«А вдруг Little Sister пронюхает? — подумал он.— Она же с приложениями работает. А это, на флешке, приложение или нет?»
Сестренки не было видно — значит, и он сейчас не виден ей. Сейчас ее просто нет. А раз так, откуда ей знать, что за сон ему снится?
Он несколько секунд глядел на флеш-пинку. Потом поглядел на мертвеца, избегая его глаз, и понял, что решение уже принято. Это было несложно — как будто за него все решил кто-то другой.
Протянув руку к табличке, Кеша снял с нее иголку. Затем повернулся к зеркальцу над головой — и, не давая себе времени на колебания, поднес иголку ко лбу и воткнул ее в дырочку порта на пластиковой полоске.
Кеша не знал, что должно случиться. Может быть, что-то драматическое — вспышка света в голове, громовой голос в ушах, внезапно наступившая ясность... Но ничего подобного не произошло.
Не произошло вообще ничего.
Он подождал еще минут пять. А потом сообразил, что надо вернуться на фейстоп: информация с золотой булавки могла отобразиться только там.
Переносить внимание на фейстоп, однако, было страшно. Для этого следовало отвести глаза от мертвеца, оставив его прямо напротив собственной груди и горла. А может, он был не совсем мертв? Или... Кеша вспомнил бесконечную череду зомби-сериалов, пронесшихся в свое время через его голову. Такого не могло, конечно, быть в действительности. Но страшно делалось все равно.
Выбора, однако, не оставалось, и Кеша решился.
Фейстоп, выплывший после секундного усилия из бледно-зеленого тумана, словно набух опасностью, каким-то грозным обещанием беды... Казалось, мостовую могла вдруг прорвать холодная рука Караева — и взять за горло... Впрочем, думал Кеша, постепенно успокаиваясь, если бы тот хотел, давно бы уже все сделал... Ткнул бы чем-то острым сквозь мембрану... Сколько времени таился напротив.
На фейстопе все было по-прежнему — только в дальнем углу площади, где обычно собирались новые демо-приложения, возникла новая икона. Там появилась...
Овечка.
И премиленькая, хоть и очень приблизительная — будто трехмерная анимационная фигурка, вырезанная из пенопластика. Таких овечек рисовали раньше школьницы, когда им хотелось изобразить какую-нибудь живность рядом с уже нарисованной принцессой — Кеша видел нечто похожее в передаче про детское искусство. Жалко, не принцесса. Но обойдемся...
«Вот интересно,— подумал Кеша,— a Little Sister ее видит? Это же на фейстопе... Впрочем, о чем это я...»
Он решительно кивнул овечке, и приложение запустилось. Фейстоп сразу исчез, словно между Кешей и привычной виртуальной вселенной кто-то вставил лист белой бумаги.
«Понятно,— подумал Кеша.— Скринится и шифруется...»
На белом фоне появилась овечка — такая же точно, как на фейстопе,— и пошла вправо. Она шла по белой пустыне довольно долго и наконец уткнулась в гору красных кирпичей. Взяв один кирпич зубами, она понесла его на левый край белого поля — вернее, просто влево, потому что никаких краев и границ у белой плоскости не было.
Кеша опять долго ждал, что будет, и дождался: овечка остановилась и опустила кирпич на белую поверхность. За первой овечкой уже шла вторая, гоже с кирпичом в зубах. Второй кирпич аккуратно встал рядом с первым, потом третий, потом четвертый. Овечки, кажется, строили какую-то красивую нарядную стенку. До Кеши донеслось мелодичное блеяние:
— Мимими! Мимими!
«Мило, — подумал он, — очень мило... И что? Он мне новые обои для фейстопа оставил?
И все?»
— Здравствуй, Кеша,— раздался низкий мужской голос.
Он прилетел сверху.
Кеша поднял глаза. Высоко в небе над овечками висело золоченое ампирное кресло. А в кресле сидел Вату Караев.
Вернее, кресло с террористом не висело в небе. Неба тут не было. За креслом был тот же самый белый фон — когда Кеша поглядел вверх, оно очутилось прямо перед ним, в нормальной перспективе, зато овечки съехали из поля видимости куда-то далеко вниз. Кеша сообразил, что раньше, оттягивая на себя внимание, они делали Караева незаметным, как бы пряча его в искусственно созданном зените. Поистине, так спрятаться на белом фоне мог только гений камуфляжа.
Караев был одет стильно — в маскировочный френч цветов пустыни и зеленую военную кепку с черным арабским шитьем, повернутую козырьком назад. У него была окладистая черная борода с благородными прожилками проседи. Он не особо походил на мертвого старика, которого Кеша только что видел своими глазами — но таким, видимо, террорист представлялся себе в собственных мечтах.
