Регина Наумова - Ты спросил, что такое есть Русь…

Что стучит в его сердце, гудит в голове,
Почему он из бронзы навечно отлит?
Человек будто с нами и вроде бы — вне;
Подперев подбородок рукою, сидит

В напряжённости… Голой своей красотой
Демонстрируя всем обречённую плоть.
И печатью на умном лице неземной,
Подтверждает, что смерть не дано побороть.

О «Мыслитель» Родена, ты бронзой дрожишь,
Как телесным нам быть, коль подходим к черте? —
Понимаем, ждёт та, от кого не сбежишь…
Не убит человек правдой злой; в кутерьме

Всё же нянчит внучат, сеет в поле зерно,
Собирает его без особых потерь,
И молитвы творит, и готовит вино,
И слагает стихи… что же делать теперь?

Как истерзанный зверь, лижет раны свои…
Передаст для потомства он в горестный час
В песнях вещих свой сказ про достойные дни,
И про то, что Христос жил когда-то средь нас…

Тысячелетия историю слагает
Род человечий, начиная с древних мифов.
Принять, осмыслить этот мир, понять природу
Народы тщились. И сейчас ещё витает
Всех предков дух воображению в угоду.

В Иванов день, обычай всеславянский вспомнив,
Купаюсь в озере, в пруду и в речке — праздник!
И очищающий костёр считаю другом.
В честь солнца всё, как завещала Русь, исполнив,
Всегда прошу богов с очерченного круга

Дать обладанье мне искусством слова: рвенье
К урокам мудрости, фантазий, чувств. Дать силы
Люд высотою увлекать, чтоб отражались
В рифмах моих и отношение, и бденье.
Чтоб наши дни победно дальше продолжались.

О внук известнейших титанов Кея с Фебой
И сын богини светлой Латоны и Зевса,
Мой златокудрый бог искусств и предсказаний,
Когда гляжу во снах на солнечное небо,
Душою чувствую: вкруг — призраки древляни.

Бог-врачеватель, воплощенье света солнца,
И Артемида, Аполлонова сестрица,
Ты — воплощение луны, позвольте с вами
О думах грустных говорить, ждать, что проснётся
К тем состраданье, кто вас предал… Я стихами

Пересказать должна суметь ответы с неба,
Зря целлюлитными вас тучами люд видит.
Духовных заповедей жду, заветов жизни,
Всевластье тайн принять, где б дух мой вольный ни был —
В широтах древней тверди или вод Отчизны.

Смешат излишества плакатов и портретов,
И груды вывесок из слов чужих — обидны!
Реклам атаки и компьютер сеют враки,
Глушат нас ложью депутаты, президенты…
Укладом жизни русской правят вурдалаки.

Они и мы… Есть между нами мифов бездна,
Они в высотах, ну а мы на дне, похоже,
Они, что крысы при вампирах, ух как ловки,
Руси богатства за кордон — в банк; всё чудесно!
Не позабыли, знать, партийной подготовки!

Голосовать не веря — значит мёрзнуть душам,
Глаза стеклянные, начать с бомжей, пьянчужек…
Больных хронических не счесть; СПИД да наркотик…
И осмелели воры, даже свет не тушат.
Прут фирмы типа: «Это любит ваш животик».

Дома в стране пропахли прахом ветеранов,
Победу Родине добывших ценой крови.
Для богачей, меняя органы на мани,
Детей бездомных живодёры, как баранов,
Уж поставляют… И — убийства на экране.

О слёзы горькие — кругом… и паче, паче.
Боль одиноких, нищих, высмеянных, деток
И стариков в обмане. Матерей страх наших…
Как тяжко жить в стране, где честный люд всё плачет,
Пора народу встать лицом к событьям страшным.

Зрю с грустью толпы и толпишки; полагаю,
Там те же лозунги, что в прошлые столетья,
А я-то им всё о любви сказать пытаясь,
Среди руин кариатидою шагаю…
Души кровавые рубцы жгут, воспаляясь.

Как воскресить достойный образ россиянский?
И как урон восполнить, взятый в перестройке?
Жаль, что нельзя к хвостам коней вязать убивцев,
Воров, предателей, лжецов… пусть окаяннский
Обычай предков, но учил он нечестивцев!

Когда, на тучи глядя, вижу землю предков,
Всё холм рисуется с тремя богатырями,
Они-то Русь не продадут, стоят на страже
Границ российских; булавой и луком метким,
Мечом… изгонят рать… и дьявольскую тоже…

И всех врагов: своих, чужих… с земли пресветлой.

Что ж, отсмеялась беззаботным смехом,
Давно в тревоге по земле хожу;
Стихи ответствуют подобьем эха
С души, которой о тебе тужу,

Моя Отчизна, русская сторонка,
Священна сень рябин, дубов, берёз…
Снега, сосульки, ледяная кромка,
Грачи на пашнях… трогали до слёз;

Ещё, конечно, — пристани речные,
Паромы их, да лодки, да баржи…
Плывёшь по Волге — нивы золотые
Вокруг поют овса, пшеницы, ржи…

И песни славные в любой округе
Парят, как птицы; каждый куст степной
Хранит заботливо гнездо пичуги…
Где благодать, что сделали с тобой?!

Пред уцелевшим теремковым домом
С вишнёвым садом погружённой в тьму
Когда-то людной, а сейчас бездомной
Деревни, плачу сердцем по всему…

Твоей культуры чую запах тленья,
Зачем тебе чужой уклад, грехи,
Мат, пошлость и невежество в твореньях?
Что, разве классики тебе плохи?

Люд разный — чокнуться, смириться, спиться…
Горазд кто как, а я пишу стихи:
Чтоб твоей славе вновь восстановиться —
Чертополох полю да лопухи…

Селиться на холмиках любит цветок
Таких, что всегда при рытье возникают;
Душа человека, коль кончился срок,
В него поселяется… Кто его знает,

Быть может, предания правду рекут:
Поклон от усопшего тот мир дарует
Оставшимся жить… Звёзд горящих приют
О жизни их новой так нам повествует.

Печальный цветок охраняет покой
Погибших солдат, спящих в братской могиле,
Он ветру и времени холм дорогой
Стереть не позволит, хвала его силе;

Недаром киоты с иконами им
Всегда украшали бабуленьки прежде,
Бессмертник в деревне любой русской — чтим,
Не гибнет и сорванным, словно надежда.