class="p1">Как мне вновь себя собрать.
Почему картину мира
Не могу нарисовать?
Моя темная квартира
Мне не хочет помогать.
Каждый метр мне напомнит,
Что я был вчера с тобой.
А сегодня сердце ноет,
Дарит мне привычный сбой.
Не могу я больше думать,
Что я делал всё не так.
Сколько нужно ещё рюмок,
Чтоб пришла ко мне в мечтах?
И я жду того момента –
Сердце тихо мне шепнет:
Той любви уже ведь нету,
Нужно двигаться вперёд.
Я забыл тот взгляд неясный:
Он не смотрит на меня.
Это было всё напрасно –
Это точно знаю я.
Бредни
Ты, наверное, устала
Мои бредни разгребать.
Ночью той звезда упала
И успел я загадать.
Буду счастлив, буду весел,
Буду рад и буду жить.
Буду искренним и честным,
Не успел сказать «любить».
Что же делать? Это время
Я назад же не верну.
И неистовое бремя
На себе опять несу.
Не горжусь я этим делом,
Я ведь проклят красотой.
Проклят я и этим телом,
В нём закован, я — изгой.
Ты прости мои рассказы –
Мои глупые стихи.
Это просто большой казус,
Но они ведь неплохи?
Написать ещё хоть что-то
Вряд ли я ещё смогу.
Посмотрю я наши фото,
Что я так хранить люблю.
Ты прочти мой крайний стих.
Он хороший, говорю.
Он опишет нас двоих,
Я тебя им озарю.
Интересно: ты расскажешь
Что ты чувствуешь теперь?
Наше лето было краше
Всех заснеженных аллей.
Всех рассветов вместе взятых,
Что случились без тебя.
Облаков парад косматых
Унесётся без меня.
Ты заметишь? Стихов восемь:
Это найденный баланс.
Как сменяет лето осень,
Как прелестный реверанс.
Цифра восемь — бесконечна,
Как моя к тебе любовь.
Она крайне безупречна,
Она чует мою кровь.
Ещё тысячи вариантов,
Что могу я написать.
Ещё тысячи талантов
Я не смог реализовать.
***
И я не знаю этот день,
Когда прочтёшь наверняка.
Я на асфальте вижу тень:
В моей руке твоя рука?
Выставка картин
Я забуду то, что было,
Всё я смог теперь понять.
Моё сердце не остыло,
Но умеет отпускать.
Я смогу бродить по парку
Средь растрёпанных аллей.
Буду рад я и огарку
Нерасплавленных свечей.
Буду рад я новой встрече:
Шумный вечер при гостях.
Но я знаю — он не вечен.
В моём сердце снова страх.
Я не знаю, кто те люди,
С кем сейчас я ем и пью;
Она утром меня будит,
Но её я не люблю.
Подожди же, вот все лица;
Ты их знаешь: посмотри!
Помогают мне забыться,
Они рядом, позади.
Но, а как же те, другие,
Вот родные, вот друзья.
Но мне стали вдруг чужие,
Отвернулись от меня.
И я знаю, в чем проблема:
Я ведь просто эгоист.
Пока пишется поэма,
Упускаю эту жизнь.
И такой не будет больше,
У себя ведь я один.
Ты одна, и вы все тоже,
Как квадратный мастихин.
Он запачкан в белом масле
И другого больше нет.
Но ты можешь собрать пазлы,
Если видишь новый цвет.
Ты смешаешь эти краски:
Цвет друзей и свой родной.
Изменишься ты в окраске,
Улетишь ты за мечтой.
Написать картину мира,
Что содержит все цвета.
Она станет ориентиром,
Но, увы, не для меня.
Я счищаю слой за слоем,
Чтоб увидеть белый холст.
Новым цветом перекрою
Те места, где раньше рос.
Дорисую я моменты,
Что я раньше упускал.
Расставляю вновь акценты,
Но я сделать должен сам.
Ты ведь раньше помогала
Мне увидеть все цвета.
И со мною ты писала,
Но закрыл тогда глаза.
Я не видел, что картина
Вся в цветах, когда со мной
Та рука, что так любима,
Что хранила мой покой.
И теперь настало время
Всё сначала исправлять.
Тебе тоже нужно с кем-то
Мир в себе преображать.
Это сложно, видеть пятна
Чисто белого холста,
Чьи размеры необъятны;
Я не знаю их и сам.
Не найду в себе я силы:
У кого мне взять цвета?
Шедевральная картина
Лишь возможна в моих снах.
Ты уже дорисовала?
Так прекрасно, я горжусь!
Она ярче всё же стала,
А я также всё тружусь.
Летом рано, на рассвете,
Будет выставка картин:
Я останусь в том моменте,
Где рисую я один.
