… Вот так и движемся вперед по электронной жизни, уткнувшись в электронные гаджеты… Все больше и больше сами, становясь нереальными в нынешней электронной реальности…
P. S. Ах да… чуть не забыла… Убедительная просьба поставить под текстом лайк и сделать перепост. Стикеры и смайлы в комментариях приветствуются…
Женщина с ароматом виски
Какая она? Куда ни глянь, везде с ароматом кофе, ванили, ментола… Что там еще из гламурно-пахнувших?.. Не помню уже. Все они как на подбор – тайной окутаны. Обязательно вуаль или шляпа на пол-лица, как правило, недоступны и одиноки, ну или забыты всеми, а может, преданы. Или наоборот – прототип стервы с томным взглядом, наполненным наигранной болью, ну чтоб пикантней было. То богиня, то королева, то «все мужики козлы»… Все никак регалии не разделят. Постят в инстаграме и фейсбуке фото свои туманные, кто кого краше. Фразы умные, мужчин к действию призывающие, все выкладывают… Хотя место им не на просторах интернета, фразам этим умным, а, как правило, в голове, но в голове не видно и лайки никто не поставит, ум не оценит.
Ходят только в кафе вычурные, пьют не иначе как глясе, чтоб изюма себе добавить. А когда кофе холодный приносят, да еще и с мороженым, возмущаются, что, мол, глясе же просили. Слово выучили, а суть – забыли.
С мужчинами заумны… Все Петрарку цитируют, правда, забывают порой слова заученные, отсебятину включают. А в глазах одно предложение бегущей строкой летит: «К черту Петрарку, бери меня скорей, ибо не помню я больше слов умных. Мужика хочу!!!» Смешные… зато пахнут гламурно.
Эта другая. Там, где виски… Какой гламур, какие фразы? По самые гланды все это. Ни Инстаграма, ни Фейсбука. Изысканность, загадочность, вычурность – сколько можно? Нет, это не про нее. Петрарку и ему подобных давно съела и на полки подсознания отправила. Не думала, что рисоваться познаниями такими можно будет, все в себя сунула, для себя… Интересно было.
Она с другой планеты – из воздуха и льда. К ней невозможно прикоснуться. Искренность и естественность – ее козырь. К межличностным играм люди привыкли, а к этому нет. Думают, что тоже играет… Только виртуозно. А она и не переубеждает – молчит и улыбается.
Ее прозрачные глаза не отражают вас. Она смотрит сквозь… Или в себя. Идет вперед, никого не видя. Она со всеми и ни с кем. Одна… Но это ее выбор. Не одинока – просто стоит в стороне… Среди толпы ей тесно и скучно. Ее больше не волнует, какое платье надеть, какого жениха урвать, где кафе помоднее найти, чтоб глясе выпить. Ей все равно где… Тем более, глясе не пьет давно, только виски.
Все, что ей интересно теперь – это звезды, бесконечные и нескончаемые… Они далеки, но они с ней, всегда, каждую ночь… Бесконечно.
Вот и оставляет каждый раз мир за дверью, сбрасывает небрежно лаковые туфли, платье на ходу на пол бросает, чтоб от мирского скорей освободиться… Подходит к бару… и в тяжелый стакан из толстого стекла льет виски. Она пьет только шотландский и только Glenfiddich. Двадцать один год выдерживается в бочках из-под рома на Карибских островах. В бочках, из которых пили ром сами пираты. Это добавляет невероятно острых ощущений, никакое новое платье с этим не сравнится…
Она подносит стакан к звездам и делает всего один глоток… За то, что они навеки вместе. Напиток огнем обжигает язык, губы, небо. Богатый аромат и вкус ирисовой карамели оставляют незабываемое огненное послевкусие. Твердое толстое стекло холодом пронизывает кожу ладоней. Приятно. Что-то мужское есть в этом действии. Да, именно мужское. На фоне ее гибкости и утонченности такой контраст бьет по глазам, но это видят только звезды. Если вы помните… она стоит в стороне… Одна… За закрытой от мира дверью.
Те, гламурно-пахнувшие, понять и принять ее не могут, а она в их ряды и не стремится, объяснять не пытается. Объяснять перестала вовсе… Впрочем, как и выяснять. Вопросов и ответов не осталось. Спрашивать о платьях новых надоело, женихам кости перемывать с детства не могла, сердечки под фото ставить так и не научилась. Поняла, что любовь истинную не выпускают сейчас на заводах. Все «реплики» да подделки, качественные, не отличить, но подделка китайская только для гламурных подходит, эта никогда «маде ин чина» не любила.
Осознала, что дружба потоком времени смывается. Вечного ничего нет. Люди во времени теряются… Привыкать надоело, а потом вырывать их из себя по кускам. Это не больно, трудоемко слишком. Привычки остаются, а людей нет. Даже животных покупать перестала – мрут они…
Выключила вопросы, эмоции, чувства, людей выключила. Все выключила. Только звезды – далекие, бесконечные, нескончаемые – себе оставила, с которыми каждую ночь о вечном говорить можно и… И виски.
