Но, опять-таки, – выборочно всё. Смотрят по человеку. Меня вот – обычно не заставляют. Хотя попытки – были.
"Трусы." – "Что "трусы"?" – "Трусы снимайте." – "Вызовите врача."
– "Зачем?" – "Вызовите врача!"
Некоторое время смотрит на меня, потом снимает трубку висящего тут же на стене телефона: "Врача требуют… Трусы снимать отказывается… Да, требует врача… Хорошо." Вешает трубку и кивает мне: "Врач сейчас будет."
Я молчу. Стоим, ждём. Две минуты,.. три,.. пять…
Не выдерживает наконец: "А почему Вы отказываетесь? Это же положено по инструкции? Обычная процедура." – Я предельно вежлив:
"Знаете, может, это по инструкции и положено, но могу Вам сообщить, что вы единственная смена во всём изоляторе, которая это требует. Интересно, наверное?.. Вообще, это нездоровое уже что-то, Вам надо бы к психиатору обратиться, провериться… Поэтому мне в Вашем присутствии неприятно просто раздеваться, я только в присутствии врача это впредь буду делать."
Всё! Как отрезало. Больше – не требовали.
…
"Гулять пойдёшь?" – "Когда?" – "Сегодня! Попозже сообщу."
"Сегодня". Остряк-с. Чего это они все с утра? Сначала баландёрша, теперь этот… Тоже его, что ль, с утра пораньше выебали уже?
…
Правда, с мутантом-Вовой этот фокус не прошёл. Он лишь злобно цыркнул что-то в ответ, тщательно ощупывая мои трусы (вот вы будете щупать только что снятые при вас чужие трусы?) и скомандовал:
"Присядьте три раза!" (Обычно два.) – "У меня колено болит. Я не могу приседать." – "Справка от врача должна быть." – "Справка, не справка!.. не могу я приседать!! Чисто физически! Колено болит."
Выхватываю у него трусы и натягиваю. Вова в бешенстве! Некоторое время он стоит, вращая глазами и хватая ртом воздух, как вытащенная на берег рыба; потом с шипеньем выдавливает из себя: "Я рапорт на Вас напиш-ш-шу!" – "Что трусы отказывался снять? Пишите!" – "И приседать ещё отказались!" – "Пишите!!"
Я быстро одеваюсь. Меня трясёт от ярости. Ну, с-сука!.. Мутантище! Откуда, из какой щели тебя выкопали?! Где только такие уроды растут?
И тут Вова тоже не выдерживает. Нервы у него сдают:
"Приседать он не будет!.. Скомандую сейчас – будешь приседать!
Как миленький!"
Это он зря. Я перестаю одеваться:
"Ну, скомандуй! Давай!.. Ну, чего ты ждёшь? Командуй!!"
Пауза. Тишина – мёртвая. В шмональной их ещё человек пять.
Охранников. Плюс врач.
"То-то же!" Я, не торопясь уже, снова начинаю одеваться.
Бедный Вова то бледнеет, то краснеет. Губы у него дрожат. Ничего!
Впредь умнее будешь. На будущее тебе. Урок!
…
"Прогулка через 10 минут." – "Хорошшо-о!"
Действительно, хорошо. Погода – прекрасная. Да и вообще. Хорошо!
…
Вернулся только что. Последняя прогулка. Теплынь. Сейчас, объявляют, 21 градус, а днём – 28-30! Это 21-ого мая! Пух тополиный уже во дворике. Крутится в водоворотиках воздушных на бетонном полу. Вчера ещё – не было.
Охранники все здороваются, улыбаются: "Завтра?..". Неужто, правда? Завтра?!.. Неужели!!??
И песни все хорошие были, кстати. По радио этому, "Мелодия". Как нарочно. Как по заказу. Словно тюрьма со мной прощается. По-доброму. Вошёл – "Ваше благородие, госпожа удача" из кф крутили, в том, самом хорошем исполнении; а уходил под "Есть только миг". (Тоже из кф! Другого, правда… Круг! Цикл. Водоворотик воздушный. Из тополиного пуха. Из дней ушедших. Из горестей и радостей. Из людей, людей, людей… Четыре с половиной года! Четыре с половиной!! Много! И – мало…)
Ну-с? Чего там у нас? Запутался уже. Мысли, точнее, путаются. Настроение праздничное какое-то. Петь хочется, танцевать… Ну, не танцевать, а… Хорошо, короче! Хо-ро-шо! "Жить, как говорится, хорошо!" (А на свободе жить – ещё лучше! Наверное. Будем надеяться. Скоро увидим.)
Автозэк чего-то опять вспомнился. Господи, чего я там только за это время не навидался! И не наслушался. За этот год поездок ежедневных.
Едем. Баба – рядом с конвойным сидит, и подельник её – в клетке.
С суда едут.
Баба кричит: "Петь!" – "А?!" – "А я не поняла, чего эта соседка из квартиры напротив на суде говорила? Что она нас через замочную скважину видела? Ты же жвачкой залепить всё должен был? На всём этаже!?" – "Да врёт она всё!!! Сука! Всё я залепил! Не могла она ничего видеть!!"
А вы говорите, "адвокаты"!
Или вот.
Опять-таки, с суда возвращаемся. Слышу, в клетке рассказывает кто-то: "Только суд начался, вбегает вдруг в зал какой-то лось, тычет в меня пальцем и орёт: "Это он! Я его сразу узнал! Он у меня целый месяц на чердаке жил и `Беломор' курил." Я смотрю на него и думаю: "кто это? что за мудак? какой ещё `Беломор'?" Вспоминаю: может, правда?..
