снегу лишь птичий след.
Взглядом - выше моря. Глубже неба.
Незавершённость.
Теребящая подол мнительности.
Незавершённость улыбается робости складок.
Семечко рожкового дерева зажму в ладони. Для точного взвешивания. Для меры вещей.
Птичий след на снегу. Остаётся.
Только птичий след на снегу.
Буквы танцуют. Всегда это могли… от начала времён.
Самая красивая письменность из тех что касалась глаз – грузинская (мхедрули, асомтаврули), индийская (ория, тамильский, бенгальский), глаголица, старая ирландская латиница, тенгвар Толкиена, арабская вязь, тифинаг, сабейское письмо, набатейское, амхарское письмо… Да, буквы сплетаются в слова и начинают жить иной жизнью. Продолжая танцевать.
Разноцветные камешки букв высыпаются на песок и складываются.
Невидимый усмехается за правым плечом: - Сколько раз ни брось кубики с буквами, хоть миллионы раз, — стихи не получатся. А вселенная сложнее стихов. Так случайно ли она возникла?..
А я и не спорю. Менторский тон мимо ушей. Усмехаюсь тому, кто молчит за левым плечом, и снова подбрасываю. И снова не ловлю. Пусть пляшут и складываются.
Птицы пишут по снегу, не зная слов. Ступают, и клиновидные письмена устилают зимний день.
Если что и остаётся. Не более птичьего следа… До таянья снега.
Вдох. Зимний, глубокий, - и бережный выдох.
Выше моря. Глубже неба.
// конец января. 2015
***
Остаёмся.
Время соткётся, заполнит пространство.
Выживший мир, если будет – то из согретых рук.
Глина межледникового периода размята пальцами гончара. Глина слеплена и обожжена. В глиняном чайнике листья чайные расправляют крылья свои в горячей воде.
Ручка чайника оплетена ивовыми ветками, ива росла на берегах Десны.
Улей стоял этим летом на краю гречишного поля. Теперь мёд в моей чашке пахнет летом посреди зимы.
Снег отрывается от земли. Снег поднимается и летит. Вверх.
Сомнения. Уложи спать на снегу.
Странствия. Положи на стихи.
Музыкой положи свои чаянья и запей их из чашки. Чаинки на дне всколыхни и плесни на снег. Там сомнения. Пусть они стаят в ручей.
Снег поднимается и летит. Снег отрывается от земли. Вверх.
Остаёмся.
Снег отрывается от земли. Снег поднимается и летит. Вверх.
Олень выдохнул стаю снежных птиц, те улетели туда - где солнце рождает траву.
Снег поднимается и летит. Снег отрывается от земли. Вверх.
// январь 2015
***
держаться
Держусь.
Держаться за ключи в кармане, за ручки дверей, за светильники и тёплые чашки. За улыбки друзей и случайных прохожих.
Держаться за звёзды. Ополоумевшими пальцами. Скользить на вдохе, но на выдохе рождать новые зацепки на отвесном небосклоне.
И сбитый ритм уходит обратно в пену вод, чтобы вернуться с прибоем.
Держусь.
Ритм вползает обратно в бубен, тот из рук выпадает на землю. И на траве отражает в себе небосвод.
Держусь.
День как день. Ночь как ночь.
Натянуты струны меж ними. Звенящие. Иду по ним, за воздух держась.
По ту сторону страха то что мне надо. По эту - лишь путь.
В сердце жар-птица свивает гнездо. Веточки, пух, разноцветные нити, всё в ход идёт. Труд и терпение, много любви - и сердце обжито. Мне в нём тепло.
Держусь.
Неуловимость предчувствия касается щеки и я поднимаю глаза к небу. Невесомость держится за меня, за мой взгляд, ловит его за ниточки и завязывает узелок.
Мы держимся. За руки, глазами, словами. За круги на воде от брошенных, от утонувших.
Лежачих на снегу не бьют. Им рисуют крылья.
Укрывшись снегами зыбкими держимся тем, что весна всего за пару листков календаря.
Держусь и молчу. Рисуя крылья.
// январь 2015
***
внутри я танцую
Стряхнув с плечей небосвод, распрямляюсь полузабытой осанкой.
Стремлюсь и пытаюсь. И… И внутри я танцую.
Меньше снежинки на рукаве. Но встаю, вырастаю, слышу музыку ветра.
Ещё один взмах. И - внутри я танцую.
Падая снегом на землю, тяжесть теряю. Небо теряю, позади оставляю.
Но танцую.
Мышцы и мысли, кроной срослись, не размыкаясь - жёсткость теряют и рождают движение. По солнцу, вращаясь, хриплой иглой по спирали, неизбежно.
Я танцую.
Не сразу конечно. Вспоминая как сон, затаённый в ресницах… Дымку сквозь пальцы, тумана кудель. Пропустив, заплетаю. Но танцую.
Переплетённые ветви надо мной словно занавес. Шипы полосуют одежды. Птицы сплетают пути. Но я вижу яблочный свет. Самый нежный оттенок зелёного. Что ни на есть.
А внутри я танцую. Запрокинув мысли и голову.
Именно здесь.
// 08.01.15.
