Юрий Шестов - Сборник стихов, поэм “На повороте”

Я не шучу. «Комсомольская (?!) Правда (?!)»

Таким «жемчугом» поганит вам дом.

С английским словечком, как малый с игрушкой:

– «Смотрите-ка дядя, что есть у меня!»

– «Ах, умница мой! Ну, беги с побрякушкой...»

Ну что с него взять?.. Малое дитя.

***

Бывает такое. В контексте беседы,

Всем тема близка, и общность одна.

Иль в узком кругу вспоминают победы

И все понимают друг друга сполна.

Вдруг точная фраза в мозгу, не на русском.

Патрон как в патронник подходят слова.

Все знают её, для всех за ней чувство

И мысли игра. Решай, голова!..

По мне – я б сказал. Мне точность дороже,

Гармонии если не тронут покой.

А если мы Пушкина вспомним, он тоже

Блистал виртуозно французской строкой.

***

Ну что можно сделать.. Хватает решений.

Французский язык стережёт комитет.

И новое слово (коль нету сомнений)

Путёвкою в жизнь снабжает вослед.

Не знаю, насколько уж это подходит

(Кормушкою пахнет иной комитет).

Публичный опрос, тех кто тему находит

Кричащей, и в деле – авторитет.

И, скажем, подписчик иной на газету

Захочет узнать, в такой-то шкале,

Каким языком начиняют котлету

Властители дум в журналистком седле.

И всем всё известно. Набрал быстро строчку,

Нажатье на клавишу – и Интернет

Вам тут же покажет – в колонку, в цепочку -

Какой у газеты счастливый билет.

Положим, хочу предложить я вдруг слово.

Вот, кстати, одно, английское «site».

Вхожу в Интернет, предлагаю обнову.

Мол, очень удобно. Прижился ведь «байт».

***

Ну ладно. Пожалуй, теперь заключенье.

(На эпилог не хватает листов.)

Гармонии чувство, и меры уменье

Должны охладить пыл горячих голов.

Язык ведь не слово. Это культура,

Взращённая потом, кровью, умом.

Язык – интеллект наш и наша натура.

Что с воза упало – назад не возьмём.

Трудились для этого все поколенья,

Чтоб дать нам: Могучий? Да! Русский Язык!

И я не имею и капли сомненья.

Да многие тоже, сказать напрямик.

И вот что ещё. Понять очень важно:

Объединяет единый язык

Мышленье всей нации (минус продажных).

Народ без идеи ударен под-дых.

Проблема – не мелочь. Язык исковеркав,

Мы память всех предков своих предадим.

За это одно мы должны, по всем меркам,

Нести наказанье проклятьем тройным.

Но мало того. Изуродовав почву,

Не вырастить сколь-нибудь лакомый плод.

Не примутся корни. Тут ставлю я точку.

Что дальше случится – читатель поймёт.