

Ну, еще рывок моторной силы!

Ну, зверейте, мокрые тела!

Ну, родная мать моя Россия,

Жаркая, веселая — пошла!

Нет, земля, дорожное проклятье —

Не весне, не полю, не судьбе.

В сердце песней — нежное зачатье,

Как цветочным семенем — в тебе.

И когда в единстве изначальном

Вдруг прорвется эта красота,

Людям изумленное молчанье

Размыкает грешные уста.

 Зеленые дали померкли.

Но осень суха и чиста.:

По старой разрушенной церкви

Узнаю родные места.

Динамик гремит у дороги

О первых полетах к Луне.

Давно позабыли о боге

В родимой моей стороне.

Трава зеленеет привольно

В проломах заброшенных стен.

Взбираются на колокольню

Рогатые черти антенн.

И только у края покоса

Над желтой осенней парчой

Тревожно мерцает береза

Нетающей тонкой свечой.

Не крыши, крытые соломой,

не труд с рассвета до зари,

не вкус слезы ее соленой —

а свет, идущий изнутри!

Не путы права крепостного,

не худоба пустых полей,

не гомон пения хмельного —

а совесть нации моей!

Не только с поля-огорода

делилась сущею едой,

но кровь огромного народа

своей питала — чистотой!

И если что-то есть и дышит

в моей строке, сверля покой,

оно идет на сердце — свыше:

от тех избушек над рекой!

А все ж, куда ни посмотри,

жизнь изменилась, несомненно.

Вдоль набережной фонари,

и что ни дом — телеантенна.

Построили гигантский мост,

увы, не то чтобы до звезд,

но все же смотрится отменно.

В афишах модные артисты,

а скоро в городе моем

пойдут толпою интуристы…

Но что я, господи, о чем?

Мы снова главное забыли,

неуловимое, оно,

как облако холодной пыли,

весенним ветром сметено.

Живу на родине, и дым

отчизны горек, но приятен.

(За эту мысль мы щедро платим,

иллюзий наших не щадим…)

Все тот же ветер над Окой,

все те же звезды, багровея,

как и во время Птоломея,

горят над нашей головой.

Дыхание весенних гроз,

бушуя, пролетает мимо,

но тайна совести и звезд,

струящих свет на новый мост,

на древний городской погост,

мучительна, непостижима…

Хотят ли русские войны?

Спросите вы у тишины

над ширью пашен и полей

и у берез и тополей.

Спросите вы у тех солдат,

что под березами лежат,

и вам ответят их сыны,

хотят ли русские войны.

Не только за свою страну

солдаты гибли в ту войну,

а чтобы люди всей земли

спокойно видеть сны могли.

Под шелест листьев и афиш

ты спишь, Нью-Йорк, ты спишь,

Париж.

Пусть вам ответят ваши сны,

хотят ли русские войны.

Да, мы умеем воевать,

но не хотим, чтобы опять

солдаты падали в бою

на землю грустную свою.

Спросите вы у матерей.