Мокнут розы по утрам.
Я люблю такие встречи -
Чтобы был намёк на счастье,
Где спокойно дышит радость
С удивленьем пополам.
Распускает в сердце нежность
Ароматные бутоны.
Мреет парус одинокий
В затуманенной дали.
Я ловлю такие звуки!..
Я люблю такие строки!..
Что из полноты небесной
Прямо в сердце мне сошли.
* * *
В рыхлой дымке мреет солнце,
Будто в шубу завернувшись.
Холода стучат в оконце,
Им в ответ смеюсь, проснувшись.
Зябко. Согреваю пальцы.
Согреваюсь кружкой чая.
Книгу достаю и пяльцы -
Не ропщу и не скучаю.
Коктебельскою зимою,
Коктебельскою прохладой
Моря шум везде со мною -
Что ещё для счастья надо?
СТАРЫЙ КРЫМ
Зной. Кучевые облака
Над белым маревом зависли.
Крым Старый отлежал бока
Пологих гор, пространных мыслей.
В пирамидальных тополях
Плутают запахи базара,
А рядом, у автовокзала -
Калитка в розовых цветах.
Горячей пылью дышат все.
В тени изнемогает сука,
А с ней и я прижала ухо -
С любовью - к выжженной земле.
БУСЫ КОКТЕБЕЛЯ
Пахнет морем, и рыбой, и чем-то ещё незнакомым
В полотняной палатке, нагнувшейся над прибоем.
Ветер гладит с утра Енышара пологие спины,
И трепещет шиповник над вырезом седловины.
Старый мастер, обветренный, как маслина,
Что-то мудрое режет из кости и лепит из глины.
Что-то, чикая ножичком, медленно вырезает,
И одно к одному серебристою ниткой скрепляет.
Украшает затейливым и непонятным узором.
И на море взирает обветренным, выцветшим взором.
И с любовью в руке свою новую ношу качает -
Будто в мире младенца с улыбкою привечает.
Расставаться с поделкой не больно ему и не грустно.
Уношу Коктебеля суровые, грузные бусы.
В них и тяжесть, и нежность.
И зноем полдневным согреты,
Будут мне возвращать они
Счастье ушедшего лета.
Борис БОГАЧЁВ
(1973-2015)
Родился в Москве в 1973 году. Окончил Институт связи им. Подбельского. Стихи сочинял с юношеских лет. Скоропостижно ушёл из жизни 21 января 2015 года.
Бесценный аромат цветенья
В СТАРОМ ДОМЕ МОЁМ
В старом доме моём только два этажа,
Только встречи и только разлуки.
В старом доме моём все ступеньки дрожат,
Как старушечьи жёлтые руки.
В старом доме моём нет горячей воды,
Нет балконов, нет ванн и паркета.
В старом доме моём нет героев страды,
Интеллекта нет и этикета.
В старом доме моём удивительный мир,
Не похожий на все остальные.
В старом доме моём только восемь квартир,
В коих двери отнюдь не стальные.
Ну конечно, чего же трястись и дрожать,
Как старушечьи жёлтые руки?
В старом доме моём только два этажа:
Двери прошлого, окна разлуки.
ЦВЕТОК
В нехоженых лесах растёт цветок,
Где нет мерила цен и жизнь богата.
Лелеет ветер нежный лепесток,
И солнца луч ласкает до заката.
Но в лунный час, когда он зацветёт,
Придёт влюблённый по глухой дорожке,
Чтобы сорвать, прервав цветенья ход,
И поднести любимой на ладошке.
И будет обозначена цена
Его цветенью - вазой умиранья.
Вуалью туч покроется луна,
И лес замрёт в минуту расставанья.
Забудется его печальный лик,
Придут на смену новые растенья.
Ах, как недолог был, но как велик,
Бесценный аромат его цветенья!
Наталья МИХАЙЛОВА
(1964-2013)
Актриса, певица, художник, поэт. В 1981 году поступила на актёрский факультет Театрального училища им. М.С. Щепкина при Малом театре. После его окончания всю жизнь посвятила созданию и становлению Московского историко-этнографического театра, проработав в нём почти 30 лет. Автор сборника стихов "Мой контур" (2014), который она так и не успела увидеть...
Высокое белое небо
О БЕЛЫХ И КРАСНЫХ
"Кто это, бабушка?
Бьются, сражаются!
Мчатся на конницах! В кровь расшибаются!
Кто ж это, бабушка? Белые? Красные?" -
"Русские, деточка! Слёзы напрасные[?]"
