— Займи место супрематического шпиона и наблюдай, — снова голос, тот же, — он иногда занимает постамент, пользуясь титановой бронёй, чтобы сберечься от атаки. Здесь идеально для него, чтобы чувствовать поток мировых линий.
— Что? — вырвалось у меня.
Ответ не заставил себя долго ждать:
— Сдвинь влево или вправо — и точки фокуса больше нет, здесь — идеальное место, отразив импульс от плоскости Сириуса, можно взглянуть на выбор пути со стороны, также на тот выбор, что лишь готовится, являясь вероятностью…
Голос стих, потонув в помехах. От идеально круглого чёрного постамента с серебряным кругом внутри метнулись оранжевые линии. По ним пронеслись красно-золотистые отсветы, по земле поползли вытянутые прямоугольники. Коричневые, они искали себе место, словно вынюхивая что-то. Найдя тайные знаки, предназначенные лишь для них, они зарывались под землю, чтобы через секунды рвануть ввысь, образуя куб, хранящий в себе плоскость. Некоторые изгибались дугой, громко треща…
Под землю шёл невероятный серебряный луч, он достигал самого планетарного ядра, взаимодействуя с ним, образовывал колебания, расходящиеся от ядра. Они достигали Луны, вызывая множественные интерференции. Другой луч, золотой, начинался у моих ног и уходил ввысь, превращаясь в спираль где-то за пределами Солнечной системы. Луч на секунду расширился, вобрав в себя всю площадь, послышались лёгкие хлопки — в пустой клумбе, потерянной среди зимы, стали раскрываться тюльпаны.
— Его здесь нет, — раздался хор голосов. Никаких помех на этот раз, все голоса живые. — Он давно улетел, превратившись в мысль, превратившись в планету, превратившись в волну. Отголоски остались, запертые между другими планетами, они блуждают, набирая силу, превращаясь в мысли, могут прорваться, если есть условия…
Я стою у подножия памятника. Огляделся, клумба, которая была пустой, теперь вся покрыта красными тюльпанами. Живой зелёный цвет холодной ночью. Сколько времени прошло? Что случилось? Взглянул на памятник — Гагарин на месте. Медленно вздохнул, пошёл к метро.
1
Андрей Фефелов СЕРЕБРЯНЫЙ БОГ
Вот-вот весенняя пустынность мира сменится торжеством жизни, бесстыдным буйством листвы. И струящийся ночной город, отдыхающий накануне головокружительного броска в новый день, пока еще призрачный и неуловимый, скоро-скоро заклубится, сгустится, заблестит своими гранями и шпилями; дерзко устремится ввысь, органными потоками многоярусных строений, дополняя безмерную музыку неба своими трубящими трубами и грохочущими барабанами.
Но пока город спит в купели янтарной ночи. Дремлет неровно и чутко, сбивчиво дыша, как могучий младенец.
Москва разворачивает, раскручивает свои бесчисленные кольца во тьму русской равнины, но уплотняется, концентрируется в своем центре, подобно галактике, пребывая в таинственном согласии с законами мироздания…
Цитадели сталинских строений на стыке Ленинского проспекта и Третьего транспортного кольца напоминают колоссальные ворота в центр Москвы. Не то неприступные римские сторожевые башни, не то восточные пагоды, увенчанные пустотой и безвременьем. Уже скоро по этим старым стенам поползут замысловатые побеги плюща, а среди верховных статуй закачаются деревца, нечаянно укоренившиеся в трещинках и в сколах грандиозных лепных фасадов.
Где-то на западе мерцает, как чудный хрустальный терем, подсвеченное прожекторами главное здание Московского университета. А прямо по курсу странный дом советской, а теперь Российской Академии наук — светящийся небоскреб с чудовищным ржаво-золотым гнездом на крыше, которое при свете дня теряет свою магическую притягательность, напоминает лишь старый, добрый профессорский подстаканник.
Проспект, не умолкающий даже в ночи, простреливается искрами проносящихся автомобилей. Он символизирует собой непрерывный ход времени, знаменует неумолимую тягу к бегству и возвращению, устремленность в бесконечность и движение назад, к истоку, который одновременно есть и устье, великий предел времен, Альфа и Омега истории.
Летящий ввысь памятник Человеку в космосе пламенеет холодным блеском среди неподвижных звезд, отливает металлом в свете прожекторов, словно языческий бог парит над кольцами и вереницами земных огней.
