– Те статьи писал ты?
– Тогда я даже не работал в «Ньюс-Трибюн». Я был в Чикаго.
– Так ты – козел отпущения.
– Мне некого винить, кроме себя. Статью об «Уэгнолл-Фиппс» я писал спустя рукава. Параллельно я готовил другой материал, о футболе. Вот с ним я работал на полную катушку. А с «Уэгнолл-Фиппс»... Просмотрел вырезки за прошлые годы, пришел к выводу, что главный вопрос – остался ли у корпорации тот самый пансионат в Аспене <Известный лыжный курорт.>, где развлекали конгрессменов и их семьи, и отправился брать интервью у Блейна. Помнится, я едва не заснул, слушая его. А потом он усадил меня в отдельный кабинет, чтобы я мог спокойно сделать выписки из служебных документов.
– То есть у тебя нет ни служебных записок, ни их копий.
– Нет. Ничего у меня нет. Простая, глупая, никому не интересная статья, которую, как мне казалось, никогда не напечатают. Но кто будет читать про «Уэгнолл-Фиппс»?
– Наверное, сотрудники корпорации, а уж руководство – наверняка.
– Мне поручили эту статью лишь потому, что репортер, обычно пишущий о бизнесе, большой любитель дельтапланов, неудачно приземлился и сломал позвоночник.
– Это ужасно.
– Конечно, ужасно. Бизнес для меня – темный лес. Я даже не просматриваю биржевые страницы. И слыхом не слыхивал об «Уэгнолл-Фиппс».
– Так почему они отыгрались на тебе?
– Не на мне. На газете. Над нами действительно будут смеяться. Цели они достигли.
– То есть воспользовались твоей некомпетентностью в этом вопросе.
– Именно так. Приходит такой зелененький Братец Кролик, открывает рот и ему скармливают заранее приготовленную морковку. Говорят о Томасе Бредли, председателе совета директоров, показывают его служебные записки, а я наговариваю в диктофон или аккуратно вывожу в блокноте: «В служебной записке, датированной 16 апреля, председатель совета директоров, Томас Бредли, распорядился... и так далее, и так далее». Да разве мог я предположить, что вице-президент, он же начальник финансового отдела, будет говорить о покойнике, как о живом человеке?
Мокси покачала головой.
– Бедный Братец Кролик.
– Не бедный. Глупый.
– Значит, тебя уволили.
– Главный редактор постарался подсластить пилюлю. Заговорил о трехмесячном отстранении от работы, но лишь для того, чтобы потом бить себя в грудь, утверждая, что пытался вытащить меня.
– Никаких шансов?
– Я бы сам не нанял себя. А ты?
– Хочешь сока? Есть еще бутылка.
– Ее лучше оставить на утро.
– Так что ты делал утром в отеле «Парк Уорт»?
– Это уже другая история. Потому-то мы и едем в Урэмрад. Вернуть одному парню бумажник. Я нашел его на мостовой.
– Флетч, я замерзла. Если ты посмотришь на запад, то заметишь, что и солнце ушло в другое место.
– Я могу разжечь костер, – предложил Флетч.
Мокси воззрилась на него.
– Ты хочешь сказать, что мы проведем ночь здесь?
– Естественно. Это так романтично.
– На пляже?
– Сколько у тебя денег, Мокси?
– Не знаю. Долларов пятьдесят.
– Я так и думал. Репетиции новой пьесы начнутся у тебя в понедельник. А когда ты получишь первый чек?
– В конце следующей недели.
– Тебе жить на пятьдесят долларов до конца недели, а мне, примерно на столько же, до конца своих дней. Смекаешь?
– А кредитные карточки на что? Вчера вечером ты ей воспользовался. В ресторане. Даже у меня есть кредитная карточка.
– Спальник у меня в машине.
– Ты заставляешь меня провести ночь на берегу?
– Я тебе это уже говорил. Очень романтично.
Поднявшись, Флетч стряхнул с себя песок.
– А я тебе говорила, что романтика умерла.
– Мудрая мысль, – Флетч направился к машине. – Пошел за мешком.
– Ищу своего дядю, – пояснил Флетч.
Старику-полицейскому потребовалось немало времени, чтобы подняться с вращающегося стула и подойти к перегородке, разделяющей надвое большую комнату, которую занимал полицейский участок города Урэмрада. В левом ухе полицейского Флетч заметил слуховой аппарат.
– Его зовут Джеймс Крэндолл, – теперь Флетч говорил медленнее, отчетливо произнося каждое слово.
– Живет в этом городе?
– Вроде бы.
– Что значит, «вроде бы»? «Вроде бы» здесь никто не живет. Или живут, или нет. У нас свободная страна.
– Мама дала мне этот адрес, – Флетч протянул полицейскому листок, полученный от Жака Кавалье. – А я не могу найти Курье-драйв.
– 47907 Курье-драйв, Урэмрад, – произнес полицейский.
– Аптекарь не знает, где это.
Полицейский коротко глянул на Флетча.
– Это Боб-то не знает?
