— Скажи, Сашок, ты запомнил, что ел сегодня на завтрак?.. Не смотри так. Большинство человечества не помнит, что ело за завтраком или обедом, уже на следующий день. А я этот завтрак буду помнить всегда. С кем, как ты думаешь, я завтракал?
— Отстань.
— Завтракал я сегодня в кафе «Прага». Подавали мне шницель по-министерски, а даме моей — роскошный омлет с сыром. Потом — пирожные: наполеон и эклер, и кофе по-турецки...
— Грязнов, ты спятил?
— Нет еще.
— Нашел тему для разговора...
— Сотрапезница моя была одета в белую кофточку с кружевами и черную юбку. И еще она красивая, просто очень красивая. На нее смотрели в кафе. Но я бы хотел, чтобы один человек ею увлекся. Потому что, как выясняется, она его любит...
— Слава, кончай свои ребусы.
Грязнов скептически улыбнулся и подал мне протокол предъявления фоторобота для опознания. К листу синего милицейского бланка были прикреплены три фотографии молодых мужчин. — Что это?
— А ты прочти — грамотный.
«Я, гражданка Фроловская Ирина Генриховна, опознаю среди предъявленных мне фотографий мужчину, изображенного на фотографии № 2. Именно он подходил к автомашине «Москвич», принадлежавшей гражданину Турецкому А. Б., поздно вечером 23 июня 1985 года накануне взрыва, в котором погиб Иван Бунин...» . — И кто это?
— Это Цезарь, вернее, капитан Куркин, слушатель академии Дзержинского. Именно тот, кого спецназовцы загнали на какую-то выдуманную сверхсекретную операцию, — спокойным голосом ответил Грязнов. — Я смотрю, ты не в настроении?
— Нет, Слава, не в настроении. Но я тебя слушаю, и притом внимательно.
Дав секунду на усвоение новости, Грязнов протянул мне еще один документ. Это была справка-установка на Трояна. В ней сказано, что «Троян Эдуард Никитович, 32-х лет, родился в Москве, ранее проживал по адресу: переулок Садовских, дом 5, квартира 8, закончил Московское Суворовское училище, а затем с отличием спецакадемию им. Ф. Э. Дзержинского (она готовит кадры для ГРУ). По окончании работал за границей, но вместе с группой советских дипломатов был выдворен из Парижа. Выполнял интернациональный долг. в Афганистане в составе 17-го отдельного полка спецназа, дослужился до звания «майора», командовал ротой, потом батальоном. За выполнение секретной операции огромной государственной важности ему было присвоено звание «Герой Советского Союза». Переведен в Москву в распоряжение ГРУ, исполняет обязанности начальника охраны Генерального секретаря ЦК КПСС... Холост, член КПСС, в настоящее время проживает по адресу: Кутузовский проспект, № 36, корпус 2, квартира 39...»
— Сашок, у тебя чего стряслось? — спросил Грязнов, заметив, что я уставился в справку и никак не могу оторвать от нее глаз.
— Нет, ничего... Адрес знакомый как будто...
— На Кутузовском-то? Так это ж здоровая двенадцатиэтажка розового кирпича...
— Нет, вот этот — переулок Садовских...
—Это на улице Горького, на углу магазин «Кулинария», на другом — дом Большого театра, там когда-то глазная больница стояла, а потом ее передвинули в глубь переулка...
Но я не слушал Грязнова, потому что в этот момент я вспомнил: именно по этому адресу — переулок Садовских, дом 5, квартира 8, проживала до замужества Светлана Белова, в девичестве Арапова.
— Ты куда-то собрался?
— Слава, мне нужно провести одно расследование.
Грязнов посмотрел на меня странно, словно увидел на моем лбу паука, и сказал холодно:
— Не забудь, у нас сегодня продолжение операции с Трояном.
Дома номер пять по переулку Садовских больше не существовало. То есть дом был, но в нем размещалось посольство одной из дружественных стран. Я обошел квартал кругом — по Трехпрудному и Благовещенскому переулку, зашел во двор глазной больницы, но нигде не увидел домоуправления. Я закурил и бросил пустую коробку на газон. Откуда-то вынырнул благообразный старичок, безмолвно поднял коробку и понес ее к мусорному ящику в глубине.
—Извините, пожалуйста! — крикнул я ему вслед.
Старичок вернулся, посмотрел на меня из-под очков и сказал примирительно:
—Другие так и не извиняются даже. А вот, знаете, в городках на Рижском взморье совсем не было на улицах урн. И чистота была — необычайная. А сейчас на каждом столбе повесили желтые ящики, а мусорят-то не дай Бог.
Старичок был похож на Чехова—аккуратная бородка, пенсне, холщовый пиджачишко.
