Впереди меня ждёт вокзал
И любимая…
Милый Проша,
Я ведь главное не сказал!
Не сказал, что в часы веселия
И в минуты вселенских бед
На твоих островах спасения
Прочно держится белый свет.
Моя фамилия
Моя фамилия взрывная –
Не от заоблачных высот,
Не от Балкан, не от Дуная,
А от воронежских лесов.
Где до сих пор дубы и ёлки,
Глухие села на Дону
Хранят, как титул, слово «ёнки»,
Что здесь звучало в старину.
Ах, ёнки, ёнки-однодворки
Промонастырщинской поры!
Российской армии подпорки
Тех ёнок чистые дворы.
Когда труба поход играла,
Враги ломились на редут,
На дальних вырубках орала
Чертили жизни борозду.
Холсты отбеливали ёнки,
Снопы вязали, скот пасли,
И тихо к Господу светёлки
В иконах души их несли.
В пасхальный день лучились лица,
И за десятки пыльных вёрст
Шли ёнки в город помолиться
И сверить цены на овёс.
Дворян сословье и военных,
Те ёнки в храме, у святых,
Жгли воск о душах убиенных
И во спасение живых.
И этот свет, как свет светёлок,
На страже русских рубежей
Преображался в образ ёнок
В сердцах их любящих мужей.
Он восполнял служивым силы,
В ночи светил и в стужу грел.
Ведь это свет самой России
На алтаре их душ горел.
В краю крапивы и паслёнов,
Берёз и клёнов, и осин
Иду в раздумье – правнук ёнок,
Империи Российской сын.
Иду на дальний свет светёлок,
Субтильность пламени храня.
Просвечивается просёлок
Зарёю будущего дня.
Что я несу в делах и думах,
Какой монетой отплачу
Свой долг Агафьюшкам и Дуням
За их заздравную свечу?
Смогу ли ворога осилить
И честь фамилии спасти,
Когда в набатный час России
Удача скажет мне: «Прости»?
Ведь неспроста дубы и ёлки,
Глухие сёла на Дону
Хранят родное слово «ёнки»,
Что здесь звучало в старину.
Осень
Моей матери
Осыпь золотого листопада –
У притихших вязов и ракит.
На пруду, за изгородью сада,
Окоём в безветрии горит.
Сердце наполняется тревогой,
Словно мир багряностью лучей.
Прошумела стая над дорогой
К югу улетающих грачей.
Тихо дымка тянется на плёсы
По реке, по скошенным лугам.
В шаль туманов кутается осень,
Бродит по уснувшим берегам.
Освободи меня, февральВыпуск 6 (15)
Спецпроекты ЛГ / Муза Тавриды / Поэзия
Елена Проскурякова
Елена Проскурякова – поэт, художник, искусствовед. Организатор Севастопольского кинофестиваля «Есть только Миг», посвящённого памяти журналиста Сергея Илларионова. В январе-марте 2014 года в составе агитбригады ЛИТО им. Озерова участвовала в концертных мероприятиях, организованных для курсантов и военнослужащих Черноморского Флота РФ. Живёт в Севастополе.
Друзьям
Как птица, оттолкнувшись от причала,
Взмывала жизнь,
И, кажется, сначала
Никто не верил,
Что так коротка
Нас, в трудности вбивая словно в тесто,
Рука судьбы предупреждала честно:
– Не торопитесь гнать под облака!
Но мы летели,
Всё ещё летели,
И наши удивительные цели
Высвечивали бешеный маршрут.
И осуждали
Тех, кто от бескрылья
Спокойно брёл на реки изобилья
И ждал, когда нас небеса сотрут.
Все наши пируэты и паденья,
И синяки,
И смены точек зренья,
По-детски агрессивные финты
Внизу делились,
Вписывались в графы,
И усмехались те,
Кто вечно правы,
И плакали друзья до немоты.
Как просто небо кончилось к закату
Иль это жизнь уходит виновато,
И выпадают росы на крыло?
И важно утром к солнцу оттолкнуться,
Но всё не то,
И на краю толкутся
Все те,
Кому подняться не дано.
А рядом мы –
Усталые и злые,
Земле и небесам давно чужие
Стоим, в надежде выпасть из оков,
Рассчитываем время для полёта,
Но всё нам непогода да ломота,
И облака не держат стариков.