— Так вот ты какой, мой милый друг, — сказал Караев с улыбкой. — Здравствствуй, Ке.
Кеша помнил, что видит перед собой мертвеца и отвечать на приветствие не надо. Но Караев глядел на него и ждал. Молчание затянулось и стало тяжелым — а потом Кеша заметил опции, появившиеся под ногами террориста.
Они выглядели как слова, напечатанные на белой бумаге.
Опций было две:
1) ЗДРАВСТВУЙ, БАТУ
2) ЗДРАВСТВУЙ, БУ
Свобода выбора, вспомнил Кеша школьную мантру, есть не что иное, как осознанная необходимость сделать его правильно. К счастью, современная жизнь редко посылает нам серьезные дилеммы.
— Здравствуй, Бату,— сказал он.
— Ты слушаешь мое письмо, — сказал Караев,— значит, я уже мертв. Но система этого не видит — в нее приходит поддельный сигнал. Система не в курсе, что я разрезал трэк-мембрану. Информационные и питающие линки целы — они внизу, где ткань не повреждена. Мы можем остаться вдвоем навсегда, Кеша. Но тебе, наверное, не очень хочется жить в одном модуле с трупом. Или все-таки хочется?
Караев замолчал, внимательно на него глядя. Следовало ответить. Опций опять было две:
1) НЕТ
2) НЕ ОЧЕНЬ
А что будет, подумал Кеша, если взять и кивнуть? Но рисковать не хотелось. С террористами, даже мертвыми, не шутят — они люди серьезные. Кеша сказал:
— Не очень.
— Я так и предполагал, — ответил Караев.—
Я объясню тебе, как избавиться от этого соседства. Но сперва я хочу рассказать тебе, самому близкому мне — так уж вышло — человеку, свою историю.
Глянув на опции, Кеша снова сделал несложный выбор:
— Мне будет крайне интересно.
Караев кивнул, словно ни секунды в этом не сомнев&дся.
— Мое настоящее имя — Семен Паламарчук. Бату Караев — просто творческий псевдоним. Когда-то давно я работал офицером-про-граммистом Датапола и дослужился до старшего инспектора отдела борьбы с преступлениями против Символического Детства. Мы ловили сетевых педофилов. Как ты понимаешь, мы боролись с мыслепреступлениями, потому что других в этой области уже много лет не бывает.
Сегодняшний развратник при всем желании не дотянется до инкубаторов и боксов, где подрастает заря человечества. Мы ловили преступных растлителей собственной мысли, пытавшихся придать ей некоторую внешнюю оформлен-ность и оплотненность... Понимаешь, о чем я?
Караев ухмыльнулся, и Кеша почувствовал, что его лицо и щеки набухают горячей кровью.
— Более-менее, — ответил он, покосившись на окошко опций.
— Я работал винтиком системы, Ке. Как часто случается с людьми в юности, я был идеалистом — и верил, что помогаю обществу оставаться здоровым. Хотя, имея доступ к данным широкополосного сканирования, было очень трудно поверить в его здоровье. Складывалось впечатление, что оно сплошь состоит из патологических извращенцев, только кое-как соблюдающих внешние приличия... И мы не стали такими в последние годы, Ке, мы были такими всегда. Ты не веришь?
В этот раз обе опции были отрицательные.
— Нет, — ответил Кеша.
— А зря. Я работал в архивах Датапола и знаю, о чем говорю. Еще в начале двадцать первого века Датапол — он тогда назывался по-другому, но не в этом суть,— в первый раз составил полную базу всех секс-девиантов. Технология онлайн-наблюдения тогда делала свои первые шаги. В ее основе в те дни лежал простой, но мудрый принцип. Ты будешь смеяться, Ке, но каждый профессионал знает, что вы, извращенцы, реагируете не столько на картинку, сколько на подпись под ней...
Кеша проглотил это «вы, извращенцы» безропотно. Роптать не имело смысла по многим причинам.
— На картинке может быть пожилая негритянка, режущая арбуз, а подпись будет «тинэйджеры, пойманные в ванной» — и клиент все равно кликнет по ссылке. Человеческий мозг так прошит, что словесный уровень кодировки преодолевает визуальный. Сотни лет люди кричат, что мы живем в царстве визуальных образов. Это, конечно, так — но классифицировать визуальное многообразие можно только с помощью слов. Поэтому уже в двадцать первом веке главные порносайты мира были просто филиалами Датапола. Порноролики, возможно, снимались искренними энтузиастами, но их названия придумывали офицеры полиции по специальному алгоритму, позволявшему составить, так сказать, подробное меню всех возможных девиаций. И по первому же щелчку мыши эти диагнозы навсегда застревали в личной метадате... Я тебя не утомил?
