Дорога уходит во тьму.
Чего ещё, милые, ждать?
Глаза привыкают к тому,
что лучше бы не наблюдать.
Листается памяти том,
читается скорбный букварь.
Петардой, звездою, крестом
взрывается этот январь.
2010
НОВЫЕ ВРЕМЕНА
Всё то же, хоть тресни!
Разруха, беседы с мессией…
И старые песни
витают над новой Россией.
И новые люди
идут,
как и прежние –
нервно,
с арбузом на блюде
или с главой Олоферна.
ВЕСТЬ
Как торжество неправды,
времён изъян,
на берегах Непрядвы
растёт бурьян.
Но в душах возникая,
несётся весть:
– Какая-никакая,
но правда есть!
МОСКВА
Елена ПИЕТИЛЯЙНЕН
Говори со мной из вчерашнего
ПОСЛЕДНИЙ ДЕНЬ ЛЕТА
Печаль стареющих соцветий
Пчела попробует на вкус.
Последним солнцем на рассвете
Шиповника обрызган куст.
Оплывший август клонит сонно
Дожди в пожухлую траву.
И с полувздохом-полузвоном
Струну гитары оборву.
Так лопнул день последний лета.
Его на гриф не натянуть.
И, с глаз исчезнувший бесследно,
Свой тайный продолжает путь.
Безродный ветер в листьях шарит,
Куда клубком свернувшись, влез.
А дождь – неистовый пожарный –
Всё тушит запалённый лес…
***
В облаках – как в плафонах матовых –
Солнце жёлтою лампой горит.
Говори со мной, Анна Ахматова,
Из вчерашнего говори.
В комаровских аллеях липовых
Или в хвойных лесах сухих
О стихах говорить могли бы мы
Или, может быть, не о них.
Запоздало к тебе приехала,
Но хожу по земле твоей,
На которой залив – прорехою –
Неожиданней и светлей.
А на нём – как тогда – представишь ли?
Каменистой гряды разрез…
Над последним твоим пристанищем –
И стена, и чугунный крест.
Но за серой стеной бетонной
Шелестит каждый год трава.
Так из жизни твоей бездонной
Прорастают в стихи слова…
***
Будьте около, будьте рядом,
Будьте подле меня и возле.
Будьте голосом, мыслью, взглядом,
Будьте «до» со мной, будьте «после».
Будьте тоже там, где мне надо быть.
Хоть и нет ничего бесполезней.
Будьте искрою, будьте снадобьем
Для меня от моих болезней.
От тревожности и отчаянья,
От беспомощного надрыва.
Будьте нежным моим молчанием,
Будьте паузой над обрывом.
Будьте, будьте со мною, будьте…
Голос мой – дуновение ветра.
Я – у камня на перепутье.
А до Вас ведь – всего полметра…
***
Нет у меня ничего…
М. Волошин
Нет у меня ничего, кроме прошлого
в хрупкой оправе,
Кроме солнечных пыльных лучей,
протыкающих время насквозь.
Нестерильным событием вновь
день сегодняшний грубо отравлен,
И прокисший кислотный дождь
забивает последний гвоздь.
Нет у меня ничего,
только кончик махрового лета –
Чтоб украдкой с берёзы смахнуть
навернувшийся жёлтый лист.
Да ещё мне досталась боль
твоего неостывшего следа –
Вот и нет у меня ничего…
Циферблат бездыханно чист.
ПЕТРОЗАВОДСК
Владимир КРЮКОВ
С каждым бывает
Памяти ушедших
Я любил городские прогулки,
Но не улицы, а переулки,
Что душевной беседе нужны,
Воскресенского взвоза брусчатку
И старинную точную кладку
Вдоль обрыва идущей стены.
Тот же Томск, но по вещему слову
Всё былое не сбудется снова,
Не сойдёмся, не свидимся в нём.
Отменяются все наши встречи,
И сегодня могу я у печи
Посидеть впереглядки с огнём.
Мы как будто молчим. Но при этом
Хорошо бессловесным дуэтом
Скрасить сумеречные часы.
Поутру задувает за ворот.
В ожиданье автобуса в город
Yesterday помурлычешь в усы.
Приезжаю в 11.30.
Всё тип-топ, как сейчас говорится,
А с проспекта сверну – маета.
