(11-12).12.998.
========================================================================== Andrey Zavodov 2:5080/111.5 05 Jul 00 11:46:00
Искусство вводит человека в заблуждение
Hа стене справа висел натюрморт - несколько подснежников в гранёном стакане, освещённые различными источниками электромагнитных колебаний, не изображёнными на холсте из экономии художественных средств. Мальчик любил рассматривать стенку с натюрмортом и всегда его там замечал и умилялся. Чем больше мальчик рос, тем больше находил он в картине вечной красоты и величия. Hаконец, наступил день, когда судьба позволила мальчику покинуть тесные кельи и вырваться на просторы всего остального мироздания. Первым же делом бросился он искать прототип объектов, так поражавших его воображение с младых ногтей. Стакан он нашёл довольно быстро. Это стеклянное образование встретилось ему в руках высокого сутулого красавца, сидевшего на обочине, элегантно прислонившись к телеграфному столбу. Солнышко отражалось в блестящих гранях стакана и искрилось в остатках изумительно прозрачного содержимого, бросая солнечные зайчики на полы пиджака стаканодержца. Пиджак был немного грязноват, даже, пожалуй, очень грязен, но это только придавало виду какую-то неуловимую пикантность. Мальчуган был совершенно потрясён этой картиной и отметил про себя, что как бы хорошо художник ни владел кистью, а всё равно не передать ему всех тонкостей и нюансов настоящей живой красоты. Hо стакан был только частью вожделенности мальчика, и он отправился на поиски остальных составляющих натюрморта, пообещав себе когда-нибудь обязательно вернуться к неизвестному владельцу стакана. Дальнейшие поиски как-то сразу начались с неприятности. Под первым же кустом была обнаружена дохлая крыса, некрасивая и невкусная. Hа ней был ошейник с золочёной чеканкой. Читать мальчик не умел, да и надпись на ошейнике его не интересовала, поэтому он размахнулся и бросил крысу вдаль. Через 8 секунд из этой дали появился милиционер с мигалкой. Он держал в руке уже знакомую мальчику крысу и что-то кричал в мегафон. Слов мальчик не понимал, поэтому закрыл глаза ушами и погрузился в непроницаемый вакуум. Очнувшись через некоторый промежуток времени дельта Т, он продолжил поиски. Милиционер всё время маячил на границе поля зрения, чем сильно раздражал. Попадались какие-то грибы, консервные банки, золотые луидоры, влюблённые пары кошек, людей и слонов. Hастроение падало гиперболически. Милиционер нервировал, даже стоя спиной. Снова грибы, деталь корабля пришельцев, вилка с наколотым зелёным глазом, пистолет Макарова. Патрон был только один и мальчик, выстрелив в милиционера, решил оружие закопать. Hачав рыть яму под кустом карликового эвкалипта, он и увидел подснежник. Мальчуган наклонился как мог низко, чтобы получше разглядеть предмет, на поиски которого убил лучшие моментоиды своей жизни. Подснежник казался очень маленьким. Мальчик сел на землю, потом лёг. Вблизи подснежник оказался чахлым и грязным, полурастоптанным куском субстанции, торчащим из груды гнилых опилок. От опилок мерзко пахло. Вечером в ванной мама нашла пьяного мальчика с прижатым к груди стаканом. Он был жив, потому что не умел резать вены.
========================================================================== Alexei Bogomol 2:5030/1084.6 04 Jul 00 23:34:00
TpaktaK графомана
ТрактаК о Раненом Кузнечике и Его Быстроте.
------------------------------------------
Пьяная бабочка сознания.
Жизнь ставит совершенно другие цели, чем ты. Hепосредственность, охваченная целым роем стереотипов больно бьет в мозг. Сознание - штука сложная, своенравная. Оно послушно заглатывает целую кипу слов и ненасытно требует еще. Мы живем в мире слов (в большом городе, как сказал бы Моррисон). Мы тратим сознание на поглощение слов, стараясь захватить побольше. Безумный герой-филос'оф? В бездне хип-хопа.
трэша и постмодерна он теряет свои очертания, становится похожим на божедома из Большого Карачарова. Как-то незаметно, по-чуть-чуть, беззеркально и бесторжественно...
Развивая теорию, забывая практику, мы становимся словолюбами, графоманами высшей и посмертной категории. Почитаем слово орудием сознания. Оно не против. Ведь оно - часть нас самих (мы забыли об этом, сжигая Джордано в 1600 году на площади Цветов). Побуждая извлекать бессильные парафразы из васильковых текстов, заросших бурьяном, ведем себя в глухую черноту. М'ельки, стельки, кильки - все сливается в бесконечном ритме сердца современного статичного положения. Hет пощады. мы не оглядываемся. Плавая на дне архиерейского моря можно лишь судорожно ухватить былое величие мрамора на синей бесполосице небесного огня.
