Александр Борисевич - Моя лирика. Годы летят…

На хмуром небе тучи бродят,
Роняя слёзы на стекло.
В след за собою грусть приводят.
И сердцу станет тяжело,

Не от того, что уезжаю,
Что поезд вновь увозит вдаль…
А от того, что сам не знаю:
Вернусь ли вновь?
И честно — жаль!..

Один в купе. В окне мелькают
Лесопосадки за селом.
Поля, поля. Поля кругом,
Зазеленелые встречают.

Опять деревья над окном
Закрыли неба хмурый свод.
А поезд мчит…
И кто-то ждёт.
Стоит, встречая, за перроном…

Мне совесть не даёт тебя забыть!
На память наплевать и дальше жить!
Я не простил, а ты ушла с обидой.
Теперь стою… годами над могилой…

Была ты мне, дороже слова «мать»,
Моя бабуля!..
Как же мне сказать,
Что я прощаю и не обижаюсь!..
Теперь не ты, а я — конечно, каюсь!..

Пришло одиночество, словно итог,
За сотни ошибок на сотнях дорог!..
И молча, присело со мною за стол.
В глаза не смотрю.
Тяжело!
Лучше в пол!

Я знаю, что сам виноват пред судьбой,
Что дочь не растил, — занимался собой!..
За то, что гордыня мне стала виной
Простить тебя, бабушка!..
Вот, мир иной

Стоит между нами…
Ты там, а я здесь!..
Молю о прощенье, измученный весь:
«О, Боже, прости! Но я всё бы отдал
За это прощенье!
Поверь, жить устал!..»

Ты смотришь с иконы, и сердце болит…
«Такой вот — твой крест!» — тишина говорит.
«Ну, что одиночество? Значит — один?!..
Ползти по земле мне до самых седин!..»

«Не просто депрессия — это итог:
Предел совершенства и грустный урок.
Ты жизнь свою жил и ты много познал!
Ты гений великий, которым не стал!..

А что впереди? Впереди — пустота!..
Рождён ты другим! Твоя жизнь, как беда:
При жизни — «Никто»! И умрёшь в тишине…
А люди поймут, кто ты был на земле!»

Жизнь — дерьмо! И я конечно знаю:
Одинокий лев — слабак среди волков!..
Молча, в шкуру волчью залезаю.
«Будем как-то жить!»… Теперь и я готов!

Мощный бронепоезд мой на рельсах.
В топке жар уже. К орудиям — стоять!!!
Буду вновь таранить всяких бесов!..
Веришь жизнь, в ответ мне, будет что, сказать!

Блуждая в глубинах уставшей души,
Стал тенью людской. Но кругом — ни души!
На белом листе пишу слово «итог»,
А разум твердит: «Своей жизни итог!..»

Иду по кварталам. Уткнулся. Тупик.
Наверно судьбы — это знак и тупик!
Предел совершенства, где нет ни чего!..
Стою у обрыва, шепчу: «Ни чего…»

Пишу письмо, любимой Нике,
О том, что я её люблю,
Что фотографии пошлю…
«Всё хорошо!..»
Лишь строки в крике

Хотят взорваться!
Выдать правду:
День без неё, как в муках век!
Я — тень, уже, ни человек!
Любовь, подобная азарту,

Дерущая на части сердце!..
Любовь, бурлящею рекой!!!…
Но не в письме!
Здесь мир. Покой.
Внизу: С любовью, Саша Берда.

Я долго ждал ответ судьбы,
Без права быть самим собою.
Ведь как всегда, я жил мечтою,
Даря души своей цветы!..

Букеты в мусорном ведре…
И всё закончилось игрою:
Была удача, но во сне!
А я, как клоун, под луною!..

Да, я уйду, с дождём весенним,
Ты не увидишь моих слёз,
Их ветер далеко унёс.
А в солнечном луче, последнем,

Моя улыбка будет где-то,
Летать над грешною землёй…
Я сердце дал! Я был собой!
Я был источник жизни, света!..

Но холод льда, твоего сердца,
Прогнал любовь… Уходит прочь…
Я не смогу тебе помочь
Уже ничем!.. Прощай, принцесса!

За что любить тебя, судьба?
За ложь кругом, за боль, за раны?..
Кто сердцем добр, в твои капканы,
Всё попадает!
Мрак! Борьба!..

Пирует зло!
«Вступай в ряды!
Ты будешь жить и наслаждаться!..»
В раздумьях: «Не пора ли сдаться?!..»
Устал я от судьбы-беды!..

Я пишу тебе письма. Ты мне отвечаешь.
Так дни пролетели, настала весна!
И сердце пылает! Уже не до сна!..
Я люблю тебя, Ника! И ты — это знаешь!

На улице лето. В стакане вино.
И я на девчонок смотрю сквозь окно:
Короткие юбки, блестят каблучки,
На лицах улыбки… Нет больше тоски!

Душа просыпается. Просит любви!
«Ну, где ж вы девчонки? Ну, где ж вы, мои?
Скорей заходи! Выпьем вместе. Споём.
Что толку скучать! Заходи! Отдохнём!»

Ну, так что же, Судьба?..
Ты даёшь мне возможность
Познать чувство любви?
Проявлю осторожность,
Изменю я себя!

Ника, только б тебя,
Видеть снова и снова!
Быть с тобой и любить!
Я прошу основного:
Жить хочу я любя!

Ненужный никому, я — грустный гений.
Поэзия умрёт, и я умру…
Продолжить свою жизнь в пустом миру,
Один, я не смогу! Нет сил, стремлений.

Чтоб дальше жить, как «все»: «ходить по трупам»,
Меняя свои дни на суету…
Ну, а душа? Сменять на пустоту?!..
Я не смогу! И пусть: считают глупым!..

Во мне война, который год:
Душа воюет с моим телом…
Спаси же, Ника, от невзгод!
Чтоб они стали — одним целым!

Не дай вам Бог, красавицу любить!
Ведь красота таит жестокость,
Цинизм холодный в самом сердце…
Ты к ней с душой, а бьешься в локоть!
Кровавый путь, где легче отступить!..

Скажи: «Ну, кто я для тебя?..
Так, просто, «встречный» или шут?..»
Живу тобой, забыв себя!
И дальше лезу в этот омут!

Скажи: «Ну, почему же так:
Никто не нужен, только ты!..»
А для тебя, я — лишь пустяк!
Устанешь: бросишь. Вот заботы?!..

Когда плачет любовь, собираясь уйти,
Покидая твоё, полурваное сердце,
Не держи! Не старайся! А с миром пусти!..
Она, молча, уйдёт.
Ты закрой, души, дверцу.

Будешь долго болеть, ныть от ран и стонать!..
Ненавидеть и мстить! Но потом, сожалея,
Станешь ты понимать, что обязан прощать!
И она вновь придёт!..
Отпускай же, смелее!