ВОЕННЫЕ ПИСЬМА РОДНЫХ
Разбираю военные письма -
Треугольники пахнут золой.
Рассыпаются буквы на листья
И, взлетая, срываются в бой.
Я кричу им: "Родные, не надо!
Соберитесь обратно в конверт!"
Завалили меня листопадом.
"Ты в засадном[?]" -
прошепчут в ответ.
ВЕРИЛА-ВЕРЮ
Сиротство смеётся и крутит пластинку,
Заело на "верила-верю[?]"
Я в детстве губами ловила снежинки.
Забавно. Сейчас не умею.
Дождаться себя, постоять у подъезда
Да так и застыть у двери.
Моё ожиданье себя бесполезно
В хрущобе под номером три.
Гурьбой пробегают с портфелями дети
И смехом смеются иным.
Их лица прекрасны, их головы светлы.
А я тут - с сиротством своим.
МНЕ РУБАХИ СТИРАТЬ
Мне рубахи стирать - только мучиться.
От крови оттирать не научишься.
Полоскать, полоскать да отбеливать.
Кто же так научился стрелять да простреливать?..
Выжимать, колотить да выкручивать
И сухую улыбку вымучивать.
Раны, раны[?] а в складке губ - обещание.
Он пытался шутить[?] на прощание.
Он останется здесь - через всё - моей детушкой!
Утирая раны простой серой ветошью,
Он ладонями воздух ловил, рвался, маялся!
Он меня целовал и жалел - и не жаловался.
Пахнет свежестью и морозом
От застиранных белых рубах!
И высокое белое небо
Исчезало в его глазах[?]
Любомир ОРЛОВЕЦ
Настоящее имя - Артём Геннадьевич Балай. Родился в 1988 году. Детство провёл в Орле. Имеет диплом инженера. Служил в ракетных войсках. Стихи пишет с 15 лет. Живёт в г. Одинцово Московской области.
Речь земли
РОЖДЕСТВО В ОРЛЕ
Мне слышится стук подков -
Так снег под ногами звонок,
И чудится ржанье конок,
Как эхо былых годов.
Снуёт маскарад теней
В лучах фонарей и окон.
Гирлянды горящий локон
Навис над Окой моей.
Уснула река во льду,
Но всё же течёт неспешно,
И я по воде иду.
Замёрзшей воде, конечно.
СЕЯТЕЛЬ
Травы пахучие в поле цветут,
Силы могучие царствуют тут.
Выйду я за полночь, лягу в траву,
Звёзды и месяц к себе призову.
Небо ты звёздное, дай же мне сил,
Чтобы я утром те травы скосил,
Чтобы в том поле посеял зерно,
Если Всевышним мне это дано.
ОТСЛУЖИВШИЕ ЛИСТЬЯ
Сырой сентябрь миновал,
Заставил нас надеть бушлаты.
Зачем же листья посрывал,
В чём эти листья виноваты?
Зачем он выгнал их на плац
В промозглый день с холодным ветром?
Зачем шагали метр за метром
Они по плацу вместо нас?
Ты видел их в последний раз,
Они ушли - их не ищи ты.
Скажи, солдат: они убиты
Или уволены в запас?
Бог даст, и будущей весной
Их молодое пополненье
Замрёт на ветках от волненья
В зелёной форме полевой.
Теги: современная поэзия
Нет кумиров, есть таланты
В современной России крупные издательства процветают за счёт массовой (детективы, фэнтези, любовные романы) и прикладной (учебники, справочники, путеводители) литературы. А мелким приходится выживать, подолгу искать целевую аудиторию, продумывать свежую концепцию, привлекать читателя интересными книгами. Второй путь, безусловно, сложнее. Но и, несомненно, благороднее. Издательский риск в такой ситуации, конечно, велик, но оно того стоит, если речь идёт о культуре своей страны. Издательство "Дикси Пресс" уже не первый год радует нас нестандартными ходами, выпуская книги как нашумевших авторов вроде Валерия Былинского или Платона Беседина, так и совершенно никому не известных, делающих в литературе первые шаги. Это могут быть и отдельные авторские книги, и коллективные сборники стихов и прозы. Стоит отметить немаловажную деталь: для "Дикси Пресс" нет кумиров. Здесь могут отказать в выпуске книги раскрученному писателю, но при этом дать "зелёный свет" новичку. Главное, чтобы книга была свежей и талантливой. О некоторых авторах, изданных "Дикси Пресс", мы и поговорим.
