И пусть ещё я молода,
Во мне ещё не жили дети,
Но знала счастье я труда
И знала, что за всё в ответе.
И пусть враги убьют сейчас
Моё растерзанное тело,
Вождь отомстит за всех за нас,
Смерть – тоже бой и вечность смелых.
Ещё мгновение – и смерть…
От грязных мук я так устала…
Петлю качает в небе жердь,
И жжётся снег больнее жала…
Россия! Вождь! Родной народ!
Враги, пытая, нас боятся!
Они уже смердящий сброд,
Вожди их – жалкие паяцы!
Как небо мутно и тревожно…
Я вижу мир в последний раз!
Продлить мгновенье невозможно…
Родная! Мама! Я умру сейчас!
* * *
Кургановой Е.М.
В оправе чувства жизнь идёт.
Мечтаем, думаем, страдаем.
А лёгкой радости полёт
Всегда проходит где-то краем.
Горит свеча в тиши ночей,
Нет в мире света благородней.
И мысль в тепле её лучей
Всегда и глубже, и свободней.
Не нужно мне чужих похвал,
Саму себя я изучаю.
И чувства огненный накал
Мне дарит слов живую стаю.
И я пишу – строка к строке.
Я мысль любовью подкрепляю.
Гори, перо, в моей руке –
Я мир надеждой окрыляю.
* * *
Моей супруге В.С. Синадской
Лес тот же, да тропа другая,
Ведущая куда-то в облака.
В моей руке, твоя рука, родная,
Вела меня сквозь бури и века.
Твоё тепло мой пламень укрощало.
Стремленья направляло в путь
Нам каждый день нёс вечности начало,
Прости, родная, дай передохнуть.
Могучий лес – земное чудо Бога,
Вздремнувшее в прозрачной тишине.
К нему ведут и тропка и дорога
В осеннем исцеляющем огне.
Давай вдохнём с тобой земного счастья.
Догонят нас последние шаги.
Помолимся святой небесной власти.
С собой возьму тепло твоей руки.
* * *
На плите я готовлю котлеты.
Мну пюре для любимых внучат.
Дышит солнцем ухоженный сад
Лечит душу спокойное лето.
В каждом лете зимы отголосок –
Жухлый лист, не ожившая ветвь.
Память! Память, скажи мне, ответь
Как стереть дней кровавых набросок.
Над землёю парит тишина.
Росной негой туманится поле.
Там комариный писк и воля
Врачуют боль мою, война.
Но не прошлым живу я – любовью.
Дочка, внуки, ушедшая мать
Но, порой, настигает опять
Рёв войны души вяжущий кровью.
Вспоминаю, как тишь загудела,
Напряглась, мглой запахла земля.
Унавозить родные поля
Их армады рвались озверело.
Нас война загоняла в окопы,
Жизнь ценя прейскурантом смертей,
Вдовя жён, сиротя матерей,
Роя землю кровавым потоком.
Боль народа ожгла нам сердца.
Слишком много мы горя хлебнули.
Не жил страхом погибнуть от пули,
Но был страх – не дожить до конца.
На войне нет презрения к смерти…
Боль за дом, за родимую мать.
Да усталости тяжкая кладь.
Мне, солдату, прошу вас, поверьте.
Жизнь в окопах – родные ребята.
И её не вместить мне в слова.
А жизнь всегда, во всем права,
Она ни в чём не виновата!
Как щель средь гула – тишина –
Передышка от смерти до рая.
Взорвётся – всех погонит к краю,
Где жизнь одна – и смерть – одна.
С каждым годом зверела война,
Её театр был огнём оторочен,
Но фундамент на крови непрочен,
Гнев народа прочней, чем стена.
Мы с боями своё возвращаем.
Смертью смерть Бог помог нам попрать.
Отзмеилась кровавая рать.
Нет надежды уже волчьим стаям.
Я вернулся домой в 45-ом.
Жив остался… Господь пощадил…
И жить ещё хватило сил
С тоской по скошенным ребятам.
О друзьях, что мне жизни дороже,
Боль земная не ведает дна.
Кровь убитых, её глубина,
Непростимым мне душу тревожит.
Долго шли мы до страшной победы.
Поднял Вождь и сплотил наш народ.
Разбит фашистско-сионистский сброд,
Но снова выползли скареды.
И вновь болят седые раны.
И это чувствует страна.
Оплеван Сталин, ветераны,
Войнушкой названа война.
Я отца вспоминаю всё чаще…
В 43-м погиб у станка.
На излёте остыла рука.
