На столе лежала газета - одна из тех, которые раздают в переходах и бесплатно подкидывают в ящик. Глянем, что тут. На задней странице располагался внушительных размеров кроссворд. Взявшись за ручку, я принялась там что-то черкать. На автомате, просто чтоб занять руки.
Кошка подошла ко мне, мяукнула, продемонстрировав, что довольна трапезой, и удалилась в комнату. Там что-то брякнуло. Опять с тумбочки что-то скинула!
- А что у тебя нового? - спросила Наташа, елозя взглядом по столешнице.
- Да ничего хорошего. Вчера коллегу подстрелили. Благо не насмерть. На прошлой неделе пьяный мужик убил топором свою жену. На позапрошлой какой-то псих решил обворовать магазин. В Измайлово появилась банда, грабят людей посреди бела дня, в Северном Бутово завелся маньяк, - рассказывала я, замечая, что говорю о подобных вещах как о вполне повседневных и будничных.
- Ужас-то какой! - охнула Наташа и принялась рассказывать что-то о политике, но мне это не было интересно, и, отпив начинающего остывать кофе, я обратила свой взгляд на кроссворд.
Древнеегипетский бог. Три буквы. Тор или Гор? Гор. Тор был в Скандинавии. Защитник мадридского 'Реала', третья буква 'Б'? Арбелоа! Но как я это могла вспомнить, если футбол смотрела от силы раз пять в жизни, и то еще в детстве? Наверное, от парней на работе наслушалась.
- Ты почему никаких цветков на подоконники не поставишь? - спросила Наташа. - В квартире должно быть уютно, красиво, а не как в тюремной камере какой-то.
Я невольно поморщилась, вспомнив, как на самом деле выглядят камеры в местах заключения. А ведь вчера испугалась, что сама в подобной окажусь. Ладно, прочь эти мысли, сейчас все позади.
- Ухаживать лень, - ответила ей. - Да и мне Буськи хватает. Эти цветы за тобой хоть не следят?
И мы громко рассмеялись. На какое-то время из моей головы вылетела ночная история вместе с подозрительной флэшкой и аудиофайлами, которые не пойми зачем я скопировала на свой компьютер.
Прозвучал звонок в дверь.
А вот и стажер за флэшкой пришел.
- Сейчас вернусь, это с работы, - сказала я Наташе, пулей метнулась в комнату, попутно разбудив дремлющую на полу кошку, схватила флэшку, открыла дверь.
Стажер, которого прислал Вадим Михайлович, был совсем юным. На вид не больше двадцати, и форма на нем просто-таки висела. Он был похож на подростка, решившего покрасоваться в отцовской униформе перед зеркалом. А еще он откровенно смущался, словно пришел не по поручению майора, а на первое свидание.
Как же его зовут? В отделении нам встречаться приходилось редко.
- Стажер Петр Горбунов, - представился он, опередив мои воспоминания. - Ирина Анатольевна?
Похоже, он тоже не сразу меня узнал.
- Да, это я, - ответила ему, протягивая флэшку. - Отнеси Вадиму Михайловичу.
Он посмотрел на карту, сразу же упрятал её в карман.
- Вадим Михайлович просил напомнить, чтоб вы навестили в больнице Стаса Бондарева.
- Да, я помню.
Неужели шеф думает, что у меня совсем память куриная, раз решил напомнить? Нашего майора иногда понять просто невозможно.
- До свидания, - сказал он.
- Удачи, - ответила я и закрыла дверь.
Уф, вот и отделалась от этой чёртовой флэшки. Но в голове сразу начали проскальзывать параноидальные мысли. В компьютерах я далеко не профессионал, поэтому сразу же подумала, смогут ли ФСБшники или кто-либо еще определить, что информация была скопирована? А если да, что мне за это светит? Но я их сразу же отбросила, поскольку, даже если это возможно, скопировать данные с флэшки могли и до того, как она попала в мои руки, тем более, никакой защиты от копирования на карте не было.
- У тебя какие-то проблемы? - поинтересовалась Наташа, очевидно, прочитав беспокойство на моем лице.
- Да нет, просто надо было кое-что на работу передать, - я уселась за стол, и мой взгляд скользнул по газете с кроссвордом.
Что?
Да ну, не может быть!
Кроссворд был полностью решен. Только что. Мной. Причем без раздумий.
Я посмотрела вопросы: город в Анголе, австралийский писатель, советский хоккеист, имя восемнадцатого президента США!
Да не может быть! Я никогда не увлекалась ни историей Штатов, ни географией Анголы, а Советский Союз вместе с его хоккеем канул в лету, когда мне было пять!
К тому же я никогда особо не увлекалась решением кроссвордов.
- Что там такое? - поинтересовалась Наташа, смотря на меня. Наверное, я выглядела так, будто только что увидела призрака.
