Глава 2 Ненависть
– Куда ты отвез ее? - хрипло спрашиваю Марата и наполняю еще один стакан.
После того, как за Наташей захлопнулась дверь, меня унесло. Я стер кулаками улыбки с пьяных лиц друзей. Никто не смеет смеяться над ней. Все должно быть не так, хотя, возможно это даже к лучшему?
Отпиваю жгучую янтарную жидкость и чувствую, как кровь закипает сильнее. Внутри пылает огонь, выжигает все, что попадается на пути.
Я думал, что внутри не осталось ничего, кроме, выжженной пустоты, но я ошибся. Теперь там точно бездна, обжигающая и тягучая, как смола. Удушающая.
– Не думаю, что ты имеешь право задавать этот вопрос, - устало отвечает Марат, подходит ко мне и отбирает недопитый стакан.
– Я имею на это право! - пьяно вскрикиваю.
– Уверен? - спрашивает с наездом Марат и выливает содержимое стакана в фикус.
– Уверен! - я уже ни в чем не уверен. - Отвечай.
– Зачем тебе это знать? - спрашивает с вызовом.
– Маратик, ты берега попутал?
Друг демонстративно вскидывает бровь.
– Просто скажи, куда ты отвез ее?
– Яр, скажи мне: какого черта тебе нужно знать, куда я отвез Наташу? Она больше не нужна тебе, забудь. Отпусти девочку.
– Нет, - не в силах стоять, я плюхаюсь на диван и откидываю голову на спинку.
– Ты сделал, что хотел. Хотел мести – получай, наслаждайся. Хотя что-то не заметно, что ты наслаждаешься.
Не такой мести я хотел, не такой. Марат садится в кресло и закидывает ногу на ногу, сканируя меня взглядом. Какое к чертям наслаждение, когда я горю, испепеляю свою душу. Теперь я точно знаю, что она у меня была.
Я заварил котел ненависти и решил искупаться в кипящей жиже.
– Наслаждаюсь, - закрываю глаза и чувствую, как сильно гудит голова.
– Вижу, - хмыкает безрадостно друг.
То, что было… Это было слишком. Не знал, что близость с девушкой может разнести душу на частицы, на молекулы, которые нереально собрать. До сих пор чувствую запах мороженого на губах.
Она на вкус, как гребаное мороженое, которое теперь нежной сладостью плескается в крови.
– Мне надо знать, где она, - открываю глаза и пытаюсь сфокусировать взгляд на Марате.
Друг медлит, осматривает меня с болезненным выражением на лице:
– Она на городской квартире, в которой идет ремонт. Отцу не звонила.
Это причина, по которой Наташа оказалась в отцовском доме. Ее отец уехал в очередную экспедицию к черту на рога, начал ремонт, а свою дочурку пристроил к нам. Как будто моя жизнь и без этого была чересчур легкой.
Рядом со мной поселился ангел с черными крыльями за спиной и вкусом мороженого на губах.
– Она может что-то сделать с собой? - спрашиваю севшим голосом.
– Об этом надо было думать до того, как ты решил слить ее, - со злостью в голосе бросил Марат.
Я не сливал ее.
Вернее, нет, не так. Всему виной мамаша Карасика. Меркантильная сука, строящая из себя бедную овечку и разрушившая семью моих родителей.
Я должен сделать так, чтобы она исчезла из нашей жизни навсегда и забрала с собой мою сводную сестру.
Я обязательно придумаю что-нибудь с выжигающем в груди желанием оставить ее себе. В конце концов, мы не родственники и не имеем никаких долгов перед общественной моралью. Но черт возьми, лепилось своей матери и я не могу забыть об этом.
Обязательно придумаю куда деть выжигающее в груди желание оставить ее себе. В конце концов, мы не родственники и не имеем никаких долгов перед общественной моралью. Но, черт возьми, ее мать уничтожила мою семью и я не могу забыть об этом.
Распахиваю глаза, подрываюсь с дивана и сметаю все, что стояло на столике. Беру статуэтку, подхожу к бару и крушу бутылки. Реву, как зверь, ломаю мебель, оставляю полосы на стенах, бью дорогущие картины.
Похрен на то, что это чужой дом. Здесь только что разбилось кое-что гораздо ценнее подделки «Оскара».
Обессиленно падаю на пол, прямо на стекло. Смотрю на руки и вижу кровь. Флешбек возвращает на час назад, и я вспоминаю нежное, чистое тело в белом платье. Красивые и до омерзения доверчивые глаза. Мягкую улыбку и тонкий голосок, зовущий меня по имени, просящий об удовольствии. Хрупкие руки, нерешительно касающиеся моих плеч.
Сглатываю ком и пытаюсь выровнять дыхание.
– Легче стало? - Марат сидит в том же кресле и следит за мной с каменным выражением на лице.
Отрицательно качаю головой и роняю статуэтку. Мой друг, как светлое Альтер-эго. Человек, который всегда говорит правду в лицо и одновременно с этим прикрывает спину, даже если я начинаю превращаться в беса.
Слышу приближающиеся шаги. Марат присаживается передо мной на корточки:
– Знаешь, Яр, ты мой друг, бесспорно. Но сейчас я уйду, а ты сам варись в этом шлаке, раз заварил его, гребаный вершитель судеб.
Друг встает и двигается к двери. Не поднимая головы, я окликаю его:
– Марат. Увези ее. Пускай она уедет.
Так будет лучше. Наташа должна спастись от меня.
