«Девушка, какой смысл злится на несчастного ребенка? Ведь твоя Виола — всего лишь ребенок, лишенный родительского тепла. Представь себя психологом, а Виолу — своим пациентом. Что ты чувствуешь по отношению к ней? Профессиональный интерес. Может быть, жалость. Твоя задача не воевать с ней, а помочь. Помочь стать нормальным человеком».
В этот момент Стася вошла в столовую и замерла на пороге. Огромный зал, под потолком которого висела гигантская люстра, был уставлен длинными столами. По четырем углам возвышались колонны, которые украшали фигурки упитанных амурчиков. Одну стену занимали гигантские окна почти до самого пола. На противоположной стене висела большая картина в богатой позолоченной раме. «Пир в Кане» Веронзе Паоло — определила Стася. Середина шестнадцатого века. Копия. Причем, очень не плохая. Как внучка искусствоведа она прекрасно разбиралась в живописи.
Девочка была настолько потрясена дореволюционным великолепием столовой дома князей Вешицких, что не заметила опасности — ноги, заботливо подставленной толстой подругой Вилки. Стася сделала шаг, споткнулась и растянулась на полу во весь рост. Мир над ней тут же взорвался многоголосым хохотом.
— Это кто?
— Новенькая.
— Чего она на ногах не стоит?
— Эй, вставай!
«Лучший способ не остаться не замеченной — шлепнуться посреди столовой! — решила про себя Стася, — А лучший способ не выглядеть при этом дурой — улыбаться!» Она натянула лицо радостную улыбку и подняла голову. Прямо на нее смотрел зрачок видоекамеры.
— Немедленно поднимайся! У нас тут гости, телевиденье, а ты развалилась! Еще и лыбится! — Стася тут же узнала высокий голос Стервеллы Родионовны, которая злобно взирала на нее сверху вниз. Ее вторые подбородки подрагивали от негодования.
— Но это же не я! Вы ведете себя не педагогично! — возмутилась Стася, отряхивая юбку и потирая ушибленную коленку. От обиды к горлу подступил комок, а на глаза начали предательски наворачиваться слезы.
— Молчи, убогая. Еще учить меня будет! Иди на место, — прошипела директор интерната. И тут же продолжилась приторным голосом, обращаясь к съемочной группе, — На обед сегодня у ребят мясной суп, куриные котлетки с картошечкой и великолепный клубничный бисквит. Ну, скажите, в каком еще интернате так забоятся о здоровье своих воспитанников?
Журналистка, круглолицая девушка с микрофоном, дежурно кивала. Оператор, патлатый парень, снимал лица ребят. Дети, стараясь попасть в кадр, напирали на него — в результате около дверей столовой образовалась небольшая давка. Стася с трудом вылезла из толпы и пошла к столу, за которым сидели девочки из ее комнаты. Никто из них не проронил и слова, когда она села на свободное место.
«Только не плакать! Только не плакать! — уговаривала себя Стася, — Слезки, стойте! Возвращайтесь на место! Что бы мне такое представить? Ну, например, что я попала на другую планету. Здесь все иначе. Здесь живут одни инопланетяне. Они ставят друг другу подножки, пинают чемоданы, требуют подарить им свой рюкзак. Они не злые — просто совсем другие…»
Перед Стасей появилась тарелка супа. Две женщины в белых поварских халатах расставляли по столам первое, от которого исходил умопомрачительный запах. Живот отреагировал на него радостным урчанием. Девочка взялась за ложку. Попробовала. Вкусно. Очень вкусно. Странно, а ведь бабушкины супы она терпеть не могла. Впрочем, не только супы. Пюре у нее тоже не получалось, а о пирожках и речи быть не могло! В общем, член Союза писателей Эльвира Эдуардовна не умела готовить. Ну, разве только яичницу и овсяную кашу. Это два блюда у нее выходили вполне прилично. Впрочем, бабушка не комплектовала по поводу своих кулинарных способностей. Совсем наоборот — смеялась и раз в неделю приглашала тетю Лару наварить борща и нажарить котлет. Так и жили.
Тарелка супа мгновенно опустела, а на столе уже появилась горка жаренной картошки и пара розовых котлеток. М-м-м, как вкусно! Жизнь налаживается! Это ощущение укрепилось еще больше, когда повара понесли на подносах тарелки с клубничным бисквитом — треугольники, покрытые консервированной клубникой. Ягодка к ягодке — словно из книги по кулинарии. Стася уже подцепила самую крупную клубнику вилкой и собиралась отправить ее в рот, когда почувствовала рядом с собой какую-то возню. Справа от девочки сидела маленькая Женя. Она наклонилась над тарелкой с бискивтом, судорожно вцепившись в края. За ее спиной стояла все та же Вилкина подруга.
— Отдай! Тебе все равно нельзя! У тебя аллергия! — требовала она, пытаясь отобрать тарелку с пирогом.
— Нет, не правда! Отпусти! — попискивала Женя.
— Отдай. Не связывайся с Дылдой! — шепнула Мила, сидевшая слева от Жени.