Труд святой воин наш да обрящет…
Увы… И жаль…
Спецпроекты ЛГ / Литературная ярмарка
Александр Даниленко
Редактор городской детской газеты «Нерпёныч» (Иркутск). Член правления Иркутской городской молодёжной общественной организации «Глагол». Кандидат исторических наук. Среди многочисленных публикаций – статьи в периодических изданиях, стихи, рассказы, литературоведческие труды.
***
Предзакатною минутой,
Нетерпением полна,
Ждёт черёд на сцену неба
Полноликая луна.
Светом призрачным и странным
Мир зальёт она в ночи,
И легендами задышат
Старых замков кирпичи.
***
Глядит мне в душу старый дом,
Что срублен был лишь в два оконца…
Он обезлюдел, так зачем
В них вижу снова полыханье солнца?
Оно не греет детвору
И деда с бородой седою,
Иссякла жизнь под кровлей деревянной…
Увы… и жаль… печально чуть… не скрою.
***
Заповедные леса
Не ищи впустую,
В сказку лучше окунись
Русскую, родную…
Запах ели и сосны
Одурманит сразу,
Но не бойся, чур тебя,
Порчи или сглазу.
Здесь не вотчина Кощея
И других нечистых сил,
Тут исполнятся желанья,
Лишь бы искренне просил.
Леший скатерть-самобранку
Развернёт даров лесных
И предстанет добрым дедом,
Ведь под небом нет иных.
А русалка не заманит
В омут – вниз, да с головой,
Угостит пришельца в полдень
Лишь водицей ключевой.
И Яга свой кров откроет,
Чтобы путник отдохнул
И в избушке кривобокой
Сказки дух в себя вдохнул.
Сказка – ложь, да в ней намёк…
В нашей жизни пусть шумят,
Подавая голоса,
Заповедные леса.
***
Вере
Златошвейка судьбы ты моей,
Из тряпья, но слатала поэта,
Без тебя для меня обрывается нить
Примирения с бренностью света.
***
Избавь, ГОСПОДЬ, ВСЕХ в этом мире
От бед ночных, от скорбей дня,
Тогда затеплится надежда,
Что горечь чаши неподъёмной
Минует близких и меня.
Светит ладанка лучинки
Спецпроекты ЛГ / Литературная ярмарка
Владимир ПОПОВ
Родился в 1958 г. в Москве. Окончил МАМТ им. С.К. Туманского, Московский институт связи. Публиковался в журнале «Кукумбер». Пишет стихи и прозу.
Зима, за окошком
Беспробудно спит зимой дух
Домового запечнóго.
Выдыхаю тёплый воздух
В стынь окошка слюдяного.
Круглым стáяным кружочком,
Ночью, сквозь продышек льдинки,
Где прогáлок, образочком
Светит ладанка лучинки.
Случай в музее
В зеркало с старинным клеймом,
С неясной, как мрак, душой.
С мутным стеклом, с седым серебром,
С рамой изжитой паршой,
Глянула мéльком туристка, спеша,
Словно рублём одарив,
И изумилась: «Как я хороша,
лик мой юн и красив».
А зеркалу, лишь просветлевши слегка,
Глядя в межрамный проём,
подумалось: «Да, ты молода, ты гладка,
Как я в отраженье твоём».
«Небывалая книга»
Спецпроекты ЛГ / Литературная ярмарка / Новинка
Монах Салафиил. Живущий в бирюзе. – М.: Духовное просвещение, 2015. – 112 с. – 6000 экз.
Писатель, поэт, богослов монах Салафиил (Филипьев), проходивший иноческое послушание с 1992 г. на Валааме и в Джорданвилле, уже более пяти лет живёт, молится и пишет в уединённой келье на Святой Горе Афон. Здесь родилась его новая книга «Живущий в бирюзе». Самое непредсказуемое из всех произве-дений современного монаха-афонита удивительным образом делает невидимое зримым, помогает необычное увидеть в обычном, выйти за пределы обыден-ного миросозерцания, наполняя душу человека возвышенной, божественной красотой природы и молитвы. Не всякий человек может побывать в тех местах, о которых повествует полюбившийся читателям автор, позволивший нам вместе с героем книги погрузиться в красоту мира земного, живущую в лазурной бирюзе неба над бирюзовой лазурью морских вод. Книгу отличает гармоничное единство таинственного содержания, оригинальной формы и прекрасного художе-ственного оформления. Талантливо владеющий словом монах Салафиил живописует так, что об этом его произведении справедливо сказать словами Э. Кей: «…многие назовут эту небывалую книгу чудесной…» Пишите на адрес [email protected], и «Живущий в бирюзе» украсит ваш дом.
