1916 г.
Если хочешь плавать в вековечном стиле, –
От долины Качи правь на Инкерман;
Здесь тысячелетья облака сгустили,
Каменные глыбы помнят Океан.
Здесь зачатье мысли, предначалье Змею,
Вырезы титанов на уступах скал;
Розовое небо спрятало Акмею,
Чтоб пиитов смену дух любви взласкал,
Подойди и смолкни. Убедись, запомни,
Что штрихи былого нежат примитив;
Челюсти громады, грудь каменоломни
Зарождают прочно крепкий коллектив.
Неистерты знаки павших поколений,
Вырезаны резко гордо-письмена;
В космоса горниле выковался Ленин,
Чтобы закрепилась Новая Весна.
Из страны спокоя для страны бунтарья
Кинул красноволны каменный Титан:
Пало крепкосталье, вспела Пролетарья: –
Из долины Качи правь на Инкерман!
Паяц, выходи на эстраду!
Раскинь по песку душ треск погремушек,
Кудрявых игрушек шараду.
Бац!!!
Мы так устали, паяц…
Удуши арлекинов,
Из смеха петлю накинув;
Каруселиям тупости в пасти
Вбей клинья,
Клювом орлинья
Скуку гнезда разори.
Рукою не старой зари
Хотим обладать.
Паяц, дай себя обглодать!
Кости твои – радий,
Улыбки – электричество,
Их в оболочке-ограде
Мириадоколичество.
Вышел паяц.
Вышел и ах!
Умерли звоны в пустых мирах;
Нет у шута от печали зубастой
Всеисцелительной пасты.
Гоготом встречен… бац!!!
Упал, искалечен паяц…
Ничего!
От паяцовой корчи,
От его разбитой рожи
Станет горе еще горче,
Станет смех дороже.
Сегодня любовь мою
На крестах устах вешали
И болталась на перекладинах площадей
Она,
В глазных впадинах людей
От звена до звена
Пробегая.
Душа нагая пламенными языками
Лизала звезды – леденцы небесные,
В неба зало вошли с жолтыми клыками
Мертвецы и пролились отвесные
Дожди конца.
– Не жди, не жди гонца!
Безкровного моления утешители
Священничали,
То ровного умаления небожители
Мошенничали.
Двери доверий к паперти
Заперты и повешена радуга
Туша
И рада как грешная
Душа.
На колокольне пробило двенадцать…
Не сорваться ль с виселицы и раздольней
Повеселиться?
Или повисеть в коленкоре черном,
Быть рыбой, попавшей в сеть
В разговоре-горе вздорном?
Как лучше жить: быть минутным,
Облака из лучей шить или смутно мутным
Потоком течь под оком человечьих свеч?
Кто скажет?
А тоска жжет
И все чаще, чаще пояски поисков
В гуще чащи теряются:
Лишь думы последними, шалыми
Жалами колоть ухитряются.
Что будет? Смерть ли разбудит
Небытием
Или вина загадочного вина лихорадочного
Еще попьем??
Вы умерли. Когда его душа,
Без берегов, как лебедь в океане,
Взрезала облака таинственных исканий,
То буйствуя, а то едва дыша,
Где были вы? Холодною скалою,
Величественной строгой и немой,
Вы звали вниз горячий голос мой,
К житейскому, земному аналою.
И лебедь был готов смирить зигзаги крыл,
Покорствуя безстрастным струнам зова,
Но через силу взмах и лебедь снова, снова
Алмазам солнца грудь свою открыл.
Вы умерли. И если розой смерти
Спадет на мрамор кровь разбитой головы,
Вы – многодумная, вы, девушка, поверьте:
Не лебедь умер… нет… не он, а вы.
Не жжет огонь, огонь не палит,
Междупланетные мосты
Забыли о гнедой опале
Седоволосой простоты.
«Громокипящий» кубок выпит,
Динам машиною визжа,
По телу престарелой выпи
Гуляла смелая вожжа.
Ты уловил круговращенье
Надзвездных звеньев вен, звени
Стеклом по стали возвращенья,
Хлыстом по черепу свиньи.
Тяжеловесный спутник рядом,
Окованный семьей кольчуг:
То я с разгневанным отрядом
С тобою с небом в бой лечу.
Танк футуризма раздавил муравейник старой литературы. Мокрое место осталось от всех направлений. Вспрыгнувшая молодая Россия твердо стала на гранитную площадь, вымощенную футуристами. Титаны железного слова гигантскими взмахами раскидали зажигательные факелы в горючие дебри молодых умов, и мировое небо затягивается облаками космической поэзии. Огромной рукой мускулистой молодежи навеки замурован склеп, где покоится смрадный труп разложившейся литературы. Ни червяк, выползающий из щели склепа, ни моль, зажатая в фалды нового сюртука, не воскресят любви к муравьиной поэзии, сложной и ненужной, как паутина. Ни бледные символисты, ни пресные акмеисты не поднимут больше головы. Но всякая шкура имеет своих паразитов.
На шкуре футуризма закишели имажинисты, презентисты, оппортюнисты. Одни путаются в тенетах аллитераций и модуляций, другие потрошат в микроскопе рифму, третьи всячески выворачиваются наизнанку. Все эти выкидыши литературы, безхлыстые таланты и безыдейные словесные хулиганы выплевывают новые лозунги, вопят о несуществующих открытиях и засыпают общественное мнение червонцами футуристических образов. Все эти импотенты слова – мутная пена с котла футуризма. От всей шайки пахнет кроватью и конюшней.
Карболки и огня!
Циклон футуризма захватил все области человеческого мышления и мощным неводом выгреб все драгоценности из океана возможности и исчерпал всю потребность в революции слова. Дальнейшая революция ведет в лабиринт «непонятного» и грозит замуровать в нем идеи века.
Легкомысленные и безответственные литературные попугаи за искусство принимают только форму и роются тупыми носами в словесном мусоре. Но искусство – не форма, а идея в соответствующей форме. Титаны духа, мощным взмахом созидающие целые Вавилоны искусства и несущие на своих плечах огромные вьюки идей, учитывают монументальность этой великой гармонии и жестом великих маэстро дирижируют оркестром человеческого духа.
Уставшая от событий Россия ищет отдыха: лезет в цирк, читает Аверченку и слушает имажинистов.
Но делу – время, а потехе – час.
Прошел час – зритель сплюнул и ушел, а цирк остался пустовать.
Крик мирового футуризма создал атмосферу вокруг земли и это огромное явление только еще разворачивается. Надоевший ярлык «футуризма» сорван и заменен «гениальностью». Из горла рычащего века клубится горячая лава огромной поэзии. «Нам не нужна кустарная красота деревянных расписных поэзий! Мы завалим мир глыбами необработанного золота! Мы закидаем грудь земли гранитами нелепых, но потрясающих истин, из которых Грядущий Человек вытешет себе нового Бога».
Идеи Космизма вековым куполом повисли над землей. Из пасти гудящего купола оглушительно падают на землю глыба за глыбой: «Сто пятьдесят миллионов», «Вселенная на плахе», «Собачество», а рядом раздается писк имажиниста:
– «А мне бы какую-нибудь Олечку
Да десятка два папирос!».