Тошнота
Безликая действительность доводит до тошноты. Пытаешься понять, подстроиться… Не можешь, не умеешь. Смотришь, учишься, стараешься – чтоб как все. Понимаешь одно: главное – не останавливаться. Только вперед и только к цели. Никого не замечая на своем пути, если надо, можно и по головам. Одна проблема: когда по головам, тошнота еще больше усиливается. Мерзкая, давящая, воротящая органы через мясорубку. Но прешь вперед, как все…
Пытаешься не замечать ее, абстрагироваться… Запиваешь водой, травишь водкой, закуриваешь сигаретами. Наматываешь бесконечные круги, по ночному городу, утапливая педаль в пол и врубая на всю звук. Думаешь заглушить, убежать. Но она рядом с тобой, в тебе, летит в твоей машине со скоростью сто сорок километров в час.
Спортзал. Цепляешь на штангу вес, от которого темнеет в глазах… Пашешь на износ, себя не жалеешь. Может, так издохнет? Но у нее закалка стальная, еще больше за глотку держит, спазмами душит.
Но ты вес еще больше цепляешь, машину еще быстрее разгоняешь, еще громче в компании ржешь. На все готов… только б состояние это из себя вырвать. Мучение это прекратить. Тщетно. Она расползлась по всему телу, въелась, заполнила собой все. Липкая, вонючая, цепкая.
А когда сам остаешься, еще больше мутить начинает, от комедий тобой разыгранных… Перед зеркалом маски временные стягиваешь, тошнота с удвоенной силой наворачивает. Мутит от глотки до коленей. Так, как будто в организм постоянно просроченные продукты летят. Тошнота доводит до сумасшествия. Вливаешь в себя литры кофе покрепче, чтоб горечью этой перекрыть сладко-мерзкий привкус ее, но ничем не взять. Где-то в середине тела ядовитым комом перемалывает органы, мешая им работать.
В этом мутном состоянии мозг отключается. Попытки понять окружающий мир сводятся к нулю. Где правда, где ложь? Где предательство, а где дружба? Где искренние чувства, эмоции, а где фальшь? Где любовь светлая, чистая? Все в клубок смешано, не разобрать. Куда ни глянешь, одни маски… Серые, безликие, бесконечные…
Закрываешь глаза. Смотреть нет сил. Серые маски, надетые на людей, усиливают тошноту до предела. Нутро распирает. Усилием воли пытаешься ее задавить, но воли все меньше, а сил нет совсем. Страх и паника лишают воли, забирают силы.
Всматриваешься в этот бесчувственный слой, в надежде найти хоть кого-то живого, но результат нулевой. Под масками надежнее. Все в них. Эти монстры приросли к лицам, к душам… Снять их не как, узреть под ними, кто есть кто, невозможно. Одно можно… содрать с мясом. Но зачем? Кто ты такой, чтоб обнулять их? Кто ты такой, чтоб менять их? Кто ты такой, чтоб учить их? Если не помещаешься в этом мире, уходи. Или цепляй маску… как все.
Их выбор велик – какая больше подходит. На любой вкус. Можно с цинизмом, а можно зависть. Злоба хороша. Ненависть вообще беспроигрышный вариант. Но в тренде тупость… разбирают на ура. Цена невелика и смотрится хорошо.
Но лучше самому, своими ручками… «Сделай сам» называется, как папье-маше.
Все смешай, чтоб наверняка. Слой за слоем… равнодушие, цинизм, зависть, тупость, ненависть вложить не забудь, протяни слоем обмана, залей все это сиропом лицемерия и, главное, не жалей компоненты. Пожирнее накладывай. Получится шикарный эксклюзивный вариант. Равных тебе не найти.
А затем выдави тюбик клея и прилепи на лицо… намертво. Чтоб не вырвать, даже с мясом…
И вот тогда – как все!!! Нет, даже лучше. Никто не осудит, никто не придерется, а если попробует, у тебя такой арсенал на лице, что вряд ли рискнут… Серая плотная масса, собранная изо лжи, ненависти, безразличия и равнодушия, научит тебя жить как надо. Не то что по головам, по трупам плясать сможешь. Тебя больше не цепляет, как у других… Главное – как у тебя. Все!
Вперед – без эмоций, чувств, сожалений.
Какая тебе разница, что кто-то рядом загибается от боли?! Какая тебе разница, что от рака умирают дети?! Какая тебе разница, что где-то идет война?! Какая тебе разница, что слепая старушка не может дойти домой? А на улице сдохла собака? Ведь через призму серой макси ее не было видно. Кто она? Кусок мяса, биоматериал. Она хотела есть, ей было холодно – пофиг. Тебе ни до чего нет дела! Только ты!
