Мертвая осень, мертвые листья на мертвой земле, мертвый лед на лужах. Ганнику, Касту, их друзьям оставалось жить чуть больше месяца.
Я не верю тебе, Гай Ганник. И не поверю никогда!
* * *
Думала, в Риме все только о гибели Крикса и говорят. Первая победа за два почти года. Сумела-таки проклятая Волчица сомкнуть клыки на нашем горле! Тут бы на каждом углу кричать, не переставая, алтари дымом обкуривать, консула Геллия и претора Аррия славить.
Ошиблась. Конечно, и кричали, и обкуривали, и славили, но как-то мимоходом. Новость, само собой, хорошая, давно пора гладиаторов мерзких на крест да по меч — но все-таки просто новость. А вот Гаруспик!
— ...Десять трупов! Десять! Восемь во дворе закопаны, два в куски порублены, в пифос винный спрятаны. Горе нам, квириты, горе!..
— А чего ж горе? Попался, злодей, губитель проклятый Жаль, живым не взяли! Ничего, на крест повесим, чтоб прочим неповадно было. А после — труп с реку, чтобы душа проклятая покоя не знала!
— На куски разрубить! Родичей всех найти — и тоже на куски, на части, в клочья!..
Конец Гаруспику! Шумит Форум римский, не утихает.
— Квириты! Слушайте меня, Макра, вашего трибуна, вашего заступника! Слушайте! Доколе кровь дев наших, матрон наших будет разливаться по улицам Рима — города нашего? Доколе преторы, квесторы и эдилы, сулланские вскормленники будут обязанностями своими пренебрегать, извергам волю давать? К оружию, граждане! Создадим народное ополчение, разобьем Рим на кварталы, изловим всех супостатов! У-у-у-у-у!
А я... Не то чтобы успокоиться успела, просто окаменела как-то. Не время для слез, ты на войне, Папия Муцила. Гибнут не только враги, и не всегда боги даруют победу. Твоя война продолжается, внучка консула! Рим болтает про злодея Гаруспика? Значит, будем слушать про Гаруспика.
— Чепуха! Никаких трупов у него не нашли и ничего такого не нашли. В Субуре он жил, в Вейском квартале. Тихий такой человечишка, неразговорчивый, в драной тоге ходил.
— Точно. Секстом Веттием его звали. Из Армина в Рим лет десять назад переехал, а ни с кем из соседей даже не познакомился. И женщины к нему не ходили. Теперь понятно отчего. Если бы на трупе свежем не взяли, ни за что бы не нашли.
— Так не взяли же, к Плутону бежал, душегуб! Говорят еще, что не человек он — оборотень. Не просто убивал - демонов душами людскими кормил!
— Какие там демоны? Не везло ему с девками, вот и вся причина. Эх, душить таких надо еще в колыбели, только как различишь? Тихие, незаметные...
Послушала я про Гаруспика — да и стала сквозь толпу, что Форум запрудила, пробираться. Погиб душегуб — ладно. Насчет же демонов интересно выходит. Сам-то Веттий - Гаруспик никакой, конечно, не демон и не оборотень, но...
Пока я к Новым лавкам пробиралась (не встретился вновь Сергий Катилина, жаль!) поняла, что не только о Гаруспике добрые римляне толкуют. Есть, есть еще о чем! Не о войне, не о Митридате с Серторием, не о пиратах, не о Спартаке. Разве новость это? Привык Рим-город к врагам, к войнам привык. Вот иное нечто...
— Откупится он, Юпитером клянусь, откупится! Каждому присяжному по миллиону сестерциев даст — и суду конец. У него, у Марка Красса, денег больше, чем у Митридата.
— Сам откупится, а Лицинию-весталку, поди, живьем в стену замуруют. Подкупит Красс свидетелей, те и покажут, что вовсе не он с весталкой срам разводил. Сволочь он, Красс! Когда война была, сам бежать успел, а семью бросил, под мечи отдал. Перебили всех, и отца его и братьев, а он у девок непотребных прятался, герой-мститель.
— Вот кого с Гаруспиком свести надо было!
Красс и весталка — еще одна трагедия греческая. Греческая, но скучная. Ясное дело, откупится богач. А Лицинии-весталке так и надо. Нашла с кем блудить!
— Квириты! Слушайте меня, Макра, вашего трибуна, вашего заступника! Слушайте! Доколе суды наши будут внимать только звону злата, доколе жадные богачи, пьющие народную кровь, будут безнаказанно нарушать законы божьи и людские? Неужто спустим Крассу святотатство? Восстань Рим, вспомни о предках своих великих! И-и-и-и-и!
Ну что, время уходить? Заждался меня Прим-сенатор. Может, новости у него какие появились — и о Криксе, и о прочем? Пора?
— Квириты! Все, что тут болтают о Марке Крассе, — ложь! Наглая, глупая ложь! Красс — не герой, но и не злодей. Он — такой же римлянин, как и мы все. Его золото дает работу и хлеб тысячам наших сограждан. Это наще общее золото, квириты, наше общее богатство. Да Красс — не Помпей, не великий полководец, но воевал честно — как и многие из вас. Его родственники убиты — как и ваши родственники, квириты! Виновен он или нет может решить только суд. Пусть суд и решает, квириты — наш справедливый суд. А я думаю так: если Красс не виновен — а он не виновен, уверен! — лучшего консула нам не найти. Или вы Макра в консулы изберете, квириты? Красс — настоящий римлянин — и он нужен Риму. Вам нужен, квириты, вам!
Послушала я, головой покачала. То под суд, то в консулы. Пойми этих римлян!
* * *
— Аякс! Найди мне Марка Фабриция Приска. Где хочешь, но найди и приведи ко мне. Не захочет идти — приволоки. Делай с ним, что хочешь, только не убивай. Понял?
* * *
Жарко было с самого утра. К полудню дышать стало невозможно, светло-голубое небо побелело, подернулось молочной бледностью, и наконец с востока, от верховьев желтого Тибра, начали медленно наползать тяжелые, черные тучи. Они шли низко, почти задевая за черепичные крыши Капитолия, беззвучно, неотвратимо накрывая замерший в безнадежной духоте Рим. Где-то далеко, у самого горизонта, ударил первый еще неуверенный гром — и по лицу, по протянутой ладони ударили первые капли долгожданного дождя.
Когда я уходила с Форума, гремело уже вовсю. Дождь рухнул, когда я спустилась вниз к подножию холма. Вместе с водой пришел огонь — молния рассекла горячий воздух над недальним Марсовым полем.
Оглянулась. Серая дождливая пелена уже покрывала город, стирая и скрывая контуры домов-островов, иглы обелисков, острые силуэты зеленых пиний, растущих по краям Форума. Но вот над Капитолием, над самой вершиной, наа храмом Юпитера Всеблагого Величайшего, беззвучно вспыхнуло белое пламя. Раз, еще раз, затем еще. Отец богов явил лик Своему городу
И наконец ударил гром. Дрогнула земля.
Антифон
— Мистика-рустика, — сказал Учитель. — Народные суеверия и выдумка восторженных поэтов. Посуди сама, Папия, Моя ученица. Зачем Мне, Сыну Отца, стоящему за троном Его, выступать в роли природного явления? На радость полуграмотным жрецам?
— На радость Себе, — ответила я. — Ибо не удержишься Ты, чтобы не явить лик Свой Земле, которую отняли у Тебя и братьев Твоих и которую Ты так любишь.
