— Да, хватит трепаться. — Я сделал вид, будто последних десяти минут не было. Мало ли, о чем говорили. — Давай, мажор. Надо сосредоточиться на том, зачем мы сюда явились.
— Ага. Слушай, этот мужик, который в парке со мной разговаривал, чекист, обещал, что тебя тоже пристроят, но сроки не уточнил. Вот не понятно, в курсе в отделе или нет? С одной стороны, могли все организовать. С другой, я не уверен, что уже успели.
— Ладно… Чего гадать? Давай так. Пойду с тобой, а на месте разберёмся. На крайний случай, скажешь, брат приехал. — Я усмехнулся.
— Да конечно. — Мажор моей идеей явно не вдохновился. Сегодня его чувство юмора на нуле. Даже не понял прикола. — Что-то у меня очень до хрена уже братьев становится.
— Видишь, как тебе повезло. Доставай пропуск.
— Пропуск… Не знаю, вот бумажка какая-то. В прошлый раз ее показывал. — Жорик вынул из кармана сложенный вдвое листок.
— Господи… бумажка… Ну, вот ты эту бумажку давай менту, который на контрольно-пропускном. — Я подтолкнул мажора вперед. — Жорик, не тупи. Иди. Скажешь, я с тобой. Скажешь, это распоряжение… говори, начальника отдела. Никто разбираться не будет. Постовой паспортные данные запишет и пропустит.
— А ты паспорт взял? — Мажор окинул меня взглядом, особо задержавшись глазами на пустых руках.
— Конечно же, взял. Я, в отличии от тебя, знаю куда пришел. Все, как говорил один гражданин, меньше текста, дешевле телеграмма. Двигай вперед. Хватит искать причины, чтоб соскочить. Хочешь, не хочешь, а быть тебе мажор в этой жизни ментом.
Жорик метнул в мою сторону раздраженный взгляд. Мы зашли на КПП. В окошке торчало упитанное лицо сержанта. Ничего не изменилось. Что в прошлом, что в будущем, постовые всегда выглядят именно так. Выбирают их, что ли, по особым приметам?
Сержант поднял сонный взгляд, а затем уставился на мажора. Почему-то, в первую очередь, именно на него. То ли у Жорика морда более честная, то ли наоборот, сомнения вызывала сильнее, чем моя.
— Здравствуйте, — Мажор протянул справку из отдела кадров. — Я — новый стажёр. Милославский Георгий Аристархович.
— Вижу, — Постовой скользнул глазами по бумажке, а потом, наконец, повернулся ко мне. — А вы кто?
— Этот со мной. — Жорик высунулся вперёд, оттирая меня плечом. — Начальник отдела приказал привести его. Для каких целей, я не уточнял.
— Фамилия, имя есть у этого гражданина? Что он молчит, как вкопанный? Немой, что-ли. — Постовой с явной неохотой подтянул к себе какой-то журнал.
— Моя фамилия — Соколов. — Ответил я, хотя, было огромное желание блеснуть знанием старого кинематографа. Сказать, фамилия моя слишком известная, чтоб я ее называл. Шутка вышла бы отменная. Я улыбнулся, представляя реакцию постового. Интересно, кино это уже существует?
— Документы имеются при себе? Нужно записать вас в журнал. Давайте паспорт.
Я молча достал из кармана паспорт и передал его мажору, а он— постовому, который так посмотрел на нас, будто мы сейчас у него лучшие годы жили украли. Сержант внимательно прочёл фамилию, потом записал данные в свой журнал, тщательно выводя буквы. Как первоклассник. Даже губами шевелил, диктуя себе буквы.
— Можете проходить. — Постовой вернул паспорт Соколову.
Как только попали на территорию отдела, сразу направились в здание, которое находилось совсем рядом с КПП.
Буквально на пороге, наткнулись на мужика, лет сорока. Мне мужик был точно незнаком, как и я ему, а вот мажору этот товарищ обрадовался, словно родному.
— Георгий… Здорова. Как самочувствие? — он пожал руку Жорику, потом обратил внимание на меня. — Это кто?
— Это… — мажор вздохнул, собираясь, видимо, на полном серьезе рассказать историю про брата. По крайней мере, лицо у него в этот момент было грустное.
— Соколов Станислав Игоревич. — Я шагнул вперед и протянул мужику руку. Просто Жорик не привык общаться с ментами. Не нужно ничего говорить лишнего. Задали вопрос, кто? Вот — ответ.
— Ааааа… Соколов… Понял. Только что о тебе разговор был. Ты наш новый практикант… Понял. Смотрю, уже познакомились. Шустро. Вот, что значит молодость. — Мужик несколько раз тряхнул мою руку, крепко сжав ее. — Старший оперуполномоченный, майор Лахов. Для тебя, Петр Николаевич. Давайте сейчас к начальнику отдела, потом ко мне в кабинет.