Но я была не в состоянии ответить. Язык словно отняло. Я пялилась в кроссворд, не в состоянии понять, откуда я все это знаю.
Может, по телевизору слышала? Читала? Да нет, не может быть. Может, кто рассказывал? Да ладно, кто мне мог рассказывать про советский хоккей?
А что, если...
Музыка! Все аудиозаписи с той флэш-карты проигрались, пока я спала! Что же это такое? Средство для повышения эрудиции? Власти могут сделать кого захотят ходячей энциклопедией?
Я присела на стул, посмотрела на Наташу, которая все еще пыталась спрашивать меня, все ли в порядке.
- Ты ведь переводчик, так? - посмотрела на неё.
Она кивнула.
- Скажи какую-нибудь фразу на итальянском.
- Какую? - она посмотрела на меня округлившимися глазами.
- Любую. Твою любимую.
Наташа на миг призадумалась.
- Non ci casco più, - медленно проговорила она.
- Больше я не попадусь, - ответила я, не понимая, как и откуда могла это узнать. Если о президентах США и городе в Анголе я могла услышать по телевизору или прочитать в Интернете, и сейчас это вполне могло всплыть в моей памяти, то уж итальянский язык мне точно учить не приходилось.
Но как подобное возможно? Те аудиозаписи содержат в себе все знания человеческой расы? Но этого, черт подери, не может быть.
- Так что случилось? - спросила Наташа.
- Кое-какие проблемы на работе, - пробубнила я и сразу же подумала, может, стоило бы рассказать обо всем соседке? Она как-никак фантастику пишет, а здесь явно все выходит за грань возможного. Но сразу же отбросила эту мысль. Наташа - параноик, и расскажи ей такое - она сразу же воздвигнет тысячу и одну теорию о всемирном заговоре. - Мне сейчас надо будет уйти, если вечером не вернусь, зайди покорми Буську.
Не возвращаться я, конечно же, не планировала, но это уже было что-то сродни привычки - иногда дежурство затянется, иногда еще что, а кошку голодной оставлять нельзя. Вот и приходится время от времени этим заниматься Наташе.
Соседка медленно направилась к двери, а я все пыталась найти объяснение происходящему, но ни одной рациональной мысли в мою голову не приходило.
- Удачи тебе, Ир, - улыбнулась Наташа, скрываясь за дверью. - Какая-то ты бледная, может, к врачу сходи?
В ответ я только кивнула.
- Да так, немного голова болит, - ответила я и поняла, что не соврала. Голова действительно болела так, будто по макушке приложили чем-то тяжелым.
Закрыв за соседкой дверь, я метнулась ко все еще включенному компьютеру.
Что же ты такое?
Допустим, государство разработало некий способ повысить эрудицию человека. Что дальше? Проект, скорей всего, засекретят и будут позволять им пользоваться, скажем, ученым, политикам, крупным бизнесменам. На рынок они подобное не выпустят, даже по сверхвысоким ценам, просто потому, что спустя неделю после первой покупки эта штука окажется в Интернете, где скачать её сможет любой желающий, причем абсолютно бесплатно.
Допустим, депутат по фамилии Коваленко узнал о подобном изобретении и решил его продать. Скажем, зарубежной разведке или просто какому-то ходячему мешку денег. Стоп!
Один из них сказал 'Распределить по ночным клубам, барам, ресторанам'.
Он хотел, чтобы эти аудиозаписи прослушали люди! Он хотел вывести запрещенный эксперимент в массы!
Дрожащими от нервов руками я схватила свой мобильный телефон, набрала номер больницы, куда отвезли Стаса. Про того человека, который был вместе с Коваленко, можно было узнать и от наших, но, поняв, что подобный интерес может быть подозрительным, я решила обратиться в больницу.
- Больница номер восемь, слушаю вас, - ответил мягкий женский голос с той стороны.
- Здравствуйте, к вам вчера поступили два человека с огнестрельными ранениями, - начала я.
- Вы по поводу Стаса Бондарева? Сегодня весь день к нему звонят, - перебила меня женщина.
- Нет, я как раз по поводу второго. Он у вас?
- Утром пришли люди из службы безопасности и забрали его в свой госпиталь, - ответила она, отчего меня передернуло.
- Скажите, а как его звали? Я с телевиденья, мы готовим репортаж для криминальной хроники, - отовралась я.
- Из органов сообщили, что его имя Андрей Никитин.
Я нажала кнопку отбоя. Больше мне ничего не понадобилось. Андрей Никитин. Я знала это имя. Не из-за полученных мной способностей, а из опыта службы. Мне вспомнилось, как год назад в одном из ночных клубов Москвы произошло убийство - какой-то псих умудрился пронести в помещение нож и зарезать одного из посетителей. А владельцем того клуба был как раз Андрей Никитин. Увидеть его тогда мне не пришлось, но он вроде как крупный бизнесмен, владелец нескольких ресторанов, клубов и баров в центре города.
