- А ты чего? - спросил я в свою очередь. - Все мотаешься с самого вечера...
- И не прилег... - Он на что-то решился, поэтому спросил самым , на его взгляд, естественным голосом. - У тебя нет володькиного телефона?
Чувствуя, что переигрывает, он уточнил.
- Ну частного детектива, который тогда был с нами...
- Межака? Нет. Что-нибудь произошло?
- Да, вобщем, ничего такого... Какой-то чудак ...Через "м"... Короче, позвонил в Главк и всех нашарохал ... Вот я и подумал... "Не зря, наверное, Володька и ты торчите там у этого дома..."
- А чего там?
- Ладно, черт с ним... - он вздохнул. - Зачем тебе мой геморрой. Меньше знаешь - меньше головной боли... А ты зря вчера быстро ушел. Мы неплохо посидели у армян...
- Головка не болит?
- У меня никогда не болит. Ладно, бывай... Звони. Рембо привет.
Снова заснуть мне не удалось.
Я лежал с открытыми глазами и думал: о чем таком очень важном мог звонить в Главк неизвестный чудак через "м", так что бедняге Вагину не удалось уехать домой, и он, собравшись с силами, постепенно трезвея , всю ночь провел на службе.
Одно было ясно: поскольку Пашка связал все с межаком и мною, значит что-то произошло в элитном доме...
Я лихорадочно соображал:
" Что еще там могло призойти чрезвычайного, кроме убийства, которому я был свидетелем? Может объявился очевидец?! "
Кто-то той ночью мог выйти к лифту как раз в тот момент, когда девушка вытащила труп генерала Арзамасцева на лестничную площадку... Кто-то мог быть в гараже, когда она втаскивала тело в машину, и вот он решил просигнализировать милиции...
Впрочем, разве в огромном доме, в котором сотни квартир, не могло произойти что-нибудь еще? Пашка ведь ничего не сказал! Разбой! Еще убийство! Квартирная кража...
Дальше несложный расчет...
Учитывая, что о случившемся поставлен в известность начальник Московского Главка, престуление зарегистрировано. Никто теперь не возьмет на себя смелость укрыть его от учета. Далее... Поскольку Вагин всю ночь проторчал на службе и позвонил мне, преступление нераскрыто. А раз так сведение о нем будут переданы во все московские отделения милиции, в том числе и транспортные...
Мне следовало как можно скорее познакомиться с суточной сводкой происшествий по городу...
На Павелецком
Я начал с того, что пригнал в родное Линейное Управление.
По дороге я несколько раз проверился, похоже, за мной не следили, но кто может в одиночку точно определить - ведется за ним слежка или нет. По крайней мере "вольво" с засвеченными номерами я больше не видел.
Дежурный - на этот раз другой - поджарый, невысокого роста живчик в засалившихся вечно майорских погонах - принял дежурство, теперь рассовывал акты, протоколы, материалы на административно-задержанных...
Он хищно взглянул в мою сторону:
- Вот кто угостит нас хорошей сигаретой... Точно?
Я передал пачку "мальборо".
- Это дело! - Он закурил, повертел пачку в руках.
- Оставь. У меня еще есть...
- Можно... - Он небрежно бросил сигареты на пульт коммутатора.
Путь к сотрудничеству был открыт.
- Ты по делу?
- Мне нужна сводка по городу...
- Возьми. Вон она...
Легко представить, что я получил бы за бутылку хорошего коньяка. А за сотню-другую баксов? Не говоря уже о тысяче зелеными...
И вот я уже просматриваю суточную сводку.
Ничего чрезвычайного за ночь в столице не произошло. Общий итог обычный - пять убийств, четыре десятка грабежей и примерно столько же разбоев за двадцать
четыре часа...
Главу криминальной милиции Пашку Вегина раскрытые преступления вряд ли интересовали...
Я внимательно прочитал ориентировки о нераскрытых в столице за сутки...
Некоторые из них мне могли быть интересны как оперативнику. Прежде у меня был немалый опыт в раскрытии уличных разбоев и изнасилований.
Но сейчас я искал только то, что могло взволновать Пашку Вагина. Это должно было быть связано с Северо-Западным Округом...
"Дорожно-транспортное происшествие..."
" Разыскивается квартирный вор-рецидивист... "
" Крупное мошенничество..."
Таких сотни...
Вагин не стал бы заводиться по пустяку. Кроме того Пашка говорил о звонке в Главк какого-то чудака. Несомненно, обращение ко мне было связано с чем-то, происшедшим в элитном доме. Иначе с какой стати он позвонил бы мне и спрашивал телефон второго частного детектива, тоже работавшего там...
- Нашел? -спросил майор, следя за мной.
