сурово. Да потому что Максим Сергеевич на момент смерти Маслова сам ухитрился сдохнуть от Вашей, между прочим, руки! Вот так я хотел ответить, но, естественно, не мог. Пришлось ограничиться взглядом.
— Прекратите пытаться найти во мне то, чего нет. Давайте вместе размышлять. Итак…Я приехал заранее, в первый день на завод появляться не планировал. Но очевидно отправился на встречу с Масловым. Не могу понять, как? Не в смысле физически, как. Тут недалеко до станции. Опять же, рядом окраина села. Как я узнал, что нужно ехать именно сюда. Это первый вопрос. Далее… Скорее всего, я действительно тут был. Пообщался с Львом Ивановичем. Допустим, на тему этих чертежей и возможной диверсии. Мог ведь Маслов послать мне весточку в Москву? Мог. Затем, вспомнил про то, что надо к Лиличке. Заехать за букетом не успевал. Срезал эти дебильные розы и поехал в театр. Так и было, думаю.
— Думаете? — Комарова насмешливо фыркнула. — Как можно вообще не знать, где Вы были и что делали. Я понимаю, забыть какую-то часть… но не все же.
— Александра Сергеевна у меня провалы в памяти объяснимы. Потому что всякая дрянь, которую подмешивают в еду или питье, вообще не добавляет ни ума, ни здоровья. У Вас откуда они? Вы забыли, кто именно меня чуть на тот свет не отправил? А?
— Это не дрянь. — Комарова моментально стала серьёзной. — Ещё раз повторяю, я не хотела Вас убивать. Сколько надо повторять одно и то же. Извините! Извините, что..
— Фотография…— Перебил я Комарову. Замер прямо рядом с ней, уставившись на Александру Сергеевну. Просто мысль пришла внезапно. Какого черта мы не учитываем факт наличия фотографии в руке Льва Ивановича.
— Что, фотография? — Не сразу сообразила Александра Сергеевна.
— Вы на снимке, который мы нашли у Маслова, выглядите гораздо моложе. Значительно моложе. Лет восемнадцать, да? Откуда он у… Да у кого угодно. Откуда? У Вас же никто не просил на память фотографию. — Я упорно пытался куски информации, имеющейся в моей голове, собрать в кучу. Пока что получалась полная херня.
— Я бы его и не смогла дать. Даже если бы просили… — Александра Сергеевна встала со скамейки и подошла к забору, облокотившись о него спиной.
— Почему? Боитесь, сглазят?
Мою шутку не оценили. Наоборот, она явно вызвала раздражение.
— Потому что я делала этот снимок в фотоателье. В тот день, когда…Когда деда убили. И я его не забирала. Было немного не до того. Фотография осталась у фотографа. Вот в чем суть, Максим Сергеевич. Кем бы ни был тот, кто ее оставил, он точно не местный. И он точно знал, что я прежде, чем вернуться домой и найти деда… мертвым, заходила в фотоателье.
Комарова высказалась и уставилась на меня со значением. Нехорошо так уставилась.
— Опять? Вас заело, что ли? — Я, естественно, прекрасно ее взгляд понял. Там вообще не надо быть экстрасенсом и уметь читать мысли.
Во взгляде Александры Сергевны был даже не намек. Все говорилось открытым текстом. Удивительно твердолобая девица. Она, мне кажется, очень сильно хочет, чтоб Маслова грохнул именно я. Наверное, так легче будет воспринимать свой поступок в отношении Максима Сергеевича.
— Еще раз повторяю. Сопоставьте одно с другим. Не трогал я Вашего инженера! Не трогал. Как еще сказать? — Ее навязчивые попытки повесить на меня убийство начали подбешивать.
Нет, я понимаю, верить нельзя никому. Но это просто манечка какая-то. Между прочим, бабка надвое сказала, сама она случайно ли Максима Сергеевича оприходовала.
— А я и не утверждаю обратного. — Александра Сергеевна отвела взгляд.
— Да ну конечно. Если следовать тому, что Вы сказали пару минут назад, то все на меня и указывает. Я не местный, я мог вполне выяснить, где Вы находились в день смерти деда и забрать Ваше фото. Просто, чтоб было понимание, объясню. В моей жизни Вы присутствуете последние семь лет. Сразу после того, как единственная внучка Ершова пропала, разыскать ее было поручено именно мне. И вообще занимался этим делом именно я. То есть, гоняюсь за Вами все то время, которое Вы соизволили играть в прятки. Впервые мы с Вами, наконец, смотрим друг на друга в открытую, а не исподтишка. И весьма велика вероятность, что даже к чему-то придем. Договоримся. На кой черт мне сдался инженер? Сами подумайте. Я и сейчас гребусь с его смертью, потому что… Потому что! Льва Ивановича с Вами связывала только работа. Этот город Ваш дед обозначил в списке из-за Маслова. Он выбрал для возможных мест жительства те, где есть кто-то, кому Виктор Николаевич оказал помощь Причем такую помощь, долг за которую останется навсегда. Вы приехали сюда. Завод, где трудился Маслов, для Вас, при той биографии, которая была создана дедом, подходил лучше всего. Поэтому с инженером решили познакомиться лично. Только для того, чтоб устроится на нормальную работу. Или я что-то не знаю? Есть еще какие-то причины?
— Можно и так сказать. — Комарова очень внезапно с темы предпочла соскочить. — Ладно. Что Вы разошлись-то, Максим Сергеевич? Я верю, он погиб не от Вашей руки. Все? Давайте думать, от чьей. Это более продуктивно, чем подозревать друг друга.
Александра Сергеевна отлепилась от забора, на котором висела последние десять минут, и снова уселась на лавочку. А я прям подвис на ее этой фразе. Друг друга…
— Скажите-ка мне, гражданочка Комарова, чем лично Вы занимались после пропажи так уже горячо любимого мной инженера Маслова? Естественно, когда не были на работе, не демонстрировали обнаженку в туалете ресторана и не плескали приличным мужчинам вино в лицо. А! Ну и конечно, когда не пытались все тех же приличных мужчин отравить дедовым зельем.
Комарова одарила меня таким взглядом, что, наверное, если бы можно было убивать глазами, моя растерзанная тушка уже валялась бы рядом с кустами крыжовника. Нет, главное ей можно вешать на меня инженера, а я всего лишь поинтересовался — и такая реакция.
— Мне кажется, Максим Сергеевич, Вы хотели осмотреть периметр?
Я демонстративно пожал плечами и вышел за калитку. Как раз после этого бродил вокруг участка, пытаясь оценить обстановку со стороны. Конечно, не думал, будто Комарова реально могла бы убить Маслова. Причина та же. Это вовсе не высокие моральные принципы Александры Сергеевны. Там очень гибкая шкала человеческих ценностей. Просто