Судья на него смотрит, потом спрашивает: "Как Ваша фамилия, простите?" Ну, он называет. Она роется у себя в бумагах, потом поднимает на него глаза и опять спрашивает: "А Вы в какой зал пришли?" – "В пятый!" – "А это третий." – "Ой, извините!" И так же с вытаращенными глазами убегает." В третий зал, вероятно, – "свидетельствовать".
"Адвокаты"!.. Рассея тут! Рассея!! "Аблакаты" тут, а не адвокаты. Адвокаты – это на Луне. В телевизоре. В детективчиках, на диванчиках мягеньких да уютненьких понасочинённых. Разного рода взрослыми младенцами обоего пола. А-а!..
Рушится с грохотом круг
Вдруг!
Демоны – сквозь черту!!..
"Ату!!!" -
Это орёт им беда.
Да…
Не убежать, не спастись -
Поздно! Крестись, не крестись.
Впрочем, и дела тут такие!.. И срока сейчас такие!! Не детские.
Мама не горюй! А за что?
Камера Мосгорсуда. (Касатка там у меня какая-то.) Сидим вдвоём.
Сосед рассказывает:
"Из Брянска я. Приехал в Москву. Нажрался, надо добавить. Денег нет. Вижу, баба идёт. Я к ней! Ну, ножик вытащил, правда. Перочинный. А тут патруль как раз! Скрутили меня, я даже понять ничего не успел. Да я и не помню ничего толком, бухой был… Дело. И следак, падла, за один день всего мою судьбу решил, дело закрыл и в отпуск ушёл!! Баба кричит на суде, что её убить грозил." – "А ты действительно грозил?" – "Да не помню я ни хрена! Говорю, бухой был!.. Мусора, которые меня задержали, показывают, что да, нож окровавлен был." – "А откуда?" – "Да мизинец у неё порезан оказался! Царапина какая-то. Может, когда меня с ног сбили, я, падая, ножом случайно ей чирканул. Хуй её знает!!! Не помню я ничего!!.. Всё! Кровь, угрозы убийства… Судья уж сам смеётся, спрашивает её (а она торговка какая-то, толстая такая бабища): "А долго он Вам угрожал?"
– "Ну, минут десять…" (Врёт, тварь!! Там всё длилось-то секунды!
Сразу эти мусора подскочили, ППС-ники.) – "Вот как Вы думаете, сколько надо времени, чтобы человека зарезать?.. Чего он эти десять минут с Вами делал-то? Мизинец отпиливал?.. Перочинным ножиком?" А чего толку…" – "И что? Сколько дали?" – "10 лет."
Или ещё.
Два парня, лет по 20, может, чуть больше. Ну, молодые совсем.
Напились, опять-таки, поехали пьяные к каким-то девкам. Там, естественно, добавили. Там ещё кто-то был. Подрались спьяну. Победили. Забрали в качестве трофея мобильник, тут же, на столе его оставили и спать легли. Пока они дрались, девки эти тем временем вызвали милицию. ("Да мы уже не первые через них палимся! Все знают в районе, что они вязаные. На мусоров работают!" – "А зачем поехали?" – "Да пьяные были!..")
Итог. Пять и семь лет. В моём родном Чертановском суде. Три раза-то всего и ездили. ("Ты что матери скажешь?.. И на хуй мы к этим шлюхам тогда поехали!! Поехали бы домой!.." – "Скажу, что год дали. А ты?" – "А я правду скажу…")
Ну, вот за что им дали такие срока? Их по уму-то выпороть бы хорошенько надо, да и домой выгнать. Нагайкой, как раньше казаки делали. И этого урока им бы наверняка на всю оставшуюся жизнь хватило. Но зачем людям судьбы-то ломать?! Вот что с ними теперь будет?.. А за что!? За что??!!.. Соответствует это наказание тяжести содеянного?
Вообще такие здесь иногда вещи видишь!.. Которые нигде больше не увидишь. Хоть тыщу лет на белом свете проживи. Как буквально за месяц-два судьба человеческая у тебя перед глазами проходит. Решается.
Ладно, впрочем. "Каждому – своё." Известная надпись над входом в Освенцим. Или в Бухенвальд?.. Ну, куда-то туда. В ад! Кому-то завтра ПЖ дадут, а кто-то на свободу выйдет. В мир живых. Я, например…
А кто-то, наверное, читая эти записки, подумает: "Какая интересная у людей жизнь! Сколько событий! А тут – тоска зелёная."
Мне вот тоже рассказывал один… Киллер.
"Отдыхаю с тёлкой в Сочах. Сижу на веранде, потягиваю пивко и лениво так говорю: "Господи, какая скука! Хоть бы случилось что-нибудь!.." А на завтра меня вдруг принимают совершенно неожиданно собровцы – и полная жопа! Сочинский СИЗО, где теснота, жара, влажность, где я месяц гнил заживо. Вся кожа какими-то струпьями покрылась! А потом – на самолёт, и спецэтапом – в 991. И через пару месяцев буквально – уже суд, и – 17,5 строгача! Держи!!.. "Случилось", блядь!" – "Зато теперь не скучно, наверное?" – усмехаюсь я. – "Да уж!.. Теперь скучать – некогда."
Вот такая она, жизнь. Весёлая!
А где-то в одной из камер маньяк здесь Битцевский обретается. Тоже ведь о чём-то думает сейчас… Хотя, у него свои проблемы. У него трупов-то пока всего 62. А надо – 64. По числу клеток на шахматной доске. Впрочем, как он выразился: "У меня ещё есть время." Так что – подождём. (Вряд ли, однако… Не думаю.)
