- Люк, ныкайся. Тут фигня нездоровая.
- Что там? — раздалось в наушнике.
- Ты будешь смеяться, но как в анекдоте: «война и немцы».
- Не понял тебя, — раздалось в наушнике.
- Сань, дозор на мотоциклах, но странный какой–то… Ты там заховайся и посмотри что да как… — Нет, Белоруссия, конечно, страна богатая на сюрпризы, но на мой непросвящённый взгляд что–то многовато они антикварной техники на полигон вывезли. Я насчитал четыре «семьдесятпятых» БМВ с колясками, два «Цюндаппа» KS600 с их крайне характерной рамой и ещё пяток незнакомых мне лёгких мотоциклов — то ли NSU, то ли ещё какая–то экзотика… Причём на колясках двух тяжёлых мотоциклов я заметил самые настоящие «эмгачи», причём не киношная лажа, а честные «тридцатьчетвёртые». А приглядевшись, я разглядел в бинокль в руках одного из колясочников Erma–EMP, с весьма характерной деревянной рукоятью в передней части цевья. Всё страньше и страньше… Честно скажу, оружие я люблю и разбираюсь в нем, но, ни одного такого зверя я вживую не видел, только на картинках. А тут у массовки из кино… Пусть даже у реконструкторов прожженных… Таких машенен–пистолей и в музее Вооруженных сил то четыре штуки, да и то в запасниках, мне друг, там работавший говорил. Поясню, для незнакомых с темой: вы видите человека «одетого» на «пять тонн баксов», сидящем на чём–то явно украденном из музея и держащем в руках нечто, что и в музеях то далеко не всех есть. И, самое главное, делающем это привычно! Но находитесь вы не на даче у приснопамятного Абрамовича, и не на молодёжном слёте в Куршавеле, а в белорусском лесу, то мои чувства станут вам понятнее.
Нажав тангенту, в виде кольца одетую на указательный палец левой руки, я скороговоркой зашипел в рацию:
- Люк, здесь Арт. Лежи тихо, слушай. Что–то мне всё это очень не нравиться.
В голову лезли всякие обрывки из ставших в последнее время весьма популярными книг в жанре альтернативной истории. Но, вроде, молния в нас не била, автобусы с громоздкой аппаратурой мимо не проезжали и костров под пятисоткилограммовыми авиабомбами мы не разводили…
Вытащив из подсумка рацию, я переключился на основной командный канал:
- Арт в канале, вызываю Фермера.
- Фермер в канале, слушаю тебя.
- Командир, тут какие–то непонятки странные. Мы жалом ещё поводим и минут через 15 в вашу сторону выдвигаемся.
И надо же такому случится, что в это самое мгновение из лесочка, находящегося метрах в трёхстах по ту сторону дороги, выехала машина. Шепнув в рацию: «отбой», я навёл бинокль на грузовичок. «Ёшкин кот!» — пронеслось в голове. — «Полуторка, причём довоенная. Тентованная. Это что слёт антикваров всея СНГ?» Мотоциклисты, как по команде (а может и была команда?), остановились, не доехав до моего пригорочка метров двести. Очень грамотно растянувшись вдоль обочины, они внезапно начали садить из обоих пулемётов по грузовику!
«Мать твою! Это что же такое!». В полном вселенском афиге я зачем то посмотрел в бинокль на грузовик. Дыры в лобовом, измочаленные борта, пробитый и спустивший передний скат — всё это говорило мне, что стреляют тут не пластиковыми шариками! Водитель грузовика тряпичной куклой висел на руле, однако дверь кабины с противоположной от немцев стороны была распахнута…
- Тош, что за херня? — раздалось у меня в ухе.
Вернувшись на групповой канал я ответил:
- Ты всё равно не поверишь, Саня. Давай ноги в руки, и на карачках ко мне. Пора сваливать.
Через пару минут кусты чуть ниже по склону зашуршали и оттуда, действительно на четвереньках, выбрался Люк. Бодро шевеля всеми четырьмя конечностями, он взобрался на холмик.
- Что тут у нас?
- Немцы. Стреляют. По–настоящему стреляют. Вон, на полуторку глянь. — сказал я протягивая ему бинокль.
- Это что ж такое то, мля… — шепотом выматерился он.
- У меня две версии — одна хреновей другой.
- Ну?
- Или провал во времени.
- Или? — Саня с недоверием посмотрел на меня.
- Или прибалтийские нацики решили напасть на Белоруссию!
Сомнения в моей психической полноценности явственно отразились на лице Люка. Но, не сказав ничего, он поднял к глазам бинокль, вглядываясь в происходящее на дороге.
- Да, оружие у них настоящее, гильзы в песке блестят, — пробормотал он. — Вот что, Тоха, давай пойдём к нашим.
Незамеченные немцами, мы спустились с холма и, словно лоси в пору гона понеслись к лагерю.
…
В лагере нас встретила обычная предигровая суета, разве что из–за малого количества народу, было непривычно тихо.
- Ну, докладывайте, — встретил нас командир.
- Саш, — глядя ему в глаза, начал я, — собери всех…
Когда ребята, как обычно перешучиваясь и подкалывая друг–друга, расселись вокруг нас, я обвёл друзей взглядом, и, глубоко вздохнув, начал:
- Вы, конечно, можете меня положить на вязки и колоть галоперидолом, но, похоже, мы провалились во времени. В сорок первый год.
Все в недоумении уставились на меня, а Док пробормотал:
- Это как в той книжке, что ты мне давал? Как её — «Пытки и разврат»?
Шутка повисла в воздухе…
- «Попытка возврата», — поправил Дока интеллигентный Тотен.
- Тох, а ты грибов никаких не ел? — участливо поинтересовался Казачина.
- Короче! — я повысил голос, — там, на дороге, причём, прошу отметить, грунтовой, а не асфальтированной, тусуются два отделения немцев. С ног до головы одетых в такой антиквариат, что любой из «22–го полка» продаст за него последнюю почку. И эти самые «реконструкторы» у меня на глазах расстреляли из пулемётов нашу, советскую полуторку. Да, и за лесом я слышал канонаду.
Слово взял Люк:
- Насчёт провалов во времени и антиквариата я не уверен. Я в этом не Копенгаген. Но стволы у них не игрушечные, уж можете мне поверить!
В разговор вступил Бродяга:
- Я сканер немного погонял. Ни на одной частоте выше «сотки» ничего нет.
Командир посмотрел на меня и спросил:
- Какие варианты? Ты говорил, что читал про такое…
- Сань, так то — фантастика была…
- Я в жизни с такой фантастикой сталкивался, куда там Стругацким. Так что давай, шевели мозгой!
- Ну, если по аналогии… Док, принеси мне мой рюкзачок, будь другом… Так вот, я бы порекомендовал Бродяге пройтись сканером по длинным волнам, а Тотену послушать немецкий. С оружием у нас голяк полный, если холодняка не считать. — Добавил я, вытаскивая из принесённого Доком рюкзака свой любимый кукри.
- Вот. — Бродяга вытащил из кобуры свой эксклюзивный резинострельный «Стечкин».
- Да уж, против «эмгачей», «эмпэх» и «каров» — самое то! — саркастически усмехнулся Казачина.
-Особенно, если учесть, что мы в районе бывшего Минского Ура, — добавил я.
- Короче, слушай мою команду! Ближайшие полчаса Бродяга и Тотен шерстят эфир. Ты, Тоша, выдавливаешь из мозга все, что нам может пригодиться. Люк с Казаком — в дозор. А Чапай — думать будет. Разойдись!
