Душа наизнанку. Стихи - Елена Никко

Старая книга пылится на полке,

скрывая на жёлтых страницах

Застывшие яркие жизни осколки

И памятью стёртые лица…

Возьмём же её и заглянем скорей,

Позабыв от волненья дышать.

В ней так много историй из тех давних дней,

Что так трудно теперь вспоминать…

Вот группа смеющихся ярких ребят

На фоне лишь неба и моря…

Они обнимаются, в кадр глядят,

Ведь, верно, расстанутся вскоре.

Вот девушка с книгой сидит у пруда,

В воде облаков отраженье,

Поодаль виднеются  ветки куста…

Похоже, ей нравится чтенье.

Вот парень склонился над белым холстом,

И кисть замерла между пальцев.

Он спрятался в тень под старинным мостом

Под выкрики чаек-скитальцев….

В той книге историй подобных не счесть,

На каждой странице осколок.

Здесь счастье и радость, здесь гордость и честь…

Пылятся средь старых тех полок.

Скажи, приятель, чего ты хочешь?

Вот так, навскидку, наперечёт…

О чём мечтаешь в холодной ночью,

Чего желаешь и что влечёт?

А я, к примеру, хочу шоколадку,

Друзей хотела б, чтоб было больше,

Хочу чтобы в жизни всё было гладко

И спать хотя бы на час подольше…

А я, к примеру, хочу на море

И пить коктейли под шёпот волн,

А может лучше бы силу воли,

И не клонило чтоб вечно в сон…

А я, к примеру, хочу… Неважно.

Кому есть дело до чьих-то грёз…

Скажи, приятель, тебе не страшно,

Когда один в темноте бредёшь?

Скажи ты знаешь, что тёмной ночью

В душе и сердце царит раздор?

Скажи, приятель, чего ты хочешь?

Простых желаний не стройный хор…

Шёл в переулке человек,

Уткнувшись в воротник,

Хрустел под шагом первый снег,

Укрыв глухой тупик.

Шёл человек и рассуждал,

В чем сделал он просчёт…

И напряжённо ожидал,

Когда за ним придёт

Узнавший правду офицер…

Тот так и не пришёл.

Шёл в переулке человек,

И снег… Он тоже шёл…

А первый снег был ярко чист,

Всю грязь скрыв тупика…

Лежал как белый-белый лист,

Нетронутый пока.

А первый снег так жёг глаза,

Напоминал о том,

Что там, за гранью тупика,

Стоит безлюдный дом,

В котором в нынешнюю ночь,

Прервáлась чья-то жизнь.

И человек, шагавший прочь,

Тюрьмы ждал, укоризн…

Но никому не суждено

Узнать про этот дом,

Никто не выглянул в окно

И не узнал о том,

Что вышел этот человек,

С руки стирая кровь…

А он смотрел на первый снег

И воскрешал всё вновь…

А первый снег был ярко чист,

И жёг огнём глаза…

Никто его не тронет жизнь —

Её разрушит сам.

Он не раскается, о нет,

И не наказан будет…

Но этот снег, обычный снег,

Едва ли он забудет…

Гляжу из электрички на перрон,

Пургою обнесенный, как забором,

А где-то там, за этим снежным морем,

Как островок, проглядывает дом.

И люди-корабли сквозь снежный вал

Прокладывают путь к дверям вагона…

Шумят колёса, мчатся перегоны..

И ветер в спину бьёт, как наповал.

И куртки, как чернильное пятно,

Оставленное в прописи неловко,

Бросаются в глаза на остановках,

Мелькнув сквозь запотевшее стекло.

И путаются небо и земля,

Смешавшись в белоснежной круговерти,

В лицо бросает хлопья буйный ветер

И вьётся рельсов тёмных калея…

И ни следа на выпавшем снегу,

Что полотном укрыл дороги к дому.

И в этот день всё видно по-другому,

И в снежном море свой живёт уют.

Гляжу из электрички на перрон,

Пургою обнесенный, как забором,

Мигают на проспектах светофоры,

Как маяки при встрече с кораблем…