летит.
Растёт сорняк на нашем поле
И портит сказочный пейзаж?
Так рви его скорей под корень
И на костре дотла сжигай.
Залезли вдруг чужие мысли
О грусти, смерти, мелочах?
Себя немедленно очисти:
Верни отходы все назад.
Коль человек когда-то предал,
За руку больше не держи.
Пускай летит он дальше в бездну
Из мрака, боли или лжи…
Ты знаешь, в этом мире странном,
Чтобы любую цель достичь,
Будь справедливым постоянно,
Всё совершая вновь рывки.
Рывки уверенности, силы,
Сомненья что порежут в пыль.
Коси, руби, сметай, не милуй.
Таким же воин должен быть?..»
В потехе часа суетной,
Вновь обращая разум к мысли,
Приходит вывод, он простой:
Здесь неизбежность правит смыслом.
Куда бы ты ни убегал,
С какой бы скоростью ни бегал,
Ты всё равно придёшь туда,
Где твой причал и где твой берег.
Усилий сколько приложи,
Старайся или же бездействуй,
Что для тебя в мешках лежит -
Возьмёшь не больше и не меньше.
Будь словно воздухом — везде,
Ну или камушком на месте,
Определён весь твой успех,
Каким мотив бы ни был песен.
От нас зависит только выбор:
Какой на сердце примешь груз,
Такую ты получишь «прибыль»
И по нему заслужишь суд…
В потехе часа суетной
Ты прекращаешь все разбеги.
Спешить нам некуда, друг мой,
Нас ожидает неизбежность…
Когда сей год вот-вот умрёт,
Ты вместе с ним как будто тоже,
Сияет яркий огонёк,
Он разноцветно-новогодний.
Пока мерцают эти лампы,
Как будто вместе с ними в бит
Сердечко бьётся в чётком такте,
Не может «битву» прекратить.
Пока сменяются режимы
На ёлке красочной, родной,
Все мысли, чувства будто живы,
И засветиться хочешь вновь.
Пока тот свет горит так ярко
И не даёт под ночь уснуть,
Находишь повод как подарок
Опять собраться в добрый путь…
Когда сей год вот-вот умрёт,
Огни на ёлке не погаснут,
Их за окном ведь новый ждёт,
Они ему мотив покажут.
Мотив сражаться и любить,
Мотив опять во что-то верить.
Нельзя сей цикл прекратить.
Он как душа твоя бессмертен…
Разящих строк безумно много,
И всех их хочется излить…
Как будто тянет дно морское…
Но ничему тому не быть…
Слова чужие могут ранить,
Порой желают и убить…
На самом деле тот поганый,
Кто не даёт другим любить…
Глаза хранят лишь ложь, сомненье,
Куют её во всю слова.
Хранят поступки правды тени.
Лишь время может показать…
Но даже правда не поможет,
Когда доверий меркнет свет…
Бой бесконечный этот, сложный…
Сражаться стоит, или нет?
Сотрёте вы друг друга сами
И растворитесь в пустоте.
Вы лишь казались мне друзьями.
На самом деле — это бред…
Оставить всё в руках судьбы,
Пусть перемелет это лопасть…
Мои намерения чисты.
Здесь Вы меня толкали в пропасть…
Прошу вас, будьте параллельны,
Ведь словно деревянный прут
Случайно души я калечу…
И исказить могу судьбу…
Здесь для меня ночной кошмар.
Мне остаётся лишь проснуться…
И прекратится весь пожар,
И можно снова улыбнуться…
Ты был убийцей хладнокровным
Ты не щадил людей вообще.
И проливались реки крови,
Пока ходил ты по земле.
Копил ведь ненависть людей
Всю свою жизнь без остановки.
Хранил в себе как в сундуке,
Но для чего же всё так ловко?
Из черноты чужой людской
Воздвигнул армию иную,
Чтоб суд вершить своей рукой.
Но для чего всё это строил?
Обида, тёмная обида
Накрыла как волна тебя.
Ты больше ничего не видел,
Лишь темноту средь бела дня.
Ты был оставленным изгоем,
Никто и слушать не хотел.
Решил исправить это боем,
Но чувство обратилось в гнев.
Ты убивал, но всех виновных,
Всех тех, кто гадости творил.
И ты не жаждал этой крови,
Ты суд над ними сам вершил…
Но вот настал твоей расплаты
Час неминуемый, роковой.
Ты на суде. Ты виноватый.
И ты поплатишься душой…
Хотел исправить этот мир?
Здесь слишком много сложных правил.
А ты так больше не шути,
Ведь помни, кто-то смотрит сзади…
ПОСВЯЩЁННЫЕ СТИХОТВОРЕНИЯ
(Посвящается Андрею Ломаеву и Андрею Кашникову)
Мы от победы в смелом шаге
Бываем все хоть иногда.
Но мы того не замечаем:
Нам страх — великая стена…
Сказать порою нужно слово,
Чтобы расставить по местам
Всё то, что в хаосе убогом
Уже осточертело нам.
Порою дело лишь одно
Мешает к «кубку» прикоснуться.
Ты правду ведаешь давно,
Но можешь только улыбнуться.
Порой поступок лишь один
Отчаянный или же отважный
Нам закрывает вид картин
Красивых прямо до мурашек.
Порою просто даже мысль
Мешает с лёгкостью ступать.
Ведь не даёт исполнить риски,
Что просчитал ты все на «пять»…
Мы от победы в смелом шаге
Бываем… Это хорошо…
Когда-то станешь ты отважным,
Жизнь превратишь свою в кино…
(«Посвящается Андрею Ломаеву»)
Тихий вечер, вновь гитара -
Не может это надоесть.
А эти люди, их запары
Всё продолжают в душу лезть…
Для вас, людей, там лишь ловушки,
Драконы с яростным огнём.
А мне бы вечно струны слушать
И любоваться лишь дождём…
Печально: сам я не умею.
Но, может быть, наступит час -
Я эти струны одолею,
Сыграв попсу, и рок, и джаз…
Играй гитара, лейся звон.
Я этим людям не по силам.
Взлететь бы выше всех домов
Под звуки струнного мотива…
Тихий вечер… Вновь гитара…
Не нужно думать ни о чём…
Судьба нас всё равно застанет,
Ведь для того мы и живём…
(Посвящается Софье Корчагиной)
Когда как будто в этом сердце
Весь мир упал, сгорел дотла,
И боль уже нельзя измерить,
Ты ищешь повод — ищешь взгляд.
Тот взгляд, что в миг тебе напомнит
О всём, что держит прочно жизнь,
О том, что мир тобой наполнен,
Он знает вечный твой мотив.
Тот взгляд, что будто тоже просит
Не оставлять наедине
Его с бездушной пустотою,
Что захватила всех людей.
Тот
