— Дмитрий Григорьевич, ну вы же понимаете, мы можем пойти и другим путем. Стилистическая экспертиза, показания свидетелей. Но тогда мне уже трудно будет облегчить вашу участь.
— А можете — так и идите. Другим путем. Подсказать куда? Пропуск подпишите, будьте добры.
Алексей ставит росчерк на белом бумажном квадратике. Латкин выхватывает пропуск из пальцев Бессонова. Останавливается в дверях:
— Не для протокола. Хуйло ты, Леша. Понял? Пока.
Камера задумчиво поднимается с непроницаемого лица Алексея на стену с портретом президента.
На ветру качается фонарь, освещающий физиономию Володина на плакате. Свет выхватывает часть слогана: УЩЕЕ ЗА НА
Идет дождь.
За окнами офиса гремит музыка. Somebody's gotta die, somebody's gotta die!
В офисе людно, пьяно, шумно. На столах бутылки коньяка, водки и виски, пластиковые стаканчики испачканы томатным соком. Мониторы сдвинуты. Бумаги разбросаны.
— Мы прошли по лезвию, ты понимаешь это? По лезвию, блядь! — технолог Павел обнимает райтера Никитина. — Пятьдесят два, сука, процента!
— Понимаю, Паша, — говорит грустный и трезвый Никитин.
— Вячеслав Володин уже поздравил с победой своего конкурента, действующего губернатора Олега Смолина, — холодно говорит ведущая с экрана плазмы, — правда, поздравление это пришлось принести заочно, поскольку, где сейчас губернатор, остается неизвестным.
— Я уважаю волю избирателей, — говорит осунувшийся Володин, — и поздравляю всех нас с победой того, кого жители региона сочли наиболее достойным. Со своей стороны, хочу сказать, что…
— Отсоси! — показывает фак экрану технолог Павел. — Со своей стороны!
В соседнем кабинете девочка–юрист, сидя на краю стола, хохочет над тем, что говорит ей собеседник из высокого кресла. Отсмеявшись, говорит:
— Вы знаете, а я вас сперва так боялась! Я с такими людьми не общалась никогда!
— Да перестань, — говорит Смолин. — Какими такими, я такой же, как и все. За то и любят.
Он поднимает ко рту стакан с коньяком, маскируя улыбку.
— Да конечно, рассказывайте!
— Нет, я серьезно. Но вы молодцы, ребята, — меняет он тему, — я видел, как вы работали. За деньги так не пашут. Душу надо вкладывать.
— Так интересно же!
— Интересно? Что?
— Столкновение характеров. Постоянный форс–мажор. Решения нужно принимать быстро и правильные. Драйв!
Смолин смотрит на нее с грустной улыбкой.
— У меня дочка твоего возраста. В Швейцарии сейчас. Я все думаю, может, зря ее с самого детства оградил от всего? У нее все хорошо, но…
— Что? — Женя вопросительно улыбается.
— Ну, нет в ней такой энергии, как в тебе. Жизни такой не чувствуется.
Он улыбается ей в ответ. Чуть виновато.
— Женя. Женя! — зовет девочку–юриста из коридора бледный Никитин.
— Ну что?
— Выйди на секунду, надо.
В коридоре он хватает Женю за руку и тащит к выходу.
— Никитин! — смеется Женя. — Ты что, ревнуешь?!
— Я тебя п-посажу, — говорит он, заикаясь. — Вон такси стоит, отвезет тебя.
Вытаскивает ее на улицу, сажает в такси.
— И телефон отключи! — кричит вслед отъезжающему такси. — Высп–пишься хоть…
Последнее смешное оправдание Женя выслушать не успевает.
В окно своей квартиры за отъезжающим такси смотрит Алексей. Немного подумав, набирает номер на сотовом:
— Бадри Автандилович, извините за поздний звонок, из Управления вас беспокоят. Старший лейтенант Бессонов. Я по поводу информационных материалов, которые посылал вам сегодня днем. Получили? Да. Да. Бессонов. Я хочу сказать… Одну минуту. Хочу добавить, что достоверность материалов может подтвердить сотрудник охраны губернатора. Максим. Фамилию сейчас не вспомню, если надо, утром уточню. Да. По этому телефону. Всего доброго.
Инаугурация. Я прохожу мимо полицейского поста, кивнув на ходу. Моментально вскочивший полицейский, с грохотом опускается на свой стул. Внизу, в холле перед конференц–залом, понемногу собираются приглашенные. Мужчин я знаю всех, их спутниц — через одну. На почти обнаженных грудях сверкают нитки драгоценностей, колют иглами бриллианты в ушах и на пальцах. Мужчины, как на подбор, пузаны с обветренными физиономиями и багровыми загривками, галстуки лежат на животах. Я, впрочем, и сам такой же. Я тяжело дышу, даже когда просто смотрю на них. А мне еще спускаться.
Один охранник впереди, двое сзади. На лестнице пролетом ниже толкотня — журналистов пропускают через рамку металлодетектора, заставляют открывать кофры и сумочки, придирчиво осматривают камеры, штативы. Меры безопасности приняты. Но я знаю, что сегодня все кончится.
