Роберт Рождественский - Лучшие стихи

Ознакомительная версия.

в дожди,

в жару,

в снега, —

на все моря без берегов,

на пароходы без гудков,

на телефоны без звонков.

(И даже нет

врага.)

Ты сам —

на двадцать первый век…

«Не надо!!

Чур-чура!!»

Зачем кричишь ты,

                          человек?

Ведь ты молчал

вчера.

Мы тоже

            для кого-то

                           были будущими.

Грядущими.

Идущими на смену.

Решительной эпохою

                            разбуженные

для славы и любви.

Для слез и смеха…

Мы тоже

            будем прошлыми.

Давнишними.

Несбыточными,

                     как ушедший поезд.

Подернутыми дымкой.

В меру —

             книжными.

И с этим,

            к сожаленью, —

не поспоришь…

Хочу понять

без позы и без паники,

случайности

                не называя глупыми, —

как после смерти

рядовые бабники

становятся

              «большими жизнелюбами»!

Послушайте!

С ума сошли вы,

                      что ли?!

«Биограф»

усмехается нелепо

и говорит,

             задергивая шторы:

– А это проще

всем известной репы.

Кричать и волноваться нет резона…

Политикою

               высшею

                          ужалены,

мы,

если хочешь,

из твоей персоны

сообразим

«пример для подражанья»…

Итак, начнем:

ты был

         хорошим сыном.

Зачитывался книжками о войнах.

Завидовал решительным и сильным.

Любил кино,

повидло

и животных…

– Но это все вранье?!

– Поди доказывай…

– Я жил!

Я сомневался!..

– Это – лишнее…

Во имя воссозданья

                          нужной

                                    личности,

тебе сомненья

противопоказаны!

Чтоб от событий в жизни было тесно,

нужны иные

                 меры и масштабы.

Ты даже не почувствуешь,

как станут

заклятые враги —

                        друзьями детства…

Твой фотоснимок

мы подретушируем.

В усталые глаза

                     добавим бодрости.

Чуть-чуть подтянем губы

(так – решительней).

Исправим лоб

(он был

          не в той пропорции).

Итак,

ты жил.

Ты презирал богатство.

Читал газеты,

                  плача и ликуя…

Твоя жена

(приходится вторгаться) —

немножечко не та…

Найдем другую…

– Зачем другая

                     мертвому?!

– Все правильно…

– Я протестую!

Слышите?!

– Помалкивай!

И, кстати, знай:

                    для живости характера

ты увлекался

теннисом и марками…

– При чем тут теннис?!

– Объясняем вкратце:

считай его

              побочным сверхзаданьем.

Сейчас проходят игры.

Кубок Наций.

А мы пока что

                   в теннисе

                                не тянем.

Теперь ты чист

идейно

и морально.

Переосмыслен.

                   Виден издалека…

Был худосочным?

Стал

почти Гераклом.

Злопамятным?

А стал

         милей теленка…

Теперь ты

             на трибунах и эстрадах!

теперь ты —

как Аллах

             для правоверных.

Теперь твои портреты

на тетрадях,

на клюкве в сахаре

и на конвертах!

Ты —

        идол.

Ты —

        безумие повальное!..

Твой бюст переходящий

заслужила

во всепланетном

                      гранд-соревновании

седьмая

пионерская

дружина!..

Твои черты становятся разбухшими.

Возрадуйся,

               что ходишь в призовых!..

…А знаете,

мы тоже

           были будущими.

Не надо нас придумывать.

Живых.

Я – как город.

Огромный город.

Может,

         ближний.

А может,

           дальний…

Города

         на приезжий гомон

поворачиваются площадями.

Поворачиваются,

                       охмуряют

главной улицей,

главной набережной.

Речкой —

             будто хвостом —

                                   виляют.

Рассыпаются

в речи набожной.

В них тепло,

                торжественно,

                                   солнечно!

Есть

Центральный проспект,

а поблизости:

Площадь Юмора,

Площадь Совести.

Дом Спокойствия,

Дом Справедливости…

А дома —

             просторны,

дома —

          легки.

Все продумано.

Целенаправленно…

Я – как город.

Но есть в городах

тупики.

Прокопченные

                    есть

                         окраины.

Там на всех углах

темнота хрипит.

Там плакатами

                   дыры

                          заделаны.

Равнодушный тупик.

Уставший тупик.

Дом Бездельничанья.

Дом Безденежья…

Никого

          нет на этих улочках.

Страшновато с ними знакомиться:

тупики не тупые —

                          умничают.

Тупики не тупые —

                           колются.

А дворы

заборами скручены.

Дождь лоснится

                     на кучах мусора…

Знаю, что идет реконструкция.

Жаль,

        что медленно.

Жаль,

        что муторно…

Ты до площади

                    успей – добеги!

Осторожнее

разберись в душе.

Не ходи в тупики!

Забудь тупики!

Я и сам бы забыл,

да поздно уже!..

Вот опять слова

                     немотой свело.

Невесомы они

донельзя…

Я – как город.

Тебе в нем

              всегда светло.

Как на выезде из тоннеля.

Что ж,

пока туристы

                 и ученые

не нашли Земли Обетованной, —

надо жить

             на этой самой,

чертовой,

ласковой,

распаханной,

кровавой.

Надо верить

                в судьбы и традиции.

Только пусть

во сне и наяву

жжет меня,

              казнит меня

единственно

правильный вопрос:

                           «Зачем

                                    живу?»

Пусть он возвышается,

                              как стража

на порогах будущей строки.

Пусть глядит безжалостно.

                                    Бесстрашно.

Пусть кричит!

Хватает за грудки!

Пусть он никогда

                       во тьму

                                 не канет.

Пусть он не отходит

                           ни на шаг.

Пусть он, как проклятье,

возникает

в стыдно пламенеющих

ушах!

Пусть он разбухает,

воспаляясь,

в путанице

              неотложных дел.

Пусть я от него

нигде не спрячусь,

даже если б

                очень захотел!

Пусть я камнем стану.

                             Онемею.

Зашатаюсь.

Боль превозмогу.

Захочу предать —

                        и не сумею.

Захочу солгать —

                        и не смогу.

Буду слышать

в бормотанье ветра,

в скрипе половиц,

в молчанье звезд,

в шелесте газет,

в дыханье века

правильный вопрос:

«Зачем

живешь?»

Всегда был этот жребий обманчив…

Гоняет кошек

будущий лирик.

Час пробил!

                И решается мальчик

поэзию

собой

осчастливить.

Решает вдохновенно и срочно

засесть

         за стихотворную повесть.

Пока не написал он

                          ни строчки,

я говорю:

хороший,

опомнись!..

Литература —

                   штука такая:

ее

который век

поднимают.

В литературе

все понимают —

хоть сто прудов

пруди

знатоками!..

Живем,

          с редакторами торгуясь,

читательским речам

не переча.

Как говорил

                философ Маргулис:

«Причесанным —

немножко полегче…»

А мальчики

                не знают про это!

И главное —

узнают не скоро…

Ах, дети,

            не ходите

                         в поэты!

Ходите лучше

в гости

и в школу…

Как в очереди:

                   первый,

                             последний…

Как в хоре:

              басовитый,

                            писклявый…

Шагаем,

спотыкаясь о сплетни,

в свои дома,

где стены —

стеклянны…

Зеленым

           пробавляемся

                             зельем.

Скандалы называем

везеньем.

Уже умеем пить —

                         как Есенин.

Ознакомительная версия.