суете рабочих дней,
пока у маленьких детей полно эмоций
и видно множество теней.
Ночная бабочка живёт спокойно.
Её от девушек обычных вряд ли отличишь.
Она любого парня достойна,
но не каждый парень достоин её.
И днём – обычная, ничем непримечательная дева,
но вот когда опуститься на город тьма,
когда все фонари зажгутся, путь людям осветя,
тогда выходит Ева.
Ты не узнаешь её никогда.
Та дева утром и сейчас – две разные натуры.
Так ночью расцветёт она,
что будешь поражён от красоты её фигуры.
На голове её надета диадема,
изгибы тела платье открывает.
Как королева по улице она шагает,
но не имеет короля её поэма.
Начало 2021
«Непринятый»
Непринятый писатель. Изгой среди людей.
Строка строкой выводиться,
Возможно будет эпитафией твоей.
Потише. Рано. Пока не надо злиться.
Все говорили мне: «Ты молодец, красиво!»
Так было поначалу, потом забыто стало.
Я тихо медленно угас,
Но только в поле зрения всех ваших глаз.
Ну я же вижу: всем плевать,
Всем просто всё равно на эти строки.
Пытаюсь возводить я эти доки,
Чтоб в общество ковчеги отправлять.
И в воздухе висят мои стихи.
Часть их сейчас в далёком облаке.
Мой пыл немного стих и
Потерялся. Но не начну писать о лаке.
Довольно. Я в чаще находился,
Своих видений и иллюзий.
И чем в ней чаще находился,
Тем больше славливал контузий.
Да я не лучший,
Но до поры, до времени.
Я был утопленник, в лестной хвальбе тонувший,
Тянувший камень бремени.
И строки, да признаюсь, хуже чем у Маршала,
Не так уж много идиом.
Я лез на рожон сейчас, бросая пыль в глаза.
Притормози, а то ударишь в грязь лицом.
Мне предписали многие уже давно конец.
Спешу вас огорчить:
Лишь только часть пути этот «Конец»
Ещё успею вас я чем-то удивить.
В успех мой верят только единицы,
А остальные по нулям.
Приставим к цифре верящих нули всех не верящих,
Получим шанс моей победы.
А верящих ведь на пальцах можно посчитать,
Все остальные словно йоты 3.
С Богами плохо воевать.
А ведь потом у вас со мной появятся киоты.
Ты делаешь мне комплимент,
А в следующий день его крадёшь?
Ты часом ли не выпил весь абсент?
Советую я бросить это, а то ведь пропадёшь.
Внутри меня есть тот, кто ненавидит,
Презирает, убивает.
А есть и тот, кого все постоянно видят,
Он всех призреет, обогреет.
И если же когда-нибудь убийца выйдет на свободу,
Тогда для всех начнётся ад.
Для всех со мною вместе, будет ненависти хит-парад.
Порой подобен я илоту 4.
Непринятый писатель. Изгой среди людей.
Строка строкой выводиться.
Возможно будет эпитафией моей.
И скоро мир мой вскроется.
Начало 2021
«Амфиболия»
Бросить нельзя простить
Просто взять да забыть
Тебя нельзя вспоминать
Как раньше гуляли вместе
Прошли те времена
Когда увижу я тебя не знаю
Что буду делать не узнаю
Тебя может быть и всё
Поменяло нас время
А может и нет
Кто даст на этот вопрос ответ?
Прохожие плетутся проходят
Года уходят и приходят люди
Умирают и рождаются
Плачут и кричат
Плавают по морю жизни
И пытаются найти себя.
Я так же себя искал
Много потерял
Что стоило бы сохранить
Так это свою душу
Ради тех кто дорог
На развилке моей жизни
огромное количество дорог
Ведущих в разные миры
Людей благословляем мы
И ненавидим призираем
Свои чувства убиваем
Выстрелом воображения из мозга
Убиваем все мечты свои.
Три года уж четвёртый
Звучит как срок
Или как долгосрочный отпуск
Слово "навсегда"
Что получается в итоге
Любовь есть смерть иль красота?
Я не сумел тебя забыть
Себя убить было бы проще
Честно говоря тебя любовью
Насильно придушить
Но разве я не человек?
Разве у меня нет чувств?
Я не смогу такое совершить
Я не такой
Я чувствую людей их боль
Во мне вместе с моей.
Бросить нельзя простить
Просто взять да забыть
Тебя нельзя вспоминать
Но вспоминаю каждый раз
Тебя я так себя могу убить.
Начало 2021
***
Белые стены…
Иконы…
Свеча освещает
Всё ещё юное личико
Парнишки, который не особо понимает,
Что тут делает
И как ему жить дальше…
Его вопросы
Такого рода
Не заботят,
Зато меня не покидают…
Я видел,
Как лицо мужчины,
Освещала только что зажжённая свеча,
Я видел,
Как его глаза просили Бога,
О чём, мне остаётся лишь гадать,
Я видел,
Как его могучая рука
Поставила свечу так нежно,
Словно он докоснулся до своей дочурки,
Или жены,
А может быть,
Их нет в помине…
И он поминал их в ту ночь…
Я видел,
Как отцу, стоящему подле лампадки,
Сын шёпотом,
легко, дрожащим голосом сказал:
«Пап, а кто это?»
И указал на икону Богоматери.
Отец ему что-то шепнул на ухо,
А сын в ответ,
Как-то глухо:
«Она поможет?»
Отец кивнул.
Клир пропел,
Отец покрестился и поклонился,
И сын торопливо за ним поспел.
Я видел там,
Что у людей есть вера,
Вера в то, что им поможет Он.
И я один,
Стоял и думал,
Что я тут делаю,
И как мне дальше жить.
Если моя душа как государство,
То разум назначил ей демарш,
Но ей от этого трудней переживать мытарства.
Свеча сожжёт до тла душонку,
