- Зачем? Я-то тут при чём?
- Стаська, ты дурачок от рождения? Улыбка сочувствия кривит мои чётко очерченные губы… Ты что ж, думаешь, я семь футболок себе одному накупил, что ли? По одной на день недели? Блядь! Стас! Ну Стасичка, ну пожалуйста, а я тебе пострелять дам… Может быть.
- Да? Врёшь ведь, Илька!
- Ну отчего же сразу врёшь? Отчего, Улан, в людях столько недоверия? Столько чёрствости по отношению к близким? Мы ведь близкие, Улан, ты ж меня не съешь? Улан, пищевые отходы вкуснее! Сто пудов, это я тебе, как специалист говорю. По отходам. Я, Стаська, с отходами дело плотно имел, знаешь ли… И не только с пищевыми, - хотя и это было, - и с человеческими тоже… Стас, я серьёзно за тебя волнуюсь, - у тебя, часом, не педикулёз?
- Чего?
- Того! Хорош в затылке чесать! Бери футболку, сказал, блядь!
- Давай! Орёт, ёлки, и орёт… А ничего, да, Илька?
- Нет, не да, Илька. Снимай, эту вот возьми…
- А эта-то чего тебе не нравится?
- Надпись мне не в тему: - «HEY, FOLLOW ME, HONEY!!!». У меня литературный вкус на Японской поэзии сформирован, и ещё на «Незнайке», - а вот это вот «Follow me…» есть блядство завуалированное, и ни хуя больше… Рот закрой, мух тут у тебя…
- Вкус у него! Давай другую… А купил зачем тогда?
- Немотивированно! Я ж подросток, у меня с мотивацией того… Нравится она мне, сам носить буду… Во, эта покатит!
- Жёлтая! Мне не нравится… Илька, ты чего это нож достал?
- Порежу щас её на тряпки, бля!
- Ты отморозок, Логинов, тебе это Тихон не говорил? На тряпки! Как он только с таким психом связался?.. А дай ножик посмотреть, а? Илюшенька…
Поломавшись, покривлявшись, - а как же! - я ж подросток, - я хмуро, - злюсь я, понятно, - да-а, а чо он! - я хмуро сую Стаське «Ладью», - сложенную, ясен перец, - пусть помучается, обормот, - а я похихикаю, - про себя, бля, - от души похихикаю…
- Увесистая штука!
- Полтораста грамм, - говорю я угрюмо. - В кулак зажмёшь, как кастет, бля…
- Да… А это… Как тут… Блин, Илька, как открыть-то?
- А ты в затылке почеши, она и раскроется…
- Ну кончай, ну скажи, как тут это, а?
- Это тебе тут не это! Дай. Смотри, - флажок щас на предохранении, большим пальцем его вниз, пальцы осторожно, не задеть чтобы, жмёшь, и…
Клац! Глухо, жёстко, по оружейному, металлически. Опять, бля, рот раскрыл…
- А ты как думал? И флажок снова назад, наверх, - теперь это фиксатор, понял…
- Воще! А сложить?.. Ага, ага… Значит снова вниз, снова нажать, и сложить… И снова флажок вверх, на предохранение… Как-то замысловато, Илька.
- Да ни хуя, Стаська. Не сложнее, чем с пистолетом. А надёжность, - супер. Круче и надёжней чем даже этот блоклайн примитивный, там на пластину хуйня какая-нибудь попадёт, и пиздец… И тут удобней, фиксатор прямо под большим пальцем. Их, знаешь, как за бугром хватают, - как пирожки, бля, - на Маузер ведь похоже, на винтовку, там такой же предохранитель флажковый… Ну-у, понеслось, дорвался! Хорош, Стас, дай сюда.
- Да, классная штучка. Слушай, Илья, а за него не того? Менты, в смысле?