Стася быстро оценила ситуацию, протянула руку и слегка надавила на запястье Дылды. Та мгновенно побледнела и отпустила тарелку. Дядя Тарас успел научить свою маленькую подружку паре полезных приемов.
— Убью, гадина! — потянула Дылда и уже нависла над Стасей, но в это мгновение около девочек оказалась телевизионная группа, которая все время снимала счастливые лица детей, поглощающие клубничный бисквит.
— Скажи, пожалуйста, тебе нравится в интернате? — Спросила Стасю журналистка, протягивая микрофон.
— Это замечательный интернат! — не растерялась девочка. В московской гимназии ей не раз приходилось давать интервью — ведь у них было свое собственное школьное телевиденье. — Я здесь всего первый день, и не перестаю удивляться, с каким уважением и заботой все здесь относятся друг к другу.
— Во, шпарит! — восхищенно шепнул оператор.
— Например, только что вот эта девочка, — Стася показала на Дылду, которая тут же попала в объектив телекамеры, — поделилась со своей одноклассницей клубничным бисквитом! Она очень любит сладкое, но нашла в себе силы отказаться от него, ради своей подруги.
Дылда что-то злобно зашипела и убралась на свое место. Отбирать десерт после такого представления было бы глупо.
— Ты здорово держишься перед камерой! — похвалила журналистка, сворачивая шнур микрофона, — Приходи, как закончишь школу, к нам, на Тихореченск-ТВ, из тебя получится отличный журналист. Меня Саша Кандалинцева зовут.
— Стася. Стася Романова.
— Вот и познакомились. Трудно будет — звони. Приедем, снимем репортаж о том, как в интернате притесняют новичков. Я ведь видела, что это гарна дивчина пирог у твоей соседки отбирала. Короче, звони, — Саша протянула Стасе свою визитку, улыбнулась, подмигнула и отпарилась вслед за своим лохматым оператором.
— Все, Стася, жизни теперь тебе не будет, — со знанием дела сказала, сидевшая рядом Мила, — Вилка достает, так еще и Дашке-Дылде насолила. Осталось только с Наркой поцапаться.
— Нарка — это кто?
— Ну, это третья в их компании — Гульнара. Раскосая такая. Татарка. Она по-русски почти не говорит, зато все понимает. И Вилку слушается как собака. Ладно, лучше с тобой рядом не сидеть, а то они и ко мне прицепятся.
Стася стало противно. Она считала, что трусость — это самое худшее качество в человеке. Даже хуже глупости и подлости.
— Спасибо, — вдруг сказала, молчавшая все это время Женя, — Меня здесь еще никто не защищал. — И снова умолкла, доедая свой бисквит.
Стася положила в рот последнюю ягоду, отнесла грязную посуду и отправилась на поиски пятой комнаты. Ждать Милу и Женю она не стала. Ей было стыдно за их трусость, да и вряд ли они осмелятся ее провожать. Поэтому Стася шла по коридорам одна. И, конечно, быстро обнаружила, что заблудилась. Девочка оказалась в небольшом зале, стены которого были увешаны детскими рисунками. Осенние деревья, дымковские игрушки, ваза с ромашками. Обычный набор тем для любой художественной студии, и вдруг… Огромный рыжий кот. Толстый, вальяжный, жмурится на мир разноцветными глазами: один — зеленый, другой — желтый. Рядом с ним устроились воробьи. Такие же толстые и умиротворенные. Компания сидела на крыше многоэтажки, за ней проступал контурами погруженный в сумерки город. Стася смотрела на рисунок и чувствовала, как ее заполняет ощущение «весеннего ветра». Так она называла внезапную радость с примесью надежды, когда хочется вскочить и пронзительно закричать «иииии!!!». Первый раз это чувство посетила ее лет в шесть. Она гуляла с бабушкой по парку, как вдруг налетел влажный мартовский ветер, пропитанный запахом капели и набухающих почек, забрался под куртку, растрепал челку, заставил раскинуть руки и закружится на месте. Тогда девочке показалось, что мимо пронеслась невидимая карета, запряженная шестеркой лошадей, в которой сидела красавица Весна, объезжающая свои владенья. Бабушка, конечно, отругала ее, объяснила, что визг без причины — признак невоспитанности, причесала челку деревянным гребешком, застегнула куртку и велела идти домой. Воспоминание о той прогулке оказалось таким ярким, что сейчас, стоя в полутемном коридоре, Стася почувствовала пряный аромат набухающих почек и запах талой воды. Странно, что «весенний ветер» снова напомнил о себе именно теперь, в конце октября, когда за окном вот-вот полетят «белые мухи», когда бабушки больше нет, и никогда не будет, а ее достает компания интернатских девчонок. Неужели виной этому толстый рыжий кот? Кто же его нарисовал? Стася посмотрела на подпись: «Соболев, 12 лет». «Тоже двенадцать. Вместе учиться будем!» — обрадовалась она. Постояв еще немного у рисунка, девочка отправилась на поиски своей комнаты.