Стальной Гагарин, поднятый на высоту колоссальной колонны, закован в фантастические латы и похож на железного человека, лишенного души и сострадания. Это непревзойденный киборг, оснащенный сверхсилой супермен напоминает героя череды фантастических триллеров о завоевателях Вселенной. Таким увидели москвичи Юрия Гагарина в эпоху имперского заката. 1980 год: "Ничто сверхчеловеческое нам не чуждо…"
И если поэты Руси приходили на Тверской бульвар к чугунному Пушкину панибратски побеседовать с ним: обращались на "ты", дерзили и пробовали мериться с гением своими мастерством и талантом, то здесь, на пустынной площади, среди громад и звезд, у самого основания стального столпа — робеешь и теряешься. И кажется, что не докричишься: "Хей, Гагарин!".
Но любая скульптура обладает удивительным свойством — она движется вместе с обозревающим ее, она меняется и преображается во время движения. И вот фигура превращается в крест, ладонь в крыло, а по желвакам волевого лица скользит электрический отблеск. И тогда оживают глаза, наполняются выражением — внимательным и ласковым; и становится ясно, что все не случайно, ибо сама идея монумента повторяет "Поднимающегося человека" Дмитрия Цаплина, где нет неукротимости подъёмника, но есть место мучительному и вдохновенному порыву, попытке взлететь, неуверенной и радостной, как первые шаги младенца.
Юрий Гагарин — и впрямь младенец, впервые оторвавшийся от сосцов матери-планеты, тянущий свои руки к Земле, удивленно озирающий открывшийся новый мир. А может быть, Гагарин — это старец, вобравший в себя силу и мудрость предков — пахарей и воинов Руси земли русской. Правда, держит он не плуг, не свиток и не меч. В руках у него — ключ. Удел его — одиночество. Имя — "человек, отворяющий небо".
Жизнь сегодняшних астронавтов-космонавтов лишена романтики и пафоса, наполнена будничными смыслами и преодолением больших физических нагрузок. Солдаты ближнего космоса страдают от мигреней и заняты выполнением ежедневных рутинных дел, отчего их жизнь на орбите напоминает безрадостное пребывание в офисе. Такое положение вещей не улучшают космические туристы; эти богатеи, выложившие десятки миллионов долларов за трудное и интересное путешествие на орбиту. Их восторг несколько аффектирован, похож на обычное опьянение новыми впечатлениями. И даже авантюра с отправкой в космос российского чиновника, имеющая пикантную коррупционную составляющую, не помогла развеять скуку, царящую в области космических исследований.
А сорок лет назад все было иначе! Человечество не ощущало себя закатанным в консервную банку. Не боялось со временем раздуться и протухнуть. Оно стремилось к звездам или хотя бы на другие планеты. Грезило экспедициями на Марс и Венеру!
Спутники и пилотируемые аппараты служили тогда не только земным целям. Военная разведка, метеорологические наблюдения, навигация и трансляция — все это было не главным. Казалось, что выход на орбиту Земли станет трамплином для более далеких и глубоких прыжков во Вселенную…
Сегодня космическая утопия рухнула. Максимум, на что оказались способны маги из ЦУПА и НАСА, — так это выстроить станцию, способную нести на себе средства глобального контроля не только за климатом, но и за жизнью обществ или даже за отдельными индивидами, копошащимися в муравейнике человечества. От мечты о полете к иным мирам мы пришли к идее космического жандарма, недремлющего компьютерного ока, надзирающего за распорядком "нового мирового порядка".
И видит Бог, не Гагарин виноват в этом!
Великий двадцатый век — время возникновения и крушения утопий. Россия — великий полигон будущего. Всё, что есть на свете великого, прекрасного, невозможного — всё грозит воплотиться здесь, в России. Так сказка становится былью! Она расцветает немыслимыми протуберанцами явлений, отражаясь в судьбах отдельных людей и всего мира. Она дает поразительные проекции в прошлое и будущее, переворачивая вещный мир и людское сознание… Но не долго длится упоение сказочной реальностью, которая вдруг, как Седьмое царство со всеми своими городами, морями и реками, сворачивается в яйцо и кладется в карман одинокого путника. И вместо великого многошумного роения, цветения и нагромождения деталей остается пустырь: ночь, немота, окурки и пивные банки.