Что же делать, своих убывает.
Привыкай, это с каждым бывает…
Но места, понимаешь, места…
***
Цепляясь за неровности досок,
За каждый деревянный волосок,
Снег припадает к ставням,
липнет к рамам,
И вот почти не слышен за бураном
Отважный воробьиный голосок.
Не слышен и собачий дерзкий лай.
Соседский пёс глядит, как хан Аблай,
С прищуром полусонным. Но из будки
Не посылает он сигнал побудки,
Сказав себе: лежи и не базлай.
Заснежен мир, а лучше – заснежён.
Иду без шапки, пожилой пижон,
Иду, смеюсь и Пушкина читаю,
Черпну ладонью и снежок скатаю –
Пусть будет колобком или ежом.
Цепляясь за неровности досок,
За каждый деревянный волосок,
Снег обложил карнизы, липнет к рамам,
Сарай вчерашний белым-белым храмом
Предстал и нынче, кажется, высок.
***
На улице зябко и ветрено,
Но вот что может обрадовать:
Звезда над поломанной веткой,
Холодный металл ограды.
Когда же метель за порогом
Жестока необычайно,
Звук ложечки в чашке чая
Может надолго растрогать.
***
Выстирал, прополоскал, повесил.
Сразу ветер набросился, весел.
Но старая бельевая прищепка
Держит футболку крепко.
Всего-то две плашки, и между –
пружина,
А как ты мне хорошо послужила.
Вот я стою под весёлым ветром,
Под небосводом выцветшим, светлым,
Впитывая и постигая кожей
День погожий. И весь мир Божий.
В этом пространстве,
окутанном тайной,
Кто я? Счастливец и гость случайный.
Жизнь вообще ко мне благосклонна
Вчера, сегодня, во время оно.
И, заслоняясь от солнца рукою,
Вдруг понимаю что-то такое
Про то, что здесь и уже за спиною,
Про то, что есть, что будет со мною.
cело ТИМИРЯЗЕВСКОЕ, Томская обл.
Татьяна ЕФРЕМЕНКО
Мир с изнанки
Сны
Сны – как будто заросли кораллов.
Все такие тонкие, цветные...
Только жаль, наружу очень мало
Можно взять с собой из глубины их.
Задержав до одури дыханье,
Ты решаешь: «Это для стиха!» – и
Достаёшь наверх воспоминанье.
Но оно так быстро засыхает...
Вот оно – уже лишь только камень:
Тусклый, хрупкий, острый и невзрачный.
Ты со зла крошишь его руками:
Что за чушь?! Обидно же,
хоть плачь... Но,
Повинуясь собственной природе,
В час, когда на западе погаснут
Облака – опять на дно уходишь
И глядишь, насколько сны прекрасны...
***
Путь струится чёрной нитью.
Ты, конечно же, не плох, но
Слишком сложен, чтобы жить, и
Слишком сильный, чтобы сдохнуть.
Слишком зол, чтоб подчиняться.
Слишком умный для короны...
Очень трудно развиваться
По таким чудным законам.
Очень трудно знать, что значат
Тени дня и звёзды ночи.
Очень трудно... Но иначе
Ты не можешь и не хочешь.
***
Милое сердцу бремя –
знать этот мир с изнанки,
Падать, но видеть выход...
Падать – и видеть снова...
Как пролетело время:
я уже старше Янки
И приближаюсь тихо
к возрасту Башлачёва.
Не повернуть, хоть тресни, так,
как тебе угодно,
Мир... Но кто честно ищет –
тот награждён и будет.
Милая сердцу песня –
крики ворон голодных.
Милая сердцу пища – добрые, злые люди.
Слышится звон металла,
виден простор скитаний.
Славное это дело! Значит – рванёмся,
ради...
...Сколько ещё осталось?
Я не люблю гаданий
И не пугаюсь белых
пятен в своих тетрадях.
***
В ткань ночей и рассветов
вплетается нить
Ритуальных раскованных плясок.
Подойди ко мне, зверь,
и попробуй вкусить
Это жёсткое горькое мясо.
Подойди и испей эту чёрную кровь,
Захлебнись ею долго и жадно...
Для большого похода меня приготовь.
Знаю я, нет дороги назад, но
Моё сердце горит, ему тесно в груди –