- Ха, так в том-то и фишка, что он не лицензируется, прикинь, Стаська! Ну, доебаться эти уроды могут, конечно, надо тогда требовать составления протокола, полной описи ножа, замера клинка там… Меньше ста миллиметров, - всё пучком, всё по закону! И сосёте вы…
Стаська смотрит на меня, - бля, достал, - открыв рот, с уважением смотрит. На ножик смотрит как-то так… Блядь, пацан пацаном!
- Знаешь что, Стасик? Держи-ка. Держи, сказал! Твой он…
- Как же так, Илька?
- Так же так, Стаська… Не тронь затылок свой! У-у, Б! Б., Х., П., и снова сто раз Б!
- Спасибо, Илья! Это… Б. в натуре! Спасибо, братан, Ё! П… В смысле, - копец!
Амида Буда! И все бодхисатвы! Я что, влюбился? И ты так же думаешь, Тихон?..
- Спасибо он мне говорит! А ты знаешь, что «спасибо» на хлеб не намажешь? Жрать я хочу… Или не хочу я жрать? А, Улан?
- Так что ж ты! Молчит, понимаешь! Щас, Илька, мигом! Блин, я ж хотел Улана вывести, и машину на стоянку заодно…
- Ну, так давай, чеши. Потерплю, я ж не знаю, хочу я жрать, или не хочу я жрать. Только не долго, Стаська, скоро я точно захочу. И это правильно, сначала машину, а потом шампанское, ты ж и так, бля, за рулём социально опасен.
- Несправедливо это, Илья… Где ж поводок-то?.. Несправедливо, и не по-доброму. Слышь, а то давай со мной, мы по быстрому, а?
Пойти, что ли? Нет.
- Ни хуя ты не угадал, Стаська. Я, пока ты там то да сё, я в ванную пойду… Да пиздуй ты уже! Сам я разберусь, что, и как, и где, и чего…
Пока Стаськи с Уланом нет, я быстренько ополаскиваюсь. Думаю. Нет. Не буду я в себе копаться! Прав был Тихон, - сердцем решать надо. Оно ж теперь у меня не сморщенное. Как там всё будет, так, значит, и должно быть. Но. Стаську. Я. Не. Отпущу! Хоть, бля, и без постели, но вместе… Это, в конце концов, не главное… Ну да, - хорошо это, заебись это, вершина это… Бля, как же тогда? Всё, сказал! Карма…
Вернёмся, однако, к увлекательному процессу познания окружающего мира. Я продолжаю осматривать комнату. Так, телек. Филипок, - сойдёт, хоть и старенький… А! Дивидишка. БиБиКей, - Китай! Бе-е… А где диски-то? Бля, конспиратор хуев, куда он диски-то заховал? Логинов! Кончай шариться, сам покажет… Ух ты! Мда, интересное дизайнерское решение… Как у него книжные полки открываются? Сам, что ли, придумал?.. Так. Снова бе-е… Фантастика голимая. Не моя тема… А это чего? Тэ-экс! Это уже интересно… В.Б. Шавров. «История конструкций самолётов в СССР до 1938г.». Ё! Тиша! Это ж мы с тобой дилетанты! Вот с чем к клиентам ходить! Бля, такая даже если просто на ногу упадёт…
Я, зажав том Шаврова подмышкой, смотрю дальше. Тоже ничего себе. Какие-то Ричардс и Сондерс. Королевские ВВС во Второй Мировой… Бля! Да у него тут, на этой стороне, всё про самолёты… «Боевые самолёты Люфтваффе». Стас, ты вырос в моих глазах до высот неимоверных! Бля, и каких только нет… Чо-то я про японцев не наблюдаю… Во, во, во! Хорикоши Дзиро, «Зеро атакуют». Бараны, бля, - Хорикоси ведь надо, не говорят японцы «ши»! Как и «л», - ха, меня Ирия звали. Всё, бля, наши на американцев равняются… Что ж, вот это я почитаю, пожалуй… Да, интересно, Станислав Сергеевич… Да где ж он шляется? Сам сказал не долго, а сам…
