Мариукин Игорь
Три ночи, четыре дня
…А может из ПБСа решить проблему сразу, не мучаясь, а потом мирно сгнить на этой проклятой земле? Потому как два патрона — не боезапас, а снести себе башку и одного хватит. Что там, за гранью? Темнота? Переселение моей души в баобаб? Мохнорылые черти у котлов с кипящей смолой? Ну уж никак не рай, туда мне вход заказан, ибо «Не убий» как-то не для меня стало с некоторых пор, да и с остальными заповедями Божьими у меня раньше серьезные нелады были. Разве что, не воровал, да «осла ближнего своего» не желал…
Куда идти, кого искать? Колумб из меня хреновый, я с детства всё больше на Сусанина был похож: всегда умудрялся заблудиться, будь то чужой город, или жиденький лесок в полторы ёлки. Заметил, что сижу чуть ли не посреди поля, хоть сейчас бери меня в перекрестье, да жми на курок. До леса, обрамляющего склон ближайшей горы, метров двести — хоть не буду торчать у всех на виду. Сумерки опускаются… Ну что — поползли, Игорь…
Больно уколовшись лицом о какую-то местную сорнячную хрень, мне почему-то подумалось, что неужели я зря, как червяк, еложу сейчас пузом по этой «ичкерии», но теперь уж хрен — сам себе я дырка голова делать не буду, а доберусь я к своим, или нет — увидим. А уж если и придется в баобаб переселяться, то с собой неплохо бы пару-другую «воинов Аллаха» забрать, вместе потом рядом расти будем где-нибудь в Эфиопии… Зря что ль я насекомым прикидывался…
Так, заберёмся в кустарник, сделаем ревизию карманов, лифчика, чем мы на сейчас богаты… Господи, пить хочется как… Значит, имеем ПБС с двумя патронами, полпачки переломанных сигарет «Ява», календарик 1995, да девять тюбиков промедола… Негусто… И куда тебе теперь?
…За шесть часов до этого случилось следующее: наш командир колонны жопоголовый (простите!) майор Петров — оставил нас, 11 человек дожидаться «второй колонны, которая должна быть здесь через полчаса, она доставит нас в район места операции». Оставили на окраине полубезымянного чеченского поселка, рядом с сельхозстроениями. Полчаса, так полчаса — перекантуемся.
Перекантовались…
Первым же выстрелом снайпера из леска разворотило шею прапорщику Кузьмичу, вторым — сорвало полчерепа самому неуклюжему и высокому из нас Стёпке «Горилле». Сука, мастерски стреляет снайперюга! И понеслась долбежка со всех сторон, херачили длинными, минимум «калашей» в 20. Мы — все остальные — перебежками к какому-то длинному то ли коровнику, то ли конюшне…
Не добежали — наш радист Димон «Кактус» и Лёнька (фамилию я его так и не запомнил, из новеньких). Сначала упал Димон, видно, очередью попало в ноги выше колен, да и пах видать зацепило, кричал нечеловечески хрипло, чуть ли не заглушая стрельбу, что-то матерное-невнятное, а Ленька было назад к нему, тащить со всеми, и обоих в момент из «агидели» накрыло, бежал-прыгал я полубоком, отстреливаясь наугад, потому видно было…
Семеро нас теперь… Хотя шестеро уже — Витя «Борода», почти уже добежав до укрытия, засмеялся фальцетом недобро и жутенько, и поднявшись в полный рост и волоча за собой автомат по земле, пошел обратно, вопя какую-то песню. Из крупнокалиберного разрубило почти пополам, упал, неестественно вывернувшись, а ноги в конвульсии еще двигались, очерчивая круг…
Когда ЭТО началось, прошло уже полтора часа с тех пор, как нас оставили, а обещанной колонны так и не было. Мы её так и не увидели.
Глинобитные стены коровника — укрытие никудышнее, в пару выстрелов из «мух» чичи снесли чуть ли не все строение, рухнувшей частью стены раздавило голову нашему старлею Прокопенко. Лежал я рядом с ним, отстреливаясь, и его кровью меня как из фонтана обдало… Боже мой, неужели я тоже сейчас через минуту лежать буду так же?! Разрывом тяжело ранило наших «Твиксов» двойняшек Саньку и Андрюшку… Так они, чуть ли не обнявшись, и корчились, истекая кровью, искромсанные, и оба молчали… Симпатичные такие — высокие, светловолосые, голубоглазые… Шутники и балагуры, не побоялись пошутить разок смешно, но пошло, даже над комполка, так и не получив наказания, оба отнекивались. Всё любили рассказывать, как знакомились с девушкой, а потом «подменяли» друг друга в делах амурных, вплоть до постели… ведь мать родная не отличила бы…
В группе, напавшей на нас, было человек 25–30, видно «заряженные» под самое не могу, ибо боеприпасов не жалели, головы поднять нельзя было… Ближайшие подошли метров на 40–50 и поливали почти в упор, а когда слева и справа замолчали автоматы Руслана и Лёвки «Бендера», я понял, что остался один, один с наполовину пустым рожком. Интересно, меня сразу или помучают всласть?
