— Чего? — не поняла я смысл сказанных ей слов.
— Надь, ну че ты пристала к девчонке, — упрекнула подружку лежащая на кровати.
— А того, что не было в наше время такого, чтоб баба пьяная валялась.
— Да не была я пьяной.
— А как же тут оказалась?
— Машина врезалась, — мне не хотелось развивать эту тему дальше, тем более что мои не по возрасту бойкие блюстительницы чужой нравственности встали в позу «ушки на макушке». — А девушка, которая со мной была, где она?
— Эх, ети вашу мать, уж не помнит, с кем пила.
— Не было, душечка, никакой подружки твоей. Тебя на помойке подобрали. Эх, детонька, все вы теперь проститутки и наркоманы, — снова посочувствовала мне тетя Маня, похожая на матрешку, но уже изрядно раздавшуюся и постаревшую.
— Ну почему же всех так называть? — воспротивилась я огульному охаиванию моего поколения.
— Все, душечка, все. Это еще Фернандо Луис-Альберто сказал в позапрошлой серии: «Все женщины потаскухи». Прям так и сказал.
— Это не он сказал, а Хуан-Карлос! — поправила ее тетя Надя.
Мне же было абсолютно все равно, кто об этом сказал, тем более что это все-таки не правда. Моя задача заключалась в том, чтобы как можно скорее отсюда выбраться. Я попробовала встать с постели, и мне это удалось.
Ощущения мои говорили о легком сотрясении мозга. У меня болела голова, немного мутно было в глазах, и беспокоила легкая тошнота. Впрочем, я была уверена, что после хорошего отдыха эти симптомы перестанут напоминать о себе.
Слегка пошатываясь, я прошла по коридору. Специфический запах медикаментов и хлорки — обязательный компонент всех больниц — неприятно щекотал нос. Добравшись до нужной мне двери, на которой было написано «Медсестринская», я заглянула внутрь. За столом, ссутулившись, сидела пенсионного возраста женщина, серьезно читавшая газету.
Дежурная медсестра так была увлечена чтением, что не заметила, как я уже вошла в комнату.
— Добрый вечер, бабуля!
— Это кто здесь бабуля? — неожиданно взвилась пенсионерка. — Разве пятьдесят восемь — это возраст?
— Извините, я не хотела вас обидеть, — начала оправдываться я. — Это вырвалось случайно. Я просто не видела вашего лица. Я бы не дала вам ваш возраст.
— А сколько бы вы мне дали? — с претензией спросила медсестра.
— Не больше сорока, — нагло соврала я.
— А что вы хотели, милочка? — расплылась в беззубой улыбке медсестра.
— Дело в том, что, вы уж простите, я не хочу есть больничный ужин. Если можно, дайте мне мои вещи, я дойду до магазина, прикуплю себе что-нибудь, Могу и вам прихватить. Колбаски хотите?
Воодушевленная неожиданно открывшейся перед ней перспективой, дежурная медсестра почти вприпрыжку побежала к кладовке. Спустя минуту я получила на руки свои вещи, оделась и была такова. Уже едучи к себе домой, я подумала, что медсестра, видимо, всю ночь будет ждать вареной колбасы…
…Ну, наконец-то я и дома. Сейчас пойду на свою уютную кухню, поставлю чайник на плиту. Да, и надо еще обзвонить все морги города. Это на сегодняшний момент самое главное. Боже! Только бы с ней ничего не случилось. Так редко можно встретить столь романтическую натуру, тем более в среде таких, как Костян. Он, конечно, не такой уж плохой. Но Албена — это ангел во плоти среди этих барыг.
За час я управилась, даже успела принять контрастный душ. Мои настойчивые звонки по городским моргам показали, что Семенова Алла Андреевна, 1975 года рождения, то есть Албена, возможно, еще жива.
Но что же все-таки произошло? Одно мне было ясно. Уже примелькавшаяся мне белая «Нива» наехала на мою «девятку» не напрасно. Пока было не поздно, я решила вернуться мыслями к происшедшему. Покушение прошло, как кошмарный сон. Для Албены он, увы, продолжается. Да и я еще не совсем пришла в себя.
Я вспомнила, что голос, который узнала Албена, был ей явно знаком. Кто же это мог быть? И почему «привет с того света»? Неужели это тот самый «великий талант», как говорила об Арифе Албена?
Что-то мне не очень верилось в сказки про «бедного художника», как и в придуманного Албеной сказочного принца.
Дозвониться до Костяна я так и не смогла и решила проехать к нему сама.
Тем более что кости сулили мне некоторый поворот к лучшему в моих делах. А как иначе можно было расценить тот факт, что выпала комбинация 35+21+12 — «Вы можете совершить удачную поездку»?