Бросив книжки на диван, я выхожу на балкон. Да. А чо, - да? Ну, понятно, не Венеция, и чо? Чисто. Бордюры вон побелены даже. Зелени много. Я смотрю вперёд. А вот это и впрямь, впечатляет. За пятиэтажкой просматривается зеркало реки, дальше виднеются горы на другом берегу Урала, ну, горы, - это я льщу, пригорки, - но впечатляет, бля. Так. А там школа, по ходу… Не будем о грустном. Коробка хоккейная во дворе, пацаны мячик там гоняют, ясно, - лето… Хм, так, так… Мячик, это…
Во, появились! Стас ведёт Улана. Нахуй! Это Улан ведёт моего обормота. Ну вот и куда он башку задрал? На меня смотрит, куда ж ещё… Я приставляю большие пальцы к вискам, машу ладонями, - понял, ты кто? Ё! Он же щас на мужика натолкнётся! Пронесло, - мужик-то не слепой, хвала Амиде Буде… Всё, в подъезд зашли, у-уф…
Я прыгаю на диван, усаживаюсь по-турецки, кладу перед собой, - бля, тяжеленная! - книгу Шаврова этого, горестно подпираю подбородок кулаком, - ну, Логинов, ты!.. Слов нету… Полистаем…
Явились! Щас я тебя, Стасик… Бля, Улан, ты точно конь, а не собака. Галопом к миске с водой, - он пешком-то ходит?
- Илька, а я червонец нашёл! На стоянке… Мама, это ж Шавров! Илька, это ж очень специальная вещь. Вон, альбом бы взял какой-нибудь… Дональда, что ли, взял бы… Скучно ведь тебе будет.
- Ни хуя скучно ведь мне не будет! Послушай вот… Толкиен, бля, Стивен Кинг, однозначно! Где это я? Ага: - «Самолёты И.И. Стеглау. Иван Иванович Стеглау, уроженец Прибалтики, был владельцем… м-м, песня… технической конторы, - конторы, Стась! - по водопроводу и канализации в Петербурге». Опа… No comments! Я… Погодь, дальше! «В 1911г., заинтересовавшись авиацией, - Тихона бы на него! - он построил самолёт, за которым последовали два других (рис.46 а, б, в. Табл.4).». Иде это тута? Ну-кася… Ё! Б, П, и Ё! И ещё Х! Чуть про Х. не забыл! Забудешь тут, это ж… ЭТО самолёты?! Стаська, глянь… Хули тут нормального?! По ходу, он их, Стеглау этот канализационный, из неликвидных унитазов бацал… Мне рисуется печальная картина зари отечественной авиации… То-то они, бля, как горох сыпятся щас! Вот откуда ноги-то…
Стаська хватает меня за загривок, ржёт сам, - кавалерист, - к дивану пригибает. А я и не сопротивляюсь. Только когда уж совсем низко моя голова, я валюсь на бок, - и, бля! - сам! - бля! - ржу! Вот это я и с Тишей обожал, бесится вот так вот! Только у нас тогда поводы другие были…
- Стаська! Зря стараешься! Я щекотки не боюсь! А… А тебя вот щас проверим! Ага!
Стаська аж как помидор красный, пузыри пускает, говорить не может, - даже фирменное его это «бу-бу-бу» не получается! Из последних сил он хватает меня за шею… Я валюсь на него. Мы оба замираем. Глаза в глаза, сердце к сердцу… До его губ совсем ничего, чуть склониться, и…
Сам аж пунцовый, я выворачиваюсь, - забыв на хуй про все навыки боевые, про все тренировки свои до седьмого пота, - всё забыв, - выворачиваюсь, как мальчишка. Упрямо, молча, сцепив зубы, ужиком, по-детски, бля… Эх, Ложка… Молчи, Тихон, не хочу я так! Я хочу, чтобы он, обормот этот, сам… Я хочу, чтобы он не моим умением, а своим чувством, если оно у него есть, у обормота… Что дальше-то? Чо вот мне сказать ему щас?..