— А вы что, ищите кого? Или просто гуляете?
— Да вот мне адрес дали, а видно, неправильный, в этом доме посольство.
— Так это лет пять здесь посольство. Раньше здесь жилой дом был. Я сам в этом доме в квартире номер семь ровно пятьдесят лет прожил. Правда, с перерывом на восемь лет.
— С тридцать седьмого по сорок пятый?
— Не угадали. С сорок шестого по пятьдесят четвертый. Так что ж мы с вами стоим, вот ведь и лавочка, я ее сам крашу каждый год. Живу теперь напротив. Разрешите представиться — Полонский Семен Яковлевич, персональный пенсионер, председатель общества по озеленению здешнего микрорайона, а в прошлом—драматург, писал для народных театров. С кем имею часть?
— Турецкий... Саша, юрист.
— Так вот, дорогой мой Саша, могу вам дать справку обо всех жильцах этого дома.
— Я ищу своего одноклассника... Васильева Юрия, — наврал я с ходу, — он жил в восьмой квартире.
— Васильевы... в восьмой квартире... Нет, Саша, Васильевых в нашем доме с 1938 года не проживало... Пятнадцать лет здесь жил академик Темкин, а потом, когда он умер, а семья его переехала в Черемушки, здесь проживала удивительнейшая особа... Троян Нина Тарасовна...
—Это не та Троян — героиня? Известная снай-перша времен Отечественной?
— Нет, она—снайперша, только особого свойства... Не гадайте, мой друг, все равно никогда не отгадаете! Сейчас я вам расскажу удивительную историю про женщину, замечательную и неповторимую... Простите, у вас есть время? У меня-то времени — много и мало одновременно. А вы, вероятно, торопитесь? Молодежь вся в бегах...
Полонский был из тех, кто любит почесать язык, вспомнить былое — сейчас это уже не опасно... Потребность человека в исповеди не погаснет никогда. Комплекс исповедальности—хроническая болезнь наших пенсионеров. Особенно персональных: местного, республиканского и союзного значения. Им есть что вспомнить и порассказать внукам. Жаль только, мы, молодежь, не очень-то падки на воспоминания наших дедов... но в моем лице Семен Яковлевич Полонский нашел благодарного слушателя, — хотя я даже не предполагал еще, как его воспоминания о семье Троян нужны для «моего следствия»...
— Семен Яковлевич, я не спешу, рассказывайте...
— Что такое любовь мужчины? Короткие перебежки от одной мягкой постели в другую, еще более мягкую? А любовь женщины? Покорить, заманить, соблазнить! Превратить джигита в оседлого и покорного осла! Вы следите, Саша, за ходом моей мысли? То есть и у женщин и у мужчин все базируется на примитивном инстинкте: хапай, покоряй, подчиняй! Обратите внимание, не отдавать себя на алтарь любви, как это было с нами, старым поколением, воспитанным в сентиментальном духе, а брать! Не жертвовать собой, а приносить в жертву других! Эту ужасную суть современного человека — я имею в виду человека новой формации —поняла зеленая девчушка из прекрасного города на Украине —г Днепропетровска. Кстати, я там родился. Это было красивейшее создание. Признаться, я ею немножко увлекался. Даже пытался очаровать ее миром московского театра. Но ей, разумеется, было не до меня. Ей надо было хвататься за жизнь. Нина Троян приехала из Днепропетровска, чтобы покорить Москву. Эта натуральная блондинка с изумительными синими колодезными глазами работала стюардессой воздушного лайнера, который взмывал ввысь с драгоценными телами наших руководителей... Ее соблазнил, она говорила мне, пилот правительственного самолета. Он же представил ее Никите Сергеевичу... Я вижу, Саша, у вас вертится на языке вопрос: какой Никита Сергеевич? Неужели тот? Отвечу: тот самый! Никита-кукурузник, Никита-царь, первый секретарь, премьер и прочее. Он так очаровался юной прекрасной стюардессой, что ради молодой Нины гостов был бросить старую — свою Нину Петровну... Долго ли, коротко, но царь Никита сошелся с Ниной Троян, она получила комнату напротив меня, в восьмой квартире, и... родила ему «царевича», прекрасного мальчугана, которого назвали Эдуард, — почему Никите Сергеевичу понравилось это имя, не знаю.
Слушая столь диковинный рассказ, я не сразу мог решить про себя — говорит ли этот драматург самодеятельного театра правду? Или это его фантазия, рожденная профессией сказочника?
Полонский приподнял с носа очки.
—Вижу на вашем лице недоверие? Думаете, наверно, сочиняет старичок, а?
—Честно говоря, странная история.
Я поискал сигареты в карманах, вспомнил, что выкурил последнюю.