– Похоже, что нет.
– Этот Крэндолл... Брат вашей матери?
– Да.
– Вы знаете, что у вас на лице песок?
Флетч смахнул с лица несколько песчинок.
– Почему у вас на лице песок?
Флетч пожал плечами.
– Играл в песочнице.
– Вам следовало бы побриться, прежде чем ехать на встречу с вашим дядей.
– Да, вы, несомненно, правы.
Полисмен вновь посмотрел на листок.
– Боб не знает, где находится Курье-драйв, потому что в Урэмраде нет Курье-драйв.
– Нет?
– Ваша мать часто лгала вам, юноша?
– Никогда в жизни.
– Возможно, вы этого не знаете. У нас нет Курье-драйв. Стрит-роуд – это по-нашему, а драйв <Стрит (street), роуд (road), драйв (drive) – аналоги русских улица, проезд, проспект.> – уже чересчур.
– А Курье-стрит у вас нет?
– Разумеется, нет.
– Может, есть какая-нибудь другая, с созвучным названием?
Полицейский близоруко уставился на окно.
– Есть Колдуотер-роуд. Да у нас нет и домов с такими большими номерами, Сорок семь тысяч девятьсот семь. Да во всем Урэмраде тысяча девятьсот домов.
– Вы знаете человека по фамилия Крэндолл?
– То есть, вашего дядю?
– Да.
– Нет. Креншоу знаю, но он не ваш дядя.
Флетч улыбнулся.
– А откуда вам это известно?
– Потому что Креншоу – это я, а моя сестра жива.
– Понятно, – кивнул Флетч. – Сдаюсь. Вы никогда не слышали о Крэндолле, проживающем в Урэмраде?
– Никогда. И второго Урэмрада в Америке нет. Во всяком случае, я такого не знаю. А вы знаете другой город, называющийся Урэмрад?
– Нет.
Полицейский пробежался взглядом по шее и свитеру Флетча.
– Да вы весь в песке, юноша. Хотите принять душ?
– Что?
– Хотите принять душ? Побриться?
– Где?
– Да здесь же. У нас есть душевая. А бритву я вам дам.
– Премного вам благодарен.
– Вы, похоже, проделали немалый путь, разыскивая вашего дядю. – Полицейский открыл калитку в перегородке, давая Флетчу пройти. – А послала вас мамаша сюда неизвестно зачем.
Флетч последовал за полицейским в коридор, ведущий к камерам.
– Почему она вам солгала? Есть ли у вас вообще дядя? Наверное, она сказала, что он богат...
– У тебя мокрые волосы, – Мокси все это время дожидалась Флетча в машине. – И ты побрился.
– И помылся.
– Где?
– В здешней тюрьме. Хочешь принять душ? Познакомлю тебя с милым старичком-полисменом.
– А как там пахнет?
– Пахнет там ужасно. Просто воняет.
– Нет, благодарю. Я лучше приму душ в своей квартире.
Флетч завел мотор и покатил к автостраде.
– Нет в Урэмраде Джеймса Сейнта Э. Крэндолла. И никогда не было.
Мокси потерлась спиной о спинку сидения, почесала локоть.
– У меня все чешется. Мы едем к тебе?
– Нет.
– О, Господи, Флетч, я понимаю, что тебе не хочется возвращаться в город. Уже отсюда слышится гоготание твоих собратьев по перу. Но я хочу нормально поесть и принять нормальный душ.
– Сначала заглянем к Френку Джеффу.
– А кто он такой? Он жив или тоже умер?
– Он – мой редактор. Мой бывший редактор.
– Ты думаешь, что сможешь найти его дом?
– Я знаю, где он живет. Туда и поедем.
– Флетч, кто-то говорил мне, что ты – великий репортер. А на деле выясняется, что ты не можешь найти человека даже в таком маленьком городке, как Урэмрад. Или он называется иначе?
– Кто тебе говорил, что я – великий репортер?
– Ты.
Они выехали на автостраду, и Флетч с силой вдавил в пол педаль газа.
– Выходит, что я ошибся.
– Мой Бог! – Мокси застыла перед роскошным особняком, словно сошедшим с иллюстрации книги восемнадцатого века. – Главный редактор «Ньюс-Трибюн» живет в таком доме?
– Как видишь.
Флетч уже звонил в колокольчик. Дверь открыла Клара Сноу. С полупустым бокалом «мартини» в руке.
– Флетч!
– Добрый вечер, Клара. Не ожидал встретить тебя здесь.
Клара не улыбнулась.
– Не уверена, что тебя ждут, Флетч.
– Знаешь, когда Френк устраивает вечеринки для сотрудников...
– Сегодня он ничего не устраивает.
– Ну, Френк, должно быть, дома, ты – в доме, а ты сотрудник...
– Заходи, Флетч.
– Одну минуту. Я не один.
Тут из-за ухоженной рощицы выпорхнула широко улыбающаяся Мокси.
– Добрый вечер, – она пожала руку Кларе. – Рада познакомиться с вами, миссис Джефф.
