class="p1">Метался ветер в порванных мехах,
И, видимо, давно запали кнопки.
Эх, время-время, сколько не проси,
Часы не встанут даже на мгновенье!
… А снег всё так же свалку заносил,
И уходило прошлое в забвенье.
Тройка белых коней
Закружилась зима в переулках позёмкой колючей,
На окошках едва отражается проблеск луны.
Только где-то уже возле терема в чаще дремучей
Бьют копытами кони, и сани подарков полны!
В нескончаемый путь они рвутся и пылко, и бойко,
В белоснежной ночи кто-то их с нетерпением ждёт,
Полетит над землёй долгожданная белая тройка,
И седой Дед Мороз обязательно всех обойдёт.
Сделай так, чтобы мы стали просто духовно богаче,
И коробки со счастьем под двери домов положи,
А с собой забери наши горести и неудачи,
Что сумели мы за год нечаянно как-то нажить.
Новогодняя ночь закружила позёмкой колючей,
И укрылись в лесу от погоды такой снегири.
Только где-то спешит из неведомой чащи дремучей
Тройка белых коней, где на на санках горят фонари.
Надежде Абсалямовой
Обычный день со вкусом горьковатым,
Уходит август…. Знать, придут дожди,
А день рожденья — это просто дата,
Которых ещё много впереди.
Ты так живёшь, и нет тебя открытей
В своём желанье всех объединить,
И годы, как цепочка из событий,
В которых ты связующая нить.
Не тот красив, кто ярче всех снаружи,
В их честь всегда звонят колокола.
Ведь это счастье — быть кому-то нужным,
И нет в душе ни зависти, ни зла.
Ну, что поделать с этой странной датой,
Ведь жизнь спешит, наверно, как у всех.
Обычный день со вкусом горьковатым,
Звонки друзей, подарки, детский смех….
За мужчин
Я пью сегодня за мужчин….
За нас, давно погоны снявших,
За честь свою не потерявших,
За изобилие морщин.
За белизну седых волос,
За нежность, в сердце сохранивших,
В беде себе не изменивших,
За волю к цели на износ.
А так же я за женщин пью….
За тех, что встретились однажды,
И за не сказанное дважды
Такое нежное «люблю».
Сейчас мы здесь, не важен чин,
Ведь дружба и крепка, и свята,
Сегодня праздник наш, ребята,
Я пью сегодня за мужчин!
Памяти Татьяны Эйхман
Нет, смерти у поэтов нет,
Для них дорога бесконечна,
И пусть пустует кабинет
С пером, оставленным беспечно,
Не стихла Лира, не молчит –
Поэтов надо сердцем слушать,
Они, как добрые врачи
Стихами лечат наши души.
Так хочется взгрустнуть тайком,
Забыться в этом мире странном,
Где строки тёплым ручейком
Бегут по застарелым ранам.
Конечно, вечной жизни нет,
И человек не абсолютен,
Но если помнят — жив поэт,
А, значит, это нужно людям.
Уходят одноклассники мои
Уходят одноклассники мои
Нелепо как-то, вроде, ненадолго,
Оставив боль в душе, как от осколка,
И рану в сердце, что всегда болит.
Я потрясённый просто помолчу,
Безвременным потерям огорчаясь,
Ещё недавно радостно встречаясь,
Мы хлопали друг друга по плечу.
А путь последний запахом хвои
Пропитан весь от дома до погоста,
Ну, почему так часто и так просто
Уходят одноклассники мои?
Жить — не предмет без устали зубрить,
Здесь свой урок, и здесь свои запреты,
… На пятерых бычок от сигареты
Мы бегали за угол покурить.
Майсаре Курлаевой
В планах вечных, быстрая и спорая,
Подкупая щедрой простотой,
Маленькая женщина, которая
Души наполняет теплотой.
Не стараясь привлекать внимания,
Время мчит, спустив на тормозах
Всех эмоций тайные желания,
И бесята прячутся в глазах.
Пусть с годами человек меняется,
И сединки в волосах блестят,
Грусти нет: не сто же исполняется,
А всего каких-то шестьдесят.
Есть судьба, а для кого судьбинушка,
Только всё-равно из века в век
Рядом с мужем верная хатынушка,
Самый драгоценный человек!