***
И к каждой девчонке, и к женщине каждой
В мечты пробирается девичьи
Строка обречённая песни протяжной
И свой «Александр Сергеевич»
И бродят меж нами любовь или дружба,
Случайными тайными тропками
Дружить безыскусно – большое искусство,
В любви мы становимся робкими
Любовь – птицелов, не жалеющий дичи
Силки расставляет умеючи…
«Онегин» закончен, но теплятся свечи:
Не спит Александр Сергеевич…
***
Над Балаклавой вечны паруса
И скрип снастей. Здесь серебро кефали,
Как будто звезды сонные припали
К морской волне, приблизив небеса.
И этой бухты царственный изгиб
На сердце шрамом будет неизбежен.
И как бы ни был Океан безбрежен,
Ты к этим скалам навсегда прилип.
Ты обречён на пляже золотом
Искать тропинку затемно шагая,
И, отрицая все красоты Рая,
Лишь Балаклаве посвящать альбом.
Писать, читать и рисовать тайком,
В гитарном звоне Мирозданье слушать…
В нас Балаклава колыбелит душу,
Поя туманом словно молоком.
2014
Освободи меня, февраль,
От наболевшего итога,
Когда, отрезав календарь,
Зима уйдёт и, слава Богу,
Прильнёт лучом несмелый март
К потёкам непромытых окон,
И будут чувства наугад
Простукивать застывший кокон
И сквозь упавшие тела
Вовсю попрёт дурная зелень,
И луг покроется весельем,
И жизнь закусит удила.
***
Мой бедный Петербург, золототканый нищий!
В музейной тишине ссыхаются дворцы,
И стынут купола несобранною вишней,
Где смотрят на Творца заезжие купцы.
Качайте Ленинград, метелевые шубы,
А в памяти его, застрявшей у виска,
Все падают дома, как выбитые зубы
На седину снегов, на молодость песка.
О, Боже, Петроград, белёсыми ночами
Я слышу шелест душ, замученных тобой,
И светится Нева фонарными свечами,
Затянута в браслет мостов и мостовой.
АВГУСТОВСКИЙ ДОЖДЬ
В город, смазанный по вертикали,
Небо разорванное втекает
И женщина, озабоченно горбясь,
Пристраивает зонтик в автобус.
На мостовых отмокают тени.
Тёплый дождь – ещё не осенний.
Скамейки бурые выгнули спины –
Приют притихшей бездомной псины.
Прохожие отскакивают от обочин,
Где лужи веером кособочит.
Насквозь промокший приморский город
(Прозрачный шорох, призрачный шёпот)
У кромки моря присел и заплакал,
И просто растаял, как утренний сахар
И нет больше суши,
И высушить нечем
В душу затёкшие противоречья.
На звёздном дереве времён ...
На звёздном дереве времён ...Выпуск 6 (15)
Спецпроекты ЛГ / Муза Тавриды / Литрезерв
Анастасия Смоляренко
Анастасия Андреевна Смоляренко – поэт, занимается в студии Антоша Чехонте (руководитель – Наталья Свитайло, ЛИТО им. А.П. Чехова). Является участником фестивалей «Чеховская осень» (награждена в номинации «Авангардная поэзия»), на фестивале «Климентфест» заняла первое место в номинации «Авангард», победитель юношеского конкурса «Проба пера».
На звёздном дереве времён,
В Солнечной системе циферблата.
По Млечному пути идём
Слепцами в «никуда» и безвозвратно.
Выпавшим из гнезда орлом,
Созвездия победившим стократно.
Куда бежим? Когда живём?
С рождения не научили наглядно.
Бессмертие, как монета – ребром,
Встала в горле и речь не внятна.
Любовь в душах серых ищет дом,
Вселенской золотой пылью объята.
Натальная карта не укажет цель,
Ткнёт корявым пальцем на ошибки.
Сердце – дыра, а искренность – мишень,
А «доброта» – игра одной скрипки.
На Земле проскользнёт только тень,
Вечность в чьей-то уходящей улыбке.
Один миг – вся жизнь, как день,
Улизнула подобно маленькой рыбке.
На звёздном дереве времён
Кометы цвета спелого граната.
Сгорают минуты синим огнём,
Названные судьбой когда-то.
ИзопоэзияВыпуск 6 (15)
