Глава 1. Плохая кровь
— Идиоты…
— Что сказал!? Ты играешь в одиночку! Иди за отрядом!
— Нет, спасибо…
Карта «Пригород». Воссозданные виртуальной реальностью трёхэтажные здания из кирпича. Почти каждый дом покрыт копотью и частично разрушен. Сам путь, дорога, идёт буквой «Г», где повсюду разбросаны перевёрнутые машины и бочки. Места для укрытий. И как раз, за одной бочкой сижу я. В руках модифицированный «АК–47» с коллиматорным прицелом кратностью 1,37х. Карта маленькая, и прицел, соответственно, нужен не на дальняк.
Мой отряд… точнее, стадо имбицилов, заныкались за бочками. Сторожат главную дорогу на изгибе карты. Они новички. Нубы. Да же по сторонам не смотрят. Просят играть в команде, да вот я их лесом шлю. Использую их, как наживку.
Пробежал мимо отряда. Каждый писал мне в дискорд какой я идиот или ругал меня по микрофону. Да мне пофиг. Они ожидают врагов слишком долго, а это значит только одно. Их срисовал «Спутник шпион». И я ждал, когда действия этой штуки закончится. От силы нужна минута.
Забежал за закоулок. Никого нет. Как я и думал. Враги пошли в обход. Стандартная тактика против стоящих на месте идиотов.
Я остановился у двухэтажного дома. Присел прямо у окна. Ага. Слышу шаги. Много шагов на втором этаже.
Запрыгнул на первый этаж. На лестнице достал гранату липучку и бросил её в проход на второй этаж. Взрыв и прилетевшие балы за убийство врагов порадовали самолюбие. Двоих убил, одного ранил.
Вновь прислушался. Кто-то выбил окно на втором этаже. Пару шагов и врага не слышно.
Поднялся по лестнице и сделал подкат в открытую дверь с разбитым окном. Развернул торс и открыл огонь из своего АК–47 прямо в угол комнаты, где затаился враг с револьвером. Три пули точно в голову.
«Орлиный глаз»
«Серия убийств×3»
В комнате никого. Все враги стоят снаружи. Слышу шаги.
Я достал ложную гранату. Бросил в окно. Тут же прыгнул следом. Ложный взрыв и я вижу спины своих соперников. Отвернулись. Трое. Как только мои ноги коснулись земли, мой прицел уже наведён на одного.
Выстрел. Сделал попадание точно в голову, следом продырявил голову второму врагу. И моя короночка… пока третий разворачивается, я уже сменил автомат на ручной гранатомёт «М–79» с одним огромным патроном. Произвёл выстрел и врага расщепило на куски.
«Серия убийств×6»
«Победа синих»
Всё вокруг меня вмиг почернело. Я попал в комнату «Лоби». Стоят десять соратников или как я их называл «Идиоты». Слева у меня окно с сообщениями команды. В основном, одна ругань. Видите ли, не дал им поиграть…
— Пока… — тяжело вздохнул.
Мир в моих глазах, стал намного ярче. Ведь я снял шлем виртуальной реальности… если его так можно назвать.
Положил шлем на свой компьютерный стол, где на мониторе горела картинка с лобби и соратниками. Хоть на мне и был шлем, играю я на клавиатуре и мышке. Люблю на всё смотреть детально, а руки, слава богам, реакция у меня превосходная. Раскладка на клавиатуре выучена на зубок. Да же с закрытыми глазами смогу сыграть.
Размяв плечи, я отклонился на спинку компьютерного стула. В глазах мелькала синяя, тусклая лампа на потолке. Окна закрыты занавесками. Сам мой дом, это одна большая комната: с кухней, кабинкой душа, кроватью и компом. Да… можно сказать, что я живу как нищий. Но я сделал так, что каждый сантиметр моего жилища пропитан чистотой и какой-то изюминкой. Кровать большая, стоит посередине комнаты. Простыни чёрные, чистые. Есть телик на всю стену. Повезло мне найти подобный аппарат на свалке. Следом докупил пару деталей и поменял потрескавшийся корпус и во-у-ля! У меня дорогой телик за 5.321 бит. В другой стороне, у стены, расположился мой кухонный гарнитур с наклейками «Боксов». Это специальный отряд, входящий в ранг «Генералы». В общем, элита… в игре, которая захватила мир с ног до головы.
Размявшись, быстро снял одежду со стула: джинсы и белая майка с пятном мазута на торсе. Рабочая одежда. Чистую как-то не хочется одевать. Да и мало у меня, скажем так, приличной одежды.
Надев серые ботинки, поставил дом на сигнализацию. Окна тут же закрались в железных ставнях. На потолке, в маленьком динамике, послышался писк.
Открыв дверь, в уши ударили звуки реальности, а внос ударил зловонный запах мусорки. Ничего, я уже привык к этому зловонию.
Взгляд встречал десятки тысяч исполинских курганов мусора: техника, пищевые отходы, рваная одежда, пластик, кибернетические конечности и сломанные роботы помощники. Свалка — целый мир. Тут есть всё, что душе угодно.
Закрыв дверь, за спиной послышались шаги. Неуклюжие. Да и ещё понеслась ругань, ведь тропа до моего дома усеяна всякого рода мусором. Надо бы убрать… да как-то лень.
— Адам!!! Ты опять в свои игрушки заигрался!?
Я улыбнулся. Убрал ключи в карман и резко обернулся. В пяти шагах от меня стоял пухленький мужчина с проступающей сединой на макушке, которую он пытается скрыть кепкой. Одет как фермер из прошлого: джинсовый комбинезон и клетчатая рубашка. Лицо покрыто рыжей бородой. Глаза побитого пса.
— Зиг, ты за мной? — наигранно улыбнулся я.
— Нет, за твоим отцом… ах да, он сдох. Так что да, за тобой. За кем мне ещё сюда идти, умник!
На подобные шутки я не обижаюсь. Зиг это любя. Ведь он мой дядя, родной младший брат отца. Правда фамилии у нас разные… и есть причина.
— Пойдём. Мусоровоз уже ждёт.
Я пошёл по тропе из куч мусора. Иду за Зигом. Он молчит. Даже ничего не говорит.
— Угомонись. Я помню. — усмехнулся Дядя.
— Это хорошо, что ты помнишь, — сощурил я глаза, — Сегодня моё 18–тилетие. Значит, я могу купить её. Ты откладывал деньги… мои честно заработанные деньги. Смотри, Зиг, доверие может улетучиться в
