Босс для Алёнушки

❤️ Глава 17. Воскресный папа

Суббота начинается с ещё одного неприятного сюрприза: дочка умудрилась на прогулке простыть и с утра встала вся в соплях, да ещё и с небольшой температурой...

- Это я недоглядела, - винится бабушка. - Она у меня в лужу забежала, и надо было сразу домой идти. А Лисёнок меня упросила ещё немного погулять. Я понадеялась, что сапожки у нее плотные, не промокли...

- Ладно, чего уж там, - вздыхаю тяжко. - Значит, все выходные лечимся и...

Я осекаюсь, и сонливость мигом слетает с меня.

Выходные! Сегодня суббота, а завтра воскресенье. Значит, в какой-то из этих дней к нам в гости нагрянет мой бывший парень Лёша, который бросил меня когда-то на раннем сроке беременности и укатил строить свою дальнейшую судьбу в столице.

В итоге весь день я сама не своя. Завариваю имбирно-лимонный чай раскапризничавшейся Алисе, промываю ее носик от соплей солевым раствором, долго читаю ей сказки... и в конце концов включаю спокойные мультики, чтобы она не ныла, что хочет гулять, а не лечиться.

Бабушка тоже занята - хлопочет вокруг Ваньки с загипсованной ногой и попеременно то ругает его самого на пару с велосипедом, то расспрашивает, как он себя чувствует.

- Да нормально все, бабуль, - отбивается тот от ее гиперопеки, - травма пустяковая, до свадьбы заживёт!

- Я тебе покажу «до свадьбы», умник! - сердится бабушка. - Выкину твой велосипед на свалку, так и знай! Одни проблемы от твоего велоспорта...

Знала бы она, насколько права. Ведь про дважды разбитый внедорожник моего босса мы ей так и не рассказали.

К вечеру я настолько без сил, что нет энергии даже беспокоиться о своем бывшем. Зато утро воскресенья, словно дурное дежавю, начинается с третьего сюрприза - двойного трезвона, который вырывает меня из сна раздражающей сиреной.

Хватаюсь спросонья за телефон и молча принимаю входящий звонок, но трезвон не прекращается. И до меня смутно доходит, что в комплекте с мобильным звонком идёт ещё и дверной.

Сажусь в постели с полузакрытыми глазами, накидываю халат, нашариваю тапочки и бреду в прихожую, машинально прижимая трубку к уху.

- Алён, - вкрадчиво произносит голос Боярова, - ты чего не отвечаешь-то, как все? Хоть бы «троллоло» для приличия сказала.

- Доброе утро, Василий Андреевич, - спохватываюсь я. - Извините, только что проснулась... и ко мне тут... гости, кажется, пришли, надо дверь открыть. У вас что-то срочное? И... м-м... как ваш друг, очнулся?

- Очнулся живой и не совсем здоровый, но врачи обещают, что всё наладится, - Бояров делает паузу, а затем небрежно говорит: - Я вот по какому поводу звоню... у нас тут мероприятие завтра намечается в частной арт-галерее. Выставка «Новые горизонты хоррора». Я бы, конечно, мог заявить, что мне там понадобится помощница, но... видишь ли, я такой лентяй, что мне даже врать лень. Короче, хочу, чтобы ты отправилась туда со мной в качестве спутницы. Тем более, что потом вечеринка намечается, и веселуха может затянуться. Ну как, пойдешь?

- Знаете, я совсем не интересуюсь хоррором, - честно отвечаю в трубку и машинально тяну руку к двери, в которую кто-то настойчивый так и продолжает трезвонить. Звонко щелкает под пальцами открывающийся замок. - Не уверена, что это хорошая идея, потому что...

На пороге вырастает мужская фигура в модной жёлтой куртке, и при виде насмешливо-смазливого лица с шапкой кудрявых золотистых волос слова застревают у меня в горле.

- Алёнушка, - с видимым удовольствием проговаривает гость, и его пухлые капризные губы расплываются в улыбке. - Совсем забыл, какая ты у меня красавица, милая! Похорошела даже...

- Здравствуй, Лёша, - тихо говорю я и чувствую, как подрагивает трубка в моей руке. Бояров всё ещё там, висит на связи и не отключается. Но и ничего не говорит почему-то.