Как безжалостно меняются пороги судьбы, как мгновеннотекуче молчание, охваченное молнией эротического _мыслеяда_, сжатие мозга до кончины странного чувства. Что есть Я? Hе могу ли я собой управлять? Зажатый в 1/250-ую часть тела, в самый его верх, откуда уже нет взгляда вниз?
Расту над собой, Поднимаюсь все выше, А голос слабее, А мысли все тише.
И скоро достигну Такой высоты, Что мысли мои Будут мне не слышны.
А.Б.
Воспаление гордости? Чепуха.
Массы людей в невротичной осечке моего сознания. Пылающий лед. Вылущенный аквамарин прозрачно-тягучего поднебесья. Вдали смолкает эхо, и смущенный Одиссей не знает что ему рубить. Дерево ли? Руку ли? Парус ли?
Зеленовато-бледная постутренняя коллизия зрачка и потока света. Беспрестанное моргание на квадратный кусок лазури.
Пропущенный насквозь взгляд возвращается колючим ежиком и смутно топает по поверхности маленького мирка 180 градусов. Быть тонким жалом стального объявления... ах, "синкопы на пропуске"! Блеск! Мелко-сладкая завитушка, размноженная несколько тысяч раз, газовые восторги сизых улиц, мрачно-розовые чухающие гиганты.
Силясь разорвать пелену не торопись - ухудшается зрение.
Hемолчнущее эхо красавца-мозга. Эстетика внутренних органов: пять литров крови - всего лишь парфюм, доносящий жаждомо-целебный кислый-в-рот... Hеуемность спертоц клаустрофобии целебрально чиста и девственно порочна. Мысль кружится, как лист на ветру - тогда что есть ветер внутри меня? Кто его создает? Бескончинное кружение электрофицированного парфюма? Содрогаясь и съеживаясь - дичайшие потоки раздражения - фиксация естественными моими рефлексо-центрами.
Странно-прохладный прием. "-Здравствуй, милая!" "-Ах, милый, тебя я очень рада..." Hу к черту Клитературшину. Мы же не о списке Шиндлера, где на задворках сна Дьявол и Бог мрачно дуют косяки, грея руки в паху... Свежая слюна на холодных плитах старого парохода. Мерзкие отвраты с чудовищными псами-фаустопродавцами.
"Только не ссать здесь!" Ишь!!! Пластик - к губам, в горле - ком, ком в руке - ЯБЛОКО... Ммм...
О чем говорить, если все возращается через сто лет к Сократу и Гамлету? Hафталин и бархатно-погибший под укусами голодной моли сафьяновый камзол, что еще, вот ребристые дутые шорты и колготки - вкуснятина для геев, норма для бедных Людовиков. Мы можем быть объективными только три конкретные секунды - наше настоящее, "реальное" время. Размытость и господственность древнехудожественного китайца: "Цыплята". Умышленное, черный гонг, древо мрачного глаза, черный медный хряк на трех ногах из коллекций Эрмитажа все по маршруту, честь-честью...
========================================================================== Alexei Bogomol 2:5030/1084.6 04 Jul 00 23:16:00
Hе смотрите, не читайте, не отвечайте.
_Блеклый ТрактаК о Счастливой Любви._
Об этом писали немногие. И совсем немногие читали этих немногих. Пропасть между теми немногими и этими - огромная. О чем тут писать? Все однотипно, как хороший компас. Радость, которую хочется донести - радость совсем ненужная людям. Это как-то неэтично что ли. "You gotta hide your love away", как пел один небезызвестный. Он-то знал, о чем это.
Оставаясь одиноким, одиноким в своем чувстве, в своем моментике счастья, ощущаешь себя странно. Как в розовых очках. Куда ты понесешь свою радость? О чем ты напишешь стихи? Что ты скажешь собственному рвущемуся, уже давно себя не проявлявшему себя, чувству себялюбия.
Тщетная попытка - поставить глаголы в личные формы - эту рубашку на себя наденут немногие. Ограниченность - вот сестра счастливой любви. Hа сетчатке влюбленного глаза лежит ее тень.
Писать о муках, известно, легко. Писать о счастье - дело совсем другое. Зато какое поле экспериментов! Сколько неназванных сочетаний! Сколько неоткрытых форм! Совсем не туда рвется душа. Творчество - муки, муки поиски чего-то. А когда счастье - вот оно, хватай мешком - больше искать ничего не хочется. Даже пытаться не нужно. Погружение в свет, убаюкивание, убаюканность. Это остановка на месте - дальше ничего не нужно. Какой Бог? Какая смерть? Страхи и вера позади, философия не рвется сквозь ночное небо. Жизнь сведена к максимуму.
В этом и есть причина кратости "мгновений" счастья. От века лирика идет рука об руку с чувством, но чувство это или просто несчастливое, или не совсем.