Мысли его легко прочитывались: нельзя ли с меня что-нибудь сорвать. "С паршивой овцы хоть шерсти клок...."
- Да, спасибо.
- Спасибо в стакан не нальешь... - мудро заметил майор.
- Еще не вечер...
- Надеюсь.
Так ничего не узнав, через весь город я погнал к элитному дому...
Элитный дом
Еще издали я увидел женщину, гулявшую на пустыре с собакой.
Мне показалось, что я вижу девушку, но ошибся.
По тому, как женщина отставила локоть, понятно было - в руке у нее сигарета. Девушку я ни разу не видел курящей. Да и собака была другой -белый французский боксер-альбинос...
Я припарковал " жигуль", огляделся: "пежо" все оставался на том же на месте, где я его видел накануне...
Я попытался реконструировать события и обнаружил ошибку в собственных рассуждениях...
Отчего я решил, что обязательно произошло что-то чрезвычайное...
Могло случиться и что-то вовсе незначительное. Как уже бывало...
К примеру: с верхнего этажа выбросили пустую бутылку из под коньяка, попали в стоявшую под окнами иномарку...
И владелец машины - а многие в этом доме со связями, занимающие высокое положение в бизнесе и в Администрации - сходу ударил в большие колокола.
Позвонил ни участковому, ни начальнику отделения милиции и даже не в Округ - а сразу на самый верх в МВД , кому-то из заместителей министра по вертушке или даже домой. Вверху тотчас отреагировали и оттуда суровая начальственная колотушка с грохотом покатилась вниз по всем ступеням, разгоняясь и становясь книзу все тяжелее и ощутимее...
Пашка был не последней инстанцией на пути ее падения и наверняка смог уклониться так, чтобы удар не оказался слишком тяжелым...
Однако, не исключалось и иное. В центре событий могло оказаться что-то имеющее отношение к убийству генерала Арзамасцева, потому что удар сверху пришелся по линии криминальной милиции, уголовного розыска, занимающегося разбоями, грабежами, убийствами...
Мне важно было отсечь возможную связь случившегося с моим заказом.
Другое меня не касалось.
Если такая связь действительно существовала, то что-то чрезвычайное должно было произойти в подъезде девушки или в подземном гараже, где она перекладывала тело бывшего Исполнительного директора Фонда в машину. Потому что потом, на выезде, я сам видел "джип-"черроки". С ним все было в порядке...
" А что если по ночам в квартире воет собака?!"
Стоило, конечно, поговорить с соседями...
Решение пришло одномоментно.
Я открыл бардачок. Ключи от квартиры были на месте.
Я возблагодарил Судьбу за то, что не оставил их сразу в почтовом ящике.
На заднем сидении лежал мой небогатый оперативный гардероб. Уже не в силах
противиться решенному, я скинул куртку, перегнулся, достал из сумки потертую
короткую косуху, кепку. Быстро переоделся. Сунул в карман ключи...
На воротах меня не задержали - охрана ко мне привыкла...
Я позвонил несколько раз - в квартире никто не ответил.
Я еще подождал.
Потом пустил в ход ключи. Удача сопутствует риску...
Я неслышно вошел в переднюю и не услышал внутри ни звука. Квартира была пуста. Все также тихо я заглянул на кухню, в гостиную, в спальню...
Увиденное меня поразило.
Ничего не напоминало ни о происшедшей тут недавно трагедии, ни о девушке, живущей здесь. Полы были тщательно вымыты, я почувствовал запах, импортного моющего средства. Пыль вытерта...
Я заглянул в кухню. Тут был порядок, все убрано...
Образцовая кухня, словно с иллюстрации журнала, посвященного интерьеру современного жилища, дизайну. Микроволновка, хохлома... Я заглянул в настенный шкаф. Соль, пакет муки, бутылка подсолнечного масла. Все нераспечатанное, закрытое. В холодильнике полуфабрикаты, коробочки консервов, какие-то баночки. Все чисто, все аккуратно.
Что-то мне все это напоминало...
Я снова обошел квартиру.
Портативный стол для глажки исчез из гостиной вместе с электричексим утюгом , стопкой неглаженого белья, тяжелой жабой из оникса и собачьими мисками из передней.
На столике в спальне не было косметики.
Как в воду канули все флакончики, баночки. Теперь уже ничто в квартире не напоминало ни о девушке, ни о собаке...
Один предмет, правда, девушка все же оставила - книгу, завалившуюся за кровать. Эта была все та же "Очередь на убийство" английской детективной писательницы Мариан Бебсон. Не долго думая, я поднял ее, положил себе в куртку. Пошел к двери...
На лестнице все было так же тихо. Я спустился в подъезд. Опустил ключи от квартиры в почтовый ящик.