В президиуме восседает Володин. Он не торопясь встает мне навстречу, протягивает руку, улыбается. Сверкают вспышки, щелкают затворы. Хочется пригнуться. Я иду к трибуне и вижу, как из боковой двери, там, где охрана, выходит незнакомый парень, и в руке у него определенно не фотоаппарат. Чувство небывалой легкости обдает меня, я распахиваю пиджак, чтобы ему было легче целиться, и с улыбкой делаю шаг навстречу. Аллилуйя!
Тонна ледяной воды бьет меня в голову, грудь и в плечи. Я сажусь на кровати, промокшей насквозь. Комната быстро наполняется людьми в кожаных куртках и спортивных штанах. Тяжело отдуваясь, в комнату входит Бадри. Усаживается в кресло. С ним какая–то девица в юбке мини. Примостилась на краешке кресла. Ноги белые, жирноватые.
— Ну, здравствуй, Олежек, — говорит Бадри. — Разговор у меня к тебе.
— Максим, — говорю я, пытаясь всплыть на поверхность, — в чем дело?
— Так разговор к вам, а не ко мне, — пожимает плечами Максим.
— А позвонить нельзя было? — спрашиваю я у Бадри недовольно.
— Нельзя было, — грустно отвечает он. — Серьезный разговор. Так что там с убийцей девочки? Скажешь мне?
— Нет пока новостей, Бадри. Что будет — тебе первому сообщу, ты знаешь. Это повод вламываться?
— Не хочешь говорить, — еще больше грустнеет Бадри. — Скрываешь от меня. Максим, может, ты расскажешь тогда?
— Да поздно я зашел, — говорит Максим. Слушаю его, как сквозь вату. — Она уже мертвая была.
— Что видел, говори.
— Что видел… Этот в одной рубашке был. Белой. Только жопа его жирная под рубашкой елозила. Оттащили, он невменяемый. «Она в порядке? Она в порядке?!» Сука такая, тварь, блядь! — Максим кидается на меня, но его успевают перехватить.
Я мертвею. Внутри как в компьютерной игре что–то отрывается и падает, падает вниз.
— Бадри…
— В моем доме, — тихо говорит Бадри. — В моем доме.
— Бадри! Не было этого! Я клянусь! Дочкой! Я не помню этого!
— Ты понимаешь, да, каких людей я подписал. Ты понимаешь, мы все сделали для тебя, да. А ты… не помнишь. Ой, как нехорошо… Лизонька, налей мне водички…
Девица снимается с кресла и идет на кухню. Головы братков поворачиваются за ней следом. Я опрокидываю ближайшего, бросаюсь к двери — из ярко освещенной комнаты в темный холл, там лестница, второй этаж, там пистолет.
И попадаю ногой в теплый сугроб. Лечу головой вперед. Резкая боль в глазах, слезы брызжут, как у клоуна, струями. Голова кружится. Меня поднимают, тащат обратно в комнату. Мимо трупа Магды.
А я и не вспомнил о ней.
— А ты не знаешь, Олег, — невозмутимо продолжает Бадри со стаканом воды в руках, — куда у меня администратор пропала на следующий день? Блондиночка такая ебливая, Светлана. Тоже не помнишь, наверное, да?
Я мотаю головой. Звезды в глазах.
— Не помнишь? Дома нет ее, не звонила никому. Я беспокоюсь за нее. Не беспокоиться мне?
— Бадри… я все исправлю… ну что мы, как дети…
— Как дети, говоришь. Ах ты, шакал. Шени дэда мутели шевеци. Пи–да–рас. Максим, мальчик, можно.
— Я перегорел, — говорит Максим, — можно я просто посмотрю.
— Можно, дорогой! Кузя, Рябой, берите барсука, ваш он теперь.
Двое берут меня как узел с грязным бельем и швыряют на пол. Я вижу, как у Бадри трепещут в ноздрях серые волосы. Он запускает руку под юбку Лизе. Две дегенеративные хари склоняются надо мной. Так близко, что я вижу обломки желтых клыков в их раззявленных ртах.
— Ну что, чушок, тебя нам отдали. Ты понял, да?
Лиза щелкает пультом от музыкального центра. Играет мое любимое — постепенно прибавляя голоса и звука — Some–body to lo–ove, some–body to LO-OVE, LO-OVE, LO-OVE!
За окнами проносится время, сгибая деревья, сбивая складками воду в бассейне, разрывая небо. Уже поздний вечер, почти ночь. Я почти ослеп, потерял голос — я не знал, что мужчина может так визжать — вижу какие–то багровые лохмотья. Подозреваю, что это мое лицо. Где–то за километр в белом кресле сидит белый Бадри, строгий, верный, справедливый, честный Бадри, неумолимый Бадри… Но нет, он милует меня. Он говорит своим псам — отойдите. Они расступаются. Музыка стихает. Свет в глазах у меня сгущается, завихряется спиралью, из вихря выглядывает смешная острая медная мордочка пули, невыносимо долго висит она у меня перед глазами, прежде чем войти с ласковым глубоким поцелуем в левый глаз, и вот взрывается моя голова, забрызгав кроссовки стоящим рядом, высунувшим языки псам Бадри.