Неподалеку от меня, в двух кварталах, жил старый знакомый пенсионер Сергей Иванович. Когда мне нужно быть незаметной или в очередной раз ломается моя «девятка», я беру его старенький потрепанный «москвичек» и, затерявшись в потоке иномарок и «Жигулей», неприметно и скромненько качу по дорогам города и выслеживаю преступников.
В тот вечер была именно такая ситуация. Где находилась моя машина, я не знала. Мне пришлось побеспокоить Сергея Ивановича и, выслушав ворчливые замечания по поводу позднего часа, получить ключи от его драндулета.
На одном из перекрестков я остановила машину. Зажегся красный свет светофора. Когда загорелся зеленый, я, выжав сцепление, включила первую передачу, и вдруг увидела в заднем зеркале знакомую белую «Ниву».
Черт возьми! Неужели за мной следят? Я тут же решила сыграть в игру-убегайку. Резко набрав скорость, выжала на следующем за перекрестком квартале максимум возможного из двигателя «Москвича».
«Нива» не отставала. Но какой смысл! Зачем они меня преследуют? Если бы хотели убить, то давно бы уже это сделали! А следить? Да, тоже никакого смысла… Я терялась в догадках относительно того, что мне делать дальше. Никаких ниточек в деле не осталось. Свидетели все в могиле.
Выехав на шоссе, ведущее к пригородным станциям Тарасова, я вела «Москвич» спокойно и не думая уйти от погони. Тем более что на этом драндулете сложно это сделать.
А, отъехав от нового микрорайона, я и вовсе остановилась возле одного из частных домов. Белая «Нива» все это время неотрывным «хвостом» держалась за мной.
Как только я остановилась, водитель «Нивы» сбросил скорость и медленно подъехал к моему «Москвичу». Было ясно видно, что водитель напрашивался на встречу со мной. Только вот какая она будет?
Затем он не спеша вышел из машины и поднял руки вверх, как бы делая акцент на том, что он мне ничем не угрожает.
Он подошел со стороны водительского места и заглянул ко мне в салон. Тут я полностью рассмотрела его внешность. Это был бородатый человек, похожий на цыгана.
«Рыбачий поселок, цыган!» — пронеслось в моей голове. Именно о нем говорила безутешная вдова Марья Сергеевна. И, возможно, это тот самый, который возглавлял банду тех, кто наведывался накануне к Фрейду. Кстати, как он там, у меня дома? Когда я пришла из больницы, он спал, и я не стала его будить.
— Здравствуйте, — голос бородатого мужчины был почти без акцента, — Таня Иванова? Признаться, детектив, да еще женщина и довольно милая, большая редкость, — незнакомец театрально раздвинул руки в разные стороны. — Может быть, выпьем?
— А вы галантны.'.. — заметила я. — Это все бандиты такие или только некоторые?
— Некоторые… — незнакомец говорил так, как будто я с ним просто шутила, а он был обычный бабник с хорошими манерами, соблазняющий очередную самку. — Неужели я похож на бандита?
— Больше на актера Джигарханяна, — призналась я.
— Это даже делает мне честь.
— Может быть, поэтому лицо ваше кажется мне знакомым.
— Неужели?
— Возможно, я ваш образ всегда хранила в своем сердце, — решила я напыщенно высказаться. — Помните, как у Александра Сергеевича: «Ты лишь вошел, я вмиг узнала…» — и так далее.
— Короче, меня зовут не Армен, — оборвал, видимо, не очень понятные для него поэтические ассоциации бородач. — Я вообще не армянин, а чеченец.
— Вас зовут Ваха?
— О, да вы ясновидящая или регулярно просматриваете рубрику «Их разыскивает милиция»! — в свою очередь пошутил он и улыбнулся. — Может быть, все-таки пригласите в машину? Или посидим в моей?
— Я предпочитаю свою территорию, — сказала я и сделала приглашающий жест.
Ваха обошел «Москвич» и сел рядом со мной на пассажирское место.
— Итак, вы решили пооткровенничать с детективом Ивановой? Но зачем вам это? Или вы решили исповедаться? — начала разговор я.
— Нет, я мусульманин, мне не в чем каяться перед священником. Для этого есть Аллах, да и вы мало похожи на священнослужителя в этих облегающих джинсах и с таким красивым бюстом.
— Как вы на правоверного магометанина.
— После обмена такими любезностями не грех рассказать о себе, — мой бородатый собеседник со смаком втянул в себя сизую струю дыма сигареты. — Для начала немного биографии. Итак, зовут меня Ваха, как вы уже знаете. Фамилия и отчество, место рождения и профессия, надеюсь, тоже известны…
Мне не было известно ни то, ни другое, ни третье, но я не стала его перебивать.