Посмотрел на свои руки: на правом рукаве, деловито копоша лапками, не обращая внимания ни на что, ползла божья коровка. Помню, еще успел подумать — интересно, а слышит ли она? Ковырнул её пальцем, и она упала мне в ладонь, сложив лапки и притворившись мертвой…
ПРИТВОРИВШИСЬ МЕРТВОЙ…
Да, ребята, можете плюнуть мне в лицо, за то, что я не пошел сдаваться, выдернув чеку из гранаты, и в момент подхода не взорвал себя вместе с чичами… Но…
Я отодвинул от себя автомат, влез ногами под наклонившийся кусок рухнувшей стены, повернувшись самой окровавленной частью себя так, чтобы меня было видно, полузакрыл глаза и начал ждать… В любом случае дострелят, так дострелят, по крайней мере — сразу, без мясниковских изысков обойдется…
Палить чичи перестали минуты через полторы, после того как им перестали отвечать. Как они подходили — я не видел, лопотали что-то на своем, собирали оружие, как оказалось — собрали всё подчистую, только старлеевский ПБС остался незамеченным.
Когда подходили к моему автомату, я услышал: «Сэргию, та покынь ты ту гыдоту, пишлы вжэ!»… М-м-м-м-м-мать, да тут есть «свои братишки-славяне». Ну ладно эти, дети гор, промежуточное звено между бабуином и человеком, но вы же… Да может, наши общие предки Мамая вместе били, а сейчас… А сейчас эта отрыжка «нэзалэжной» своих же славян давит!
Раздались две длинных очереди, по кому били я уже не видел, почувствовал, что пули второй очереди простучали по полу в полуметре от меня… Еле сдержался, чтобы не вскочить и не бежать неизвестно куда.
…Уходят, похоже. Еще одна очередь во дворе и смех… Наш бой, а вернее — расстрел нас — длился минут десять. Голоса было слышно еще час-два, потом всё стихло. Я лежал или ползал вокруг еще часа три, у кого нашел из наших — собрал жетоны, документы. Если и дойду, то хоть знать будут, что не дезертировали, не сдались… Если дойду…
Пока полз к лесу — совсем стемнело. В поселке стали видны огоньки, даже музыку какую-то ветер доносил. И всё-таки — куда идти? Местность незнакомая, здесь мы раньше не были, и от своих мы проехали на бэтэрах километров 20–25, и с какой стороны я ехал? А в окровавленном камуфляже выходить на дорогу и искать «попутки»… М-да… Ну что, придется идти обратно к поселку, может хоть косвенно удастся узнать, где я, да может и раздобуду чего полезного. Пить-то как охота…
И когда попалась лужа, матово заблестевшая при лунном свете, я уже не удержался. Ум… Смачно-то как, и почти ничем не воняет, вода как вода.
Напившись всласть, организм напомнил, что жрали мы с ним последний раз больше суток тому, и спали тогда же, часа три. Но пока ночь, нужно идти. Идти. Днем высплюсь. Идти…
Крадучись как кот, подбираюсь к крайнему дому поселка. Во дворе гогот, смачно пахнет жареной бараниной, несколько бородатых чичей с оружием, жестикулируя и перемежая речь русскими матами, что-то рассказывают друг другу. Эх, гранат бы сюда, да побольше… А пока — мне не сюда. Огородами по периметру поселка пробираюсь на противоположную сторону селения. Метрах в пятнадцати впереди мужчина что-то копает в земле… Сокровища что ль зарывает… Заметил таки, засопел, и сначала тихо, а потом громче начинает что-то на своем вопрошать, замечаю что рядом лежит обрез, и он за ним наклоняется… Э-э-э-э, нет. Не задумываясь, автоматически вытаскиваю ПБС, практически неслышный хлопок — и мужик беззвучно опускается на землю… Со стороны выглядело как в дешевом голливудском боевике про супер агентов, разящим в мгновение ока всех врагов из любых видов оружия. Когда я подошел к нему ближе, оказалось, что попал ему аккурат в глаз, хотя и не целился… повезло просто. Обрез оказался незаряженным, и пользы от него, что от дубины… Интересно, на понт хотел взять?
Снимаю с него одежду: свитер, рубашку, брюки, а кроссовки у него на два размера меньше, малолапый какой-то… Ну, что, спасибо и на этом. Переодеваюсь прям там, зачем я это делал — не знаю, но всё же не камуфляж в крови… Нашел целлофановый пакет неподалеку, сложил свое немудреное барахло туда. Противный женский голос из близлежащего дома начинает звать «Шамил, Шамил?» Всё, мне пора. А твоему «Шамилу» не повезло сегодня… Извини, искатель сокровищ Флинта, мне пора.
