Он сидел в кустах у обочины шоссе. Темнело. Свет фар проезжавших мимо машин разрезал мрак. Он раздумывал, стоит ли ему остановить машину, чтобы продолжить свой путь уже не собственными ногами. Ему это показалось опасным. Миро знал, что вероятно его приметы уже распространены по всему округу, штату или даже стране. К тому же, его внешний вид, его промокшая и пропитанная кровью одежда.
Он огляделся. В лесу было тихо и темно. Зловоние защекотало у него в ноздрях. Его собственный запах. Уходя от преследования, он переплыл через реку, затянутую толстой тиной. В неё сходились стоки канализации и нескольких старых фабрик. Он думал о тех, кто идёт по его следу, чьи голоса он слышал у себя за спиной. Это было похоже на игру, только он не получал от неё ни малейшего удовольствия. Он пользовался навыками, полученными в лагерях и школе, также доверяя собственному инстинкту.
Один раз он подумал: «Почему я бегу? Почему я так хочу скрыться от преследования?» Ему надо было умереть вместе с Арткиным на мосту. И чтобы все это видели. И он помнил всё, чему учил его Арткин: день за днем и год за годом. Он теперь понял, что Арткин учил его не просто так. Было бы очень красиво умереть вместе с Арткиным на мосту. Но не менее важно было бы продолжить работу. И Миро настойчиво уходил от погони, заставляя себя преодолевать боль и истощение.
Движение на шоссе теперь стало не таким плотным. Лишь изредка проскакивали машины. Тяжело ревя дизелем, мимо проехал грузовик и исчез в ночи. Шоссе было тёмным, без какого-либо освещения. Миро понял, что темнота была его лучшим другом, и он должен воспользоваться благом ночи, чтобы отсюда уйти. Ему нужно было добраться до Бостона, где он смог бы найти дюжину мест, чтобы на время скрыться, а затем установить нужные ему контакты. Лучшим способом это сделать, было бы доехать туда на какой-нибудь машине или грузовике. Это было просто: остановить машину, попросить подвезти, а затем убить водителя, спрятать тело где-нибудь в стороне от дороги и продолжить путь. Пистолет всё также продолжал оттягивать его пояс. Обойма была почти полной, если бы не пуля, которую он потратил на девушку.
Он думал о девушке и об Арткине – о том, как он видел каждого из них в последний раз. Арткин умер, упав на рельсы. Девушка свернулась в кустах, закрыв руками лицо. Они оба – его жертвы. Он понимал, что это он убил Арткина, схватив девушку вместо того, чтобы предупредить его о приближении солдат. Он был в ответе за смерть Арткина. Таким образом, его первой смертью был Арткин, а не девушка. И девушка. Она заигрывала с ним так же, как и в автобусе. Это невозможно, чтобы Арткин был его отцом. На короткий момент девушка заставила его в это поверить. На какой-то момент его просто чем-то пронзило – чем? Чем-то. Чем-то таким, что пронзило его в автобусе, когда она коснулась его рукой. Его наполнило нечто, что он не смог бы себе объяснить, назвать. И ещё она его спросила: «И ты вообще не испытал к ним никаких чувств?» Возможно, сейчас что-то он почувствовал. Он не знал – что. Его это не заботило. Он не мог снова позволить бы себе какие-нибудь чувства. Надо было оставаться пустым, как и прежде.
Поблизости остановилась машина. Стейшен-вагон. Водитель вышел из машины. Он был толстым и коротконогим. Он оглянулся и пошёл в заросли на обочине шоссе, возясь со штанами, очевидно в поиске места, где бы помочиться. Миро увидел в этом хорошее предзнаменование. Он решил, что он не будет впустую тратить пули, он поработает руками.
Он вышел из кустов в мир, распахнувший ему свои объятия.