Мажор бросил на меня быстрый взгляд. Типа, нихрена себе, шустро работают товарищи чекисты.
— А где его кабинет, подскажите, Петр Николаевич, — Я повертел головой, соображая, в какую сторону нам идти.
— Вот туда. — Майор махнул рукой, указывая направление. — На второй этаж, там увидите. Все. Бегом. И я вас жду.
— Слушай… Что за практикант? — Как только отошли от опера, спросил мажор. — По фигу. Ну, чисто для понимания. У меня такое ощущение, что я, блин, Алиса в Зазеркалье. А вокруг бегают белые мыши, кролики, сумасшедшие шляпники и летают чеширские коты. Ни хрена вообще не понимаю. Другой мир.
— Это, Жорик, значит, что я теперь студент какого-то вуза и прохожу практику.
— Какого вуза? Ты же нигде не учишься? А если проверят?
— Кто? — я усмехнулся, — Этим и хороша ментовка, Жорик. Тут всем плевать на все. Кроме показателей и раскрываемости. А вариант чекисты нормальный придумали. Скорее всего, просто поставили перед фактом. Так, мол и так, теперь у вас практикант. Это обычная ситуация. Со мной в БЭПе девочка была. Практикантка тоже. Таскалась следом кажлый день в течение месяца. Везде. Я понятия не имел, кто она и откуда. Практика, да практика. Мне то что? Поверь, никто ничего проверять не будет. Тем более, думаю, не с улицы человек им эту информацию сообщил. Особенно, если меня чьим-нибудь сыном, братом, сватом представили. Так что, не парься. О, вот кабинет.
Пока говорили, поднялись по лестнице и оказались перед нужной дверью. Только протянул руку, чтоб ее открыть, как она сама распахнулась, выпустив наружу подполковника.
— Кто такие? — Ни здравствуйте, ни до свидания. Родная атмосфера. Аж на душе потеплело.
— Соколов Станислав Игоревич. — Отчеканил я по привычке. Теперь еще, до кучи, чем-то армейским повеяло. Так и хотелось сказать, прибыл по вашему распоряжению.
— Милославский Георгий Аристархович. — Добавил мажор.
— Милославский, ты-то что юродствуешь, будто не виделись никогда. Намекаешь, у меня с памятью совсем хреново? Пора на пенсию? — Подполковник погрозил Жорику пальцем и хохотнул. — Я вон, товарища спросил. Соколов… А, да! Понял. Внук героя Советского Союза. Учишься, значит… Молодец! Нам нужны такие кадры. Заходите.
Начальник отдела, а это уже очевидно, он и был, сдал назад, обратно в кабинет.
— Не помешаем? — Я шагнул вслед за ним, — Вы только что планировал уходить, а теперь из-за нас вернулись.
— Нет. Подождут… — Отмахнулся подполковник. — Так… Милославский, что там с тобой вчера было? Приболел?
Жорик пожал плечами, вздохнул, а потом ответил бодрым голосом, что с ним все прекрасно. Правда интонация такая была, с которой обычно желают собеседнику сдохнуть.
— Вот и хорошо, Георгий. Помнишь, говорили с тобой? Большие перспективы тебя ждут. Потому к Петру Николаевичу и отправил. Это лучший опер. Лучший! Тем более, сейчас он таким делом занимается… Там, знаешь, только успевай будущие звезды хватать. Понял?
Мажор кивнул. Хотя явно ни черта не понял.
— Соколов… — Подполковник посмотрел на меня. — Ты у нас, судя по всему, парень тоже перспективный. Так что идешь вместе с Георгием к Петру Николаевичу. И смотрите, мне… Если что, без стеснения, в этот кабинет в любое время суток. Но лучше днём. Все. Свободны.
Мы с Жориком быстренько откланялись, вышли из кабинета и отправились к старшему оперу. Нашему, прости Господи, наставнику.
— Слушай, а зачем он нас звал, я так и не понял, — Милославский шел впереди, потому что из нас обоих только он знал, где нужный кабинет.
— Да, мажор… Вот точно ты не мент. Дал понять, что если возникнет желание выслужиться, то он с удовольствием послушает все, на что мы захотим ему стукануть. Обозначил, что при хороших с ним взаимоотношениях у нас очень вероятно хорошее будущее в перспективе. Тем более, дружба наша двусторонняя. Я — внук героя Союза. Ты — сын почившего члена ЦК. Но и он не пальцем деланый. Вот вся эта информация была донесена нам в нескольких фразах